«Выстрел в сердце»
— Опять, блядь, эти цветы, — ты стоишь у двери и смотришь на очередной букет. — Какого хуя он знает, где я живу?!
Соседка, тётка лет сорока, выглядывает из-за двери:
— Ой, тебе опять подарочки, да? Ухажёр-то настойчивый.
— Ага, прям маньяк, блядь, — сквозь зубы.
Ты заносишь букет в мусорку. Уже шестой за неделю. Все одинаковые — белые розы. От него.
Поначалу это казалось романтичным. Теперь — пугает.
Телефон вибрирует.
Гриша: «Ты видела мой подарок?»
Ты стираешь сообщение и кидаешь телефон на кровать.
— Пусть подавится, блядь, своими цветами, — бормочешь.
⸻
На тусовке у знакомой ты стоишь у окна, с бокалом вина. Слышишь за спиной шёпот:
— Это она...
— Серьёзно? Вот та самая?
— Да, прикинь...
Ты поворачиваешься:
— Чё, блядь, не стесняйтесь, спрашивайте вслух.
— Мы просто... — парень начинает мяться. — Ну, ты же... с Гришей?
— Была. Давно.
— Он... ну, выкладывал, типа, фотки.
— Какие фотки? — у тебя в голосе холод.
Парень замолкает.
— Да пошли вы, — ты швыряешь бокал в стену и выходишь из квартиры.
⸻
На улице сыро, ветер бьёт в лицо. Ты достаёшь сигарету, руки дрожат.
Макс звонит.
— Крис, ты где? Опять сбежала?
— Ага.
— Он тебе писал?
— Каждый день. Цветы, хуеты, блядь. Я уже скоро сама в вазу лягу.
— Может, в ментовку?
— Да кому я нужна, Макс? «Знаменитая бывшая рэпера». Все только ржут.
— Крис, серьёзно, — говорит он уже тише. — Уезжай.
— Куда? — ты выдыхаешь дым. — Я уже в Питере, блядь. Дальше что? На Луну?
⸻
Ты реально уехала.
Пустая квартира, окна выходят на серый двор. Первые дни было спокойно.
Но потом — снова началось.
Телефон: «Ты скучала?»
Дверь: стук.
Ты открываешь — никого. Только конверт.
Внутри фото. Вы вдвоём. Старое.
На обороте: «Наш дом всегда найдётся, Крис.»
Ты падаешь на стул. Сердце бьётся, как бешеное.
— Ебанутый... — шепчешь.
⸻
Через пару дней в баре ты встретила Лизу — девчонку из Москвы, бывшую общую знакомую.
— Крис?! Ты? — она чуть не уронила бокал.
— Я. Вся такая, блядь, сияющая.
— А Гриша что?
Ты усмехнулась:
— Гриша? Наверное, где-то там, трахает свою совесть.
Лиза смеётся:
— Он реально поехавший, слышала, он ищет тебя.
— Пусть ищет. Я теперь не бегаю.
Но внутри тебе холодно. Потому что ты знаешь — он найдёт. Он всегда находит.
⸻
Ночь.
Ты сидишь у окна, пьёшь из горла. Телефон мигает — неизвестный номер.
Ты долго смотришь на экран, потом всё-таки берёшь трубку.
— Алло?
Молчание. Только дыхание.
— Кто это?
— Я же говорил, — голос тихий, но узнаваемый, — что мы ещё не закончили.
Ты кидаешь телефон в пол. Он разбивается, как и ты внутри.
Ты стоишь в темноте, дышишь быстро, глаза щиплет.
— Пошёл ты нахуй, — говоришь в пустоту. — Я тебе больше не игрушка.
Но где-то глубоко внутри всё равно чувствуешь — он уже здесь. В этом городе.
И эта история ещё не закончилась.