«Ад»
Через месяц его новая девушка уходит от него.
Ты узнаёшь об этом случайно — снизу опять ор, хлопки дверей, визг и грохот посуды. Типичный вечер в доме, где под тобой живёт эмоциональный долбоёб.
Ты сидишь с ребятами — Ира, Аня, Настя и, конечно, Макс. Все с вином, кто-то с чипсами, у кого-то уже телефон в руках — записывают сторис, как будто это сериал.
— Бля, слышите? — говоришь ты, прислушиваясь.
— Это опять он? — Настя закатывает глаза.
— Ну а кто ещё, сука, в три ночи орёт так, будто его кастрируют, — хмыкает Макс, наливая себе ещё вина.
— Смотри, он сейчас опять начнёт свои "ты никому не нужна, кроме меня, блядь", — смеётся Аня.
— Да-да, классика токсиков, — добавляет Ира.
Ты усмехаешься, глядя в потолок.
— А я, между прочим, раньше вот так же плакала.
— Ну теперь, — Макс машет бокалом, — пусть плачут по тебе. Карма, детка!
Все смеются. Шум снизу усиливается, потом хлопает дверь, кто-то орёт "иди нахуй!".
— Всё, расстались, — уверенно заявляет Настя.
— Аминь, — говоришь ты, поднимая бокал.
Проходит ещё два часа. Все уже подустали, Макс валяется на ковре, Настя спорит с Ирой, Аня листает ТикТок.
Ты встаёшь, чтобы открыть окно — и тут раздаётся громкий стук в дверь.
Ребята переглядываются.
— Кто там? — спрашиваешь ты, прижимая халат.
— Может, доставка? — шепчет Настя.
— В три часа ночи? — фыркает Ира.
Стук повторяется. Теперь сильнее.
Ты подходишь к двери, смотришь в глазок — и сердце уходит в пятки.
Он.
Гриша.
Стоит, покачиваясь, с бутылкой в руке. Пьяный в ноль.
Ты открываешь дверь — и сразу в нос бьёт запах перегара и дешёвого парфюма.
— Привет, Крис, — тянет он, ухмыляясь. — Давно не виделись.
— Закрой дверь, — шепчет Макс из комнаты. — Это не к добру.
— Чего тебе, Гриша? — говоришь ты, стараясь не дрожать.
Он делает шаг вперёд, почти спотыкаясь.
— Поговорить.
— Мы всё уже обсудили. Год назад.
— Не-ет... — он криво усмехается. — Тогда я был не готов. А сейчас готов.
Макс подходит ближе:
— Брат, тебе не сюда. Иди, проспись.
— Заткнись, — рычит Гриша, зыркнув на него. — Мы с ней разговариваем.
Ты чувствуешь, как по телу проходит дрожь.
— Гриша, у меня гости. Уходи.
— Да мне похуй на твоих гостей! — рявкает он. — Я, блядь, люблю тебя, понялa?!
Настя нервно смеётся:
— О, началось. Режим "сопли, слёзы и угрозы".
— Замолчи, — шепчешь ты, — он неадекватный.
Он ставит бутылку на пол, делает шаг к тебе.
— Я, сука, без тебя не могу. Мне хуёво. Она ушла, блядь, и я понял — ты одна нормальная.
— Нормальная? После всего, что ты сделал? — голос у тебя срывается.
— Да я тогда дурак был! — орёт он. — Я думал, что смогу забыть, но, блядь, не могу!
Ира, уже наготове с телефоном, шепчет:
— Может, полицию вызвать?
— Не надо, — шепчешь ты. — Сейчас уйдёт.
Но он не уходит. Он смотрит тебе прямо в глаза. Красные, мутные, но всё ещё те же.
— Пусти меня, Крис. Просто поговорить.
— Нет. — Ты отступаешь. — Иди домой.
— Дом? — он усмехается. — Так я ж под тобой живу, детка.
Все в комнате замирают.
— Охренеть, — шепчет Макс. — Он реально живёт снизу?
— Вот сука, — говорит Настя.
Ты закрываешь дверь. Сердце колотится. Слышишь, как он с другой стороны ржёт.
— Ты от меня не уйдёшь, Крис! Никуда, слышишь? Ни-ку-да!
Бутылка падает на пол, слышно, как он пинает дверь, потом хлопок лифта.
Ты стоишь, бледная, пальцы дрожат.
Макс кладёт руку тебе на плечо:
— Всё, он ушёл.
— Да. — Ты выдыхаешь. — Но ненадолго.
Ира берёт твой телефон:
— Завтра меняешь замки. И ставишь камеры.
— А может, ты просто переедешь к нам? — предлагает Настя.
Ты молча киваешь, глядя в дверь.
А потом тихо добавляешь:
— Он не оставит меня. Я это знаю.