«Пора дышать.»
⸻
Ты сидишь в ванной. Смотришь в одну точку. Тест валяется на раковине.
Две полоски.
Блядь.
Не то чтобы ты не знала, что такое может быть. Просто... ты надеялась, что пронесёт. Как всегда.
В этот раз не пронесло.
Ты поднимаешь голову и, как дурочка, спрашиваешь в пустоту:
— Это точно? Ну может, бракованный?
И тут же — вторая палочка жирнеет ещё ярче. Уверенная такая. Как сама судьба, как та твоя преподавательница с универа, которая всё время смотрит на тебя, как на очередную девочку с разбитыми мечтами.
Ты открываешь окно. В лицо — будапештский ветер. Город красивый, а ты хочешь орать.
Гриша должен вернуться с гастролей через два дня. И что ты ему скажешь?
"Привет, я беременна, и ты мне изменяешь, и вообще ты ведёшь себя как мудак?"
Слишком длинно. Надо короче. Или вообще молчать.
Ты хватаешь телефон. Листать контакты — как листать обрывки старой жизни.
Каролина — не ответит. Аня — в Москве. Макс? Ха. С ним ты последний раз переписывалась полгода назад, когда он скидывал мем про сосиски и подписал «это ты и гриша».
Удаляешь.
В конце концов ты звонишь маме.
Но... сброс.
Вторая попытка — автоответчик.
Блядь, даже мама не берёт трубку.
Ты бросаешь телефон на диван и ложишься.
Живот тянет. Может, стресс? Или гормоны? Или ты просто не хочешь всё это чувствовать.
⸻
Гриша приходит ночью. Слышно, как открывается дверь, швыряются кроссовки.
— Йо, — кричит из коридора, — я привёз тебе венский штрудель.
Ты молчишь.
Он заходит в комнату, кидает пакет тебе на кровать. Потом сам плюхается рядом.
— Что, обиделась? Из-за стрима?
Ты поворачиваешься к нему.
— Гриш, мне надо сказать кое-что.
Он смотрит. Без эмоций. Уставший.
— Ты беременна?
Ты замираешь.
— Откуда ты...?
— Да ёб твою... ты два дня назад купила три теста. Думаешь, я не видел?
Ты резко встаёшь:
— И ты не подумал спросить?!
— А ты подумала сказать?
Молчание. Тишина такая, будто Будапешт внезапно вымер.
Он чешет затылок, встаёт, берёт сигарету.
— И чё ты хочешь? Рожать?
— А ты?
Он смотрит в окно.
— Не знаю. Мне тур в сентябре. Потом альбом. У меня график, а у тебя пузо. Нахуй оно мне надо?
Ты улыбаешься. Но это та улыбка, после которой хочется бить стены.
— Знаешь, ты даже не пытаешься притвориться нормальным.
— Я честный.
— Ты эгоистичный.
— Ну, тогда удачи с твоей честной беременностью.
Он уходит на балкон. Закрывает дверь.
Ты садишься на кровать. Руки трясутся. И ты не знаешь, от чего больше — от злости, страха или обиды.
Пишешь психологу в телеге:
"Надо срочно. Завтра. Любое время."
⸻
На следующий день ты просыпаешься от уведомления.
"Готова встретиться в 14:00. Есть онлайн и оффлайн. Как тебе удобно?"
Ты отвечаешь: оффлайн. Хочешь, чтоб кто-то смотрел тебе в глаза. Видел, что ты настоящая.
Ты приходишь в маленький кабинет на окраине, сидишь на диване, смотришь в пол. Психолог — женщина лет сорока. В голосе спокойствие. В глазах — опыт.
Ты вываливаешь всё. Как есть.
— Я живу с чуваком, который меня не любит. Мне кажется, он меня использует. А я забеременела. Мне страшно.
Она кивает. Не перебивает.
— Почему не уходите?
Ты закуриваешь у неё в кабинете. Она даже не возражает.
— Потому что уходить некуда. Потому что я привыкла, что он рядом. Даже если больно.
Она тихо:
— Это не любовь, Крис. Это зависимость. Но это лечится.
Ты вперёд наклоняешься:
— А если я рожу? Я всё испорчу?
— Ты не испортишь. Ты изменишь. Главное — делать это для себя. Не для него. Не для того, чтобы удержать. Ты вообще хочешь ребёнка?
Ты молчишь.
— Я не знаю.
⸻
Когда ты возвращаешься домой, Гриша сидит на диване, в наушниках, залипает в монтаж трека.
Ты проходишь мимо.
Он даже не поднимает глаз.
— Я записалась на консультацию по беременности, — говоришь ты вслух.
— Удачи, — отвечает он, не отрываясь от компа.
Ты идёшь в комнату. Закрываешь дверь.
И впервые за долгое время — не плачешь.
Ты просто лежишь. И дышишь.
Это начало чего-то нового. Может, пиздеца. А может, наконец-то жизни.
⸻