«Цикл»
Прошло семнадцать лет.
Дом был полон голосов, смеха, музыки — Максим отмечал день рождения. Высокий, уже почти взрослый, с тем самым упрямым блеском в глазах, который я слишком хорошо знала. В нём было что-то от Егора... в каждом движении: в том, как он держал спину, как слушал людей, как будто всегда чуть в стороне, но при этом в центре. Мы сидели за столом, когда Максим неожиданно встал. Не резко — наоборот, как будто долго решался.
— У... меня есть новости, — начал он и посмотрел сначала на меня, потом на Егора. — Мам. Пап. Я... выиграл в конкурсе с песней.
Я первой захлопала в ладоши, даже не сдержалась — встала.
— Какой ты у нас непредсказуемый! — улыбнулась я. — Что за конкурс?
Он смутился, по-детски почесал затылок, хотя детским в нём уже почти ничего не казалось.
— Помните... мы... с классом ездили в Питер... — он замялся, подбирая слова. — Так вот... я на конкурс ездил. И... мне... лейбл предложили подписать.
На секунду в комнате повисла тишина. Потом мы с Егором почти одновременно сказали:
— Молодец!
Мы обняли его, похлопали по плечу, сказали всё правильное — как гордимся, как рады, как верим в него. Максим сиял, довольный, счастливый, и вскоре убежал к друзьям, оставив нас вдвоём.
Я повернулась к Егору. Он молчал. Смотрел вслед сыну, и я увидела, как блеснули его глаза. В этих слезах было всё: воспоминания о собственной юности, о первых конкурсах, о страхе, о надежде, о пути, который он уже прошёл. История повторялась. Только теперь — через нашего сына. Я наклонилась и поцеловала Егора в щёку.
— Максим Крид? — шепнула я, пытаясь разрядить момент.
Он усмехнулся, вытер уголок глаза и тихо рассмеялся:
— Ну уж нет.