8
"Привет. В прочем, скорее пока. *усмешка* Я очень многое хочу тебе сказать и надеюсь, что ты прочитаешь это сообщение до конца. Я хочу извиниться. Я прошу тебя простить меня за всё, что я сделал тебе за всю свою никчёмную жизнь. Я действительно пытался сделать лучше, но у меня никогда это не получалось. Видимо, я действительно неудачник.
Наверное ты думаешь, что я тебя ненавижу. Это оправдываемо. Если бы какой-нибудь человек причинил мне столько же зла и боли, сколько я причинил тебе, то я бы автоматически занёс его в список моих злейших врагов. Это правильно. Ты должна меня ненавидеть.
Ты скорее всего думаешь, что это даже не похоже на извинение. Действительно, тупой набор фраз про твою ненависть ко мне) Так вот, это не извинение, это - прощание.
Я ни с кем больше не хочу прощаться, только с тобой. Поэтому не показывай никому это сообщение после моей смерти, лучше вообще сотри эту переписку. Пусть они думают, что это из-за какой-то очередной фигни. Ведь я их знаю. Как только они услышат истинную причину моей смерти, они начнут винить тебя.
Да, я люблю тебя. Думаю, ты так и не догадалась. Это было довольно сложно, ведь я, в сущности, не подавал никаких знаков.
Я люблю тебя, и поэтому мне лучше уйти. Пожалуйста, не думай обо мне плохо и не плачь.
Прощай."
Саша берёт полупустую бутылку и делает ещё один глоток. Морщится скорее по привычке, чем действительно от ощущения противного жжения в горле. Потому что его бесчувственность распространяется теперь ещё и на физическое тело. Он бы мог сейчас ходить по осколкам, танцевать на углях, прыгать с любой высоты. Внутри него была такая пустота, что, кажется, надрежь тонкую кожаную оболочку и увидишь тьму, мрак, вакуум.
Пустота и решительность.
Он не стал оставлять записок, тайных заметок, надписей на стенах и прочей романтизированной писателями ерунды. По его расчётам, единственный человек, который получит от него хоть какое-то сообщение, должен прочитать его сегодня утром. Должен прочитать и быть счастливым. Иначе никак.
Сжимая бутылку в чуть трясущихся руках, Саша тихо прошёл по пустому коридору, через тёмную комнату, где спокойно спали родители. С какой-то непонятной досадой оглянулся. Что они будут чувствовать завтра, когда проснутся? Но это уже неважно. Пути назад нет.
Беззвучно ступая по ступенькам, Саша проходит лестничные пролёты и выходит на крышу. Глубоко вдыхает холодный, но душный перед грозой воздух летней ночи, протягивает перед собой руку с бутылкой.
До дна, глоток за глотком. Чтобы затопить весь этот дрянной мир, дрянную жизнь, из последних сил вопящее чувство собственного сохранения, сосущий под ложечкой страх и оставить только отчаяние и решимость.
Звезды плавно закрываются пеленой туч.