Моя проблема
(от лица Пау)
«Ты — моя проблема тоже.»
Её сообщение вспыхнуло на экране, как искра в темноте.
Короткое. Просто фраза. Но я прочитал его раза четыре. Может, пять.
Я даже не знал, чего ждал. Ответить? Промолчать? Засмеяться?
А я почувствовал, как внутри щёлкнуло.
Не больно. Не громко.
Как будто что-то сдвинулось.
И я уже не мог вернуться назад.
⸻
— Ты не тренировался сегодня толком, — заметил Эктор, кидая мне бутылку с водой.
— Я нормально.
— Нет, ты раздражён, не слышишь команд и чуть не снес штангу с ноги Марка. Что-то не так.
Я молчал.
Мы стояли на краю поля, солнце било по затылку, а в голове у меня вертелись только её слова.
Т/и.
Она... вошла в голову слишком быстро.
Слишком глубоко.
И я начал злиться на это.
На себя.
На неё.
На всех.
⸻
Позже, в раздевалке, один из ребят — Алехандро, нападающий, лет на два старше, начал разговор, который добил меня окончательно:
— Эй, Кубарси, ты не из тех, кто тусуется с девчонками из мероприятий, да? А то говорят, одна такая — брюнетка, симпатичная, младше немного, к тебе неровно дышит.
Я застыл.
— Кто?
— Не знаю имени. Но, говорят, с тобой её видели. Такая с характером. Забавная. Похоже, ты ей нравишься.
Он говорил спокойно, без злобы.
Но я почувствовал, как всё во мне напряглось.
— Тебе нравится — бери. Что сдерживает? — хмыкнул он, не подозревая, что задел.
Я не ответил.
Но внутри было ощущение, будто кто-то сунул руку в грудную клетку и сжал.
Не твоя. Не держи. Не злись.
А я злился.
⸻
— Ты в порядке? — спросил Эктор, когда мы вышли с тренировки.
— Нет.
Он приподнял бровь:
— Это про неё?
— Да.
— Что именно?
— Что я не понимаю, что чувствую. Что я не умею это выражать. Что каждый раз, когда она рядом — у меня то мурашки, то раздражение. И теперь, когда кто-то говорит о ней — я хочу сломать кому-то нос.
Он молча кивнул.
— Ты влюбляешься, брат.
— Я не умею влюбляться.
— Может, пришло время научиться.
⸻
Когда мне было 14, я впервые почувствовал, что мир ждёт от меня слишком многого.
Папа кричал на меня после каждой проигранной игры.
«Ты не можешь ошибаться. У тебя контракт, а не право на слабость.»
Я замкнулся.
Стал точным. Резким. Логичным.
А теперь она.
Шумная. Спокойная. Смешная. Слишком живая.
И я не знаю, как быть рядом с такой.
⸻
Вечером я снова смотрел на её профиль в чате.
Сделал что-то на грани.
Нажал «позвонить».
Одно гудение. Второе.
— Алло?
Её голос — хриплый, сонный, но... милый.
— Не спишь?
— Кубарси... ты хоть знаешь, который час?
— Да. Я просто подумал, ты будешь ругаться, если я снова напишу, а не позвоню.
— Ты решил, что голосом будет проще?
— Нет. Тяжелее. Но правильнее.
Она молчала.
— Ты действительно считаешь меня своей проблемой?
— А ты — своей?
— Слишком своей.
— Значит, у нас обоюдные проблемы.
Мы оба рассмеялись.
И в этой тишине было что-то... домашнее.
— Ты хочешь увидеться? — спросил я.
— Когда?
— Сейчас. Или рано утром. Или ночью. Все варианты плохие, но... это неважно.
— Тогда завтра. Утром. Только по-честному. Без «случайно оказались на одной аллее».
Я кивнул, будто она видела.
— Хорошо. По-честному.
⸻
Когда я положил трубку, я вдруг понял:
Она — не просто «кто-то».
Она — первая, кому я не боюсь показать себя настоящего.
С злостью. С холодом. С переживаниями.
И если я не остановлюсь сейчас...
То, может быть, впервые в жизни, я позволю себе почувствовать всё до конца.