«Ужасная ты.»
Ты сидела с телефоном в руке, экран горел, будто издевался. Сообщение прочитано — и тишина. День, два, три. На четвёртый ты уже перестала ждать. Пока не раздался звонок. Номер знакомый, сердце выстрелило в грудь.
— Алло?..
— Ты ебанулась? — голос Гриши сорвался. — Ты шлюха, поняла?
— Чего?..
— Думаешь, я не знаю, с кем ты там трахалась, пока меня не было?
— Ты, блядь, серьёзно сейчас? — у тебя дрожали руки.
— Не звони мне больше. И вообще забудь, что я существую.
Щелчок. Гудки.
Ты уставилась в экран, потом просто швырнула телефон в стену. Он разлетелся, как и ты внутри. Хотелось кричать, но голос застрял в горле. Только одно слово звучало в голове: шлюха.
Ты начала верить, что он прав. Начала ненавидеть себя за всё — за то, что любила, за то, что терпела, за то, что не ушла.
⸻
Через пару недель ты уже не была той самой Крис, что когда-то дрожала от его взгляда. Теперь — ресницы нарощены, губы на поллица, в глазах пустота и алкоголь. Тусовки, дым, громкая музыка. Каждый вечер — новый парень, новое имя, новое разочарование.
— Крис, ты опять? — Аня смотрела с укором. — Это уже не ты.
— А кто я тогда, блядь? — ты смеёшься. — Просто ещё одна баба, которую выкинул рэпер.
Макс, конечно, в своём стиле:
— Ну ты хотя бы кайфуешь, а не ревёшь под «Грустную песню».
— Кайфую, ага, — ты делаешь затяжку, — пока не просыпаюсь.
Всё вокруг — будто туман. Ты уже не различаешь, кто тебе звонит, кто пишет, с кем была вчера. Всё просто сливается в один длинный, бесконечный вечер.
⸻
А у него... у него то же самое.
Ты видишь по сторис — залы, девки, бухло. Он ржёт, орёт, кидает деньги, будто ему похуй на весь мир. Только ты знаешь — не похуй.
Потому что глаза у него всё те же. Красные, пустые.
Ты слышишь новый трек. Его голос.
«Я всё проебал, но не могу отпустить».
Ты выключаешь через десять секунд, но сердце всё равно сжимается.
⸻
Ночью ты возвращаешься домой, вся в дыму и блёстках. В зеркале — не ты. Волосы спутаны, макияж размазан, глаза пустые.
— Ну что, Крис, — говоришь себе. — Доигралась?
И где-то глубоко внутри ты понимаешь, что всё это — просто попытка убежать. От него. От себя. От того, что больше не вернёшь.
Ты садишься на подоконник, куришь и смотришь в темноту.
Телефон снова вибрирует. Номер без имени. Но ты знаешь, кто это.
Сердце бьётся слишком громко.
Ты берёшь трубку.
Молчание.
Только дыхание.
— Крис... — тихо.
Ты молчишь.
— Я... я долбоёб.
Ты усмехаешься.
— Это я давно знаю.
— Можно я приеду?
— Нет, Гриш. Поздно.
Щелчок. Конец.
Ты допиваешь вино прямо из бутылки, тушишь сигарету и впервые за долгое время улыбаешься.
Пусть даже больно. Но ты выжила.
⸻