Ничего как прежде
Он не пришёл на следующий день. Ни в школу, ни домой к Минхо. И это… не давало покоя.
Минхо делал вид, что его это не касается. Молча завтракал, молча учился, молча игнорировал Феликса, который с тревогой спрашивал:
— Ты не знаешь, где Хан?
— Откуда мне знать? — бросал Минхо. — Он мне не докладывает.
Но каждый раз, возвращаясь домой, он первым делом заглядывал в комнату. Как будто ждал. Сам не понимая чего.
***
Хан спрятался. В прямом смысле. Маленький подвал за старым магазином, где когда-то хранили велосипеды. Сейчас — просто пустое бетонное помещение с мусором и пыльными коробками.
Он лежал на полу, укутавшись в старую куртку. Телефон разрядился. Есть было нечего. Но было спокойно. Тихо.
Он не знал, боится ли возвращаться. Или просто не хочет. Не в школу. Не домой. Не к Минхо.
Тот спас его — в ту ночь. Но это же ничего не значит. Правда?
***
На третий день Минхо вышел из школы не домой, а в сторону старой фабрики. Сам не зная зачем. Просто ноги несли туда. Интуиция. Или раздражение.
Он увидел Хана, сидящего на бетонной плите. Тот смотрел в землю, худой, с потухшими глазами.
— Ты издеваешься? — сухо спросил Минхо.
Хан не удивился. Только поднял глаза.
— Привет.
— Привет? — Минхо шагнул ближе. — Ты валяешься здесь три дня, как мусор, и говоришь «привет»?
— Мне некуда идти.
— Очевидно.
— Я думал… может, ты не захочешь меня видеть, — тихо сказал Хан.
— И поэтому решил умирать где-то в грязи? — Минхо фыркнул. — Гениально.
Хан опустил голову. Слова пролетели мимо, будто он их и не ждал. Или ждал именно таких.
Минхо выдохнул.
— Пошли. Пока ты снова не развалился.
***
Квартира встретила их тишиной. Минхо не говорил. Просто дал Хану полотенце, швырнул на диван плед, пошёл на кухню, включил чайник.
— Хочешь есть? — спросил он спустя минут десять.
— Не знаю, — ответил Хан. — Я… да. Наверное.
Минхо бросил на тарелку куски хлеба и остатки сыра. Не стал украшать. Не стал говорить ни слова.
— Спасибо, — пробормотал Хан.
— Не надо, — отрезал Минхо.
Они ели молча. Лишь иногда посуда звякала.
***
Позже Минхо сидел у окна, уткнувшись в телефон. Хан — на диване, закутанный в плед. Он молчал. Каждые пару минут бросал взгляд в сторону Минхо — но тот не отвечал.
— Ты злишься? — наконец спросил Хан.
— Нет, — коротко ответил Минхо.
— Тогда почему ты ведёшь себя, как будто я тебе мешаю?
Минхо посмотрел на него. Долго. Без выражения.
— А ты не мешаешь?
Хан отвёл взгляд.
— Я просто не знал, куда ещё.
— Да-да. Ты уже говорил это. Тебе некуда. Всё плохо. Все тебя ненавидят. Ты умираешь. — Минхо говорил ровно, устало. — Знаешь, Хан… я устал от драмы. Особенно не моей.
— Тогда зачем ты меня тащил сюда? — резко спросил Хан.
— Потому что ты был почти без сознания. Потому что ты стоял у моей двери. Я не настолько мразь, чтобы тебя добить. Этого достаточно?
Молчание.
Хан кивнул. Медленно. С усилием.
— Да. Достаточно.
***
Ночь. Минхо не мог уснуть.
Хан заснул раньше, всё ещё на диване. Его лицо в темноте выглядело тусклым, почти стертым. Как будто его кто-то стёр ластиком.
Минхо лежал на кровати и смотрел в потолок.
«Ты всё равно пришёл ко мне…» — подумал он. И сам удивился этим мыслям.
Он не чувствовал тепла. Не чувствовал вины. Только… странное беспокойство, как зубная боль. Не сильное. Но не дающее забыть.
***
— Завтра ты уйдёшь, — сказал он утром, наливая себе кофе.
Хан смотрел на него с дивана. Усталый. Молча кивнул.
— Я понял.
— И всё будет как раньше, — добавил Минхо.
— Как раньше уже не будет, — спокойно ответил Хан.
Минхо не стал спорить. Просто пошёл в ванную. Потом — оделся. Взял рюкзак. У двери остановился:
— Там на кухне еда. Плед оставь. Дверь закрой.
Хан снова кивнул.
Минхо ушёл, не оборачиваясь.
***
В школе — снова привычное лицо. Замкнутое. Осторожное. Ровные ответы. Отстранённый взгляд.
На перемене он снова столкнулся с Феликсом.
— Он вернулся?
— Кто?
— Хан.
— У меня был. Ушёл. Где теперь — не знаю.
Феликс нахмурился:
— Ты вроде злился на него?
Минхо пожал плечами:
— Я злюсь на всех. Привыкай.
Он пошёл дальше.
Но внутри — что-то оставалось. Как след на коже от ожога. Холодный, но не исчезающий.
***
А Хан ушёл.
Тихо. Без прощания. Без записки.
Минхо вернулся вечером, квартира была пуста. Диван — заправлен. Плед сложен. Чашка вымыта. Ни следа.
Он подошёл к окну. Подумал, что можно выдохнуть. Что всё закончилось.
Но не смог.