«Защита»
Ты остаёшься у себя дома. Настя сто раз уговаривает переехать хотя бы на пару недель, но ты отмахиваешься.
— Да всё нормально, я ж не ребёнок, — говоришь в трубку, запивая таблетки водой. — Я не могу всё время бегать. От кого? От него?
— От призраков, блин, — шипит Настя. — Тебе же страшно.
— Уже нет. Мне просто пусто.
Ты бросаешь телефон на кровать и долго смотришь в потолок. Внутри всё выжжено — будто кто-то прожёг дыру прямо под рёбрами.
Ты ненавидишь себя за то, что скучаешь.
Без Гриши ты как без воздуха, и это пугает.
К вечеру становится совсем тошно. Тело просит шума, света, алкоголя, хоть чего-то, что заглушит мысли.
Ты красишь губы алой помадой, надеваешь короткое платье и отправляешься в самый рандомный клуб — просто ткнула пальцем в карту.
Толпа, дым, музыка, свет. Всё сливается.
Ты пьёшь — быстро, как воду, — и чувствуешь, как в голове становится легче.
Ты танцуешь, оборачиваешься, улыбаешься кому-то.
И вдруг ловишь на себе взгляд.
Холодный. Пронзающий.
Он.
Гриша стоит у барной стойки. Чёрная рубашка, взгляд, будто прожигает насквозь.
Ты смотришь на него пару секунд и отворачиваешься, делая вид, что тебе всё равно.
— Господи, только не он... — шепчешь, наливая себе ещё.
Песня гремит, кто-то подходит сзади, хватает тебя за талию.
— Эй, красавица, может, потанцуем?
Ты не успеваешь ответить — парень уже нависает, пахнет потом и алкоголем.
Ты отталкиваешь его, но тот не уходит.
— Слышь, отпусти, — говоришь ты, но тот лишь усмехается.
В следующую секунду кто-то отшвыривает его в сторону.
Гулкий удар. Стекло разбивается. Люди оборачиваются.
Гриша.
Он просто влетает в драку — как дикий.
— Ещё раз тронешь — я тебе руки переломаю, понял?! — орёт он, пихая того к стене.
Тот что-то мямлит, а Гриша уже хватает его за ворот.
— Гриша, хватит! — ты кричишь, но он не слышит.
Охрана вмешивается, кто-то снимает видео, ты хватаешь его за руку, пытаешься оттащить.
— Да пошли вы все, — рычит он и тащит тебя к выходу.
Ты пытаешься вырваться:
— Отпусти, блядь! Я сама дойду!
— Сомневаюсь, — бросает он, даже не глядя.
Он открывает дверь машины, чуть ли не запихивает тебя внутрь.
— Гриша, ты что творишь?! — орёшь ты.
— Спасаю твою тупую жизнь, как обычно, — отвечает он, хлопая дверью.
Ты больше ничего не помнишь. Только свет фар, резкий поворот и его силуэт за рулём.
...
Просыпаешься утром. Голова трещит, тело ватное. Комната — чужая, просторная, белая.
Ты не дома.
И не у Насти.
— Что за... — шепчешь, садясь на кровати.
Дверь тихо приоткрывается.
Он стоит на пороге — в чёрной футболке, с усталым взглядом.
— Проснулась, — хрипло говорит Гриша.
— Что я тут делаю? — ты с трудом выговариваешь. — Ты... привёз меня?
— Ага. Вчера ты была в ноль. Эти дебилы чуть не потащили тебя куда-то.
Ты усмехаешься.
— Ага, и ты — герой, да? Опять решил, что без тебя не выживу?
— Может, и так, — отвечает он спокойно. — А может, я просто не хочу видеть, как тебя трогают эти ублюдки.
Между вами повисает тишина.
Тяжёлая, липкая.
Ты чувствуешь, как внутри всё снова сжимается.
— Тебе нужно уехать, — говоришь ты, глядя в пол.
— Нет, — он делает шаг ближе. — На этот раз ты не уйдёшь.