«Опять?!»
Крис уговариваешь Гришу отпустить тебя — без скандалов, без ора. Просто устала. У тебя в голосе дрожь, но взгляд прямой.
— Гриш, пожалуйста, дай мне пожить спокойно, — говоришь ты тихо. — Без тебя. Хоть немного.
Он сидит на краю кровати, без футболки, с сигаретой в зубах, смотрит на тебя, будто ты только что попросила его вырезать себе сердце.
— Опять этот бред, Крис? — он выдыхает дым и усмехается. — Ты куда, нахер, собралась? В сказку?
— В жизнь. Без тебя. — отвечаешь спокойно.
Он долго молчит. Потом резко поднимается, проходит мимо, так что плечом задевает тебя, а ты чувствуешь, как сердце падает куда-то в живот.
— Делай, что хочешь. Только потом не возвращайся, ясно? — бросает он, глядя в пол, и выходит.
Ты не плачешь. Просто собираешь вещи. Старый худи, штаны, пару платьев, ноутбук, косметичку. Никаких его вещей.
Через два часа ты уже в электричке — куда глаза глядят. В Подмосковье.
Ты снимаешь небольшой дом с верандой и решаешь просто жить. Без телефонов, без музыки, без этих бесконечных драм. Варишь себе кофе, убираешься, слушаешь, как за окном дождь. Спишь до полудня. Пытаешься забыть.
Но вечером — включаешь YouTube, просто чтобы фон играл.
И тут — новый трек. Его имя в трендах.
Ты кликаешь.
И с первых же строк тебе становится плохо.
Там всё — про тебя. Только без имён.
"Ты хотела быть взрослой,
Теперь живи с этим грузом.
Ты бежала от любви,
А я просто стал другим."
Ты выключаешь.
Сидишь молча.
А потом просто смеёшься. Громко, истерично, так, что слёзы текут.
— Ну ахуеть. Убил песней, — шепчешь.
Ты думаешь, всё. Конец.
Но через пару дней тебе пишет Ира.
— Слушай, не офигевай, но я знаю кое-что.
Ты напрягаешься.
— Что?
— Он смотрел твой приватный тг.
— В смысле «смотрел»?
— Ну, у Артёма был твой старый айпад, а Гриша через него зашёл. И, видимо, листал. Всё видел. Фото, переписки. Всё.
Ты тупо сидишь с телефоном в руках.
Мир будто снова проваливается под ноги.
— Он... обсуждал это с кем-то? — спрашиваешь глухо.
— С Артёмом.
— Пиздец...
Ты выдыхаешь, давишь сигарету в чашке.
И вдруг понимаешь, что... всё это время, сколько ты пыталась его забыть — ты просто не могла.
Даже когда он унижал тебя, даже когда делал больно — всё равно, блядь, тянет.
Ты шепчешь сама себе:
— Я всё ещё его люблю.
Только теперь страшно в этом признаться.
Потому что если он узнает — опять затянет.
А ты и так уже еле дышишь.