Ты атеистка, но вспомни ту ночь, когда на всю хату орала: «О Мой Бог»
Ты сидишь за столом, а отец орёт где-то на фоне. Всё как всегда.
— Учёба — это, конечно, хорошо, но ты, блядь, в зеркало-то смотрелась? Что за юбка? И прическа! Как бомжиха! Я мент, Кристина, не позорь меня, — орёт он, и в этот момент тебе хочется либо исчезнуть, либо встать и заорать в ответ. Но ты молчишь.
Мать где-то рядом, но, как обычно, занята какой-то хернёй. Ковры. Бабушки. Телевизор. Главное — не вмешиваться, не усложнять.
Ты делаешь уроки. Не потому что хочешь, а потому что это твой единственный якорь, единственное, что не рассыпается под давлением. Потом просто ложишься. Лежишь, тупо глядя в потолок. В голове — как будто всё сразу: и школа, и он, и слова, которые ты кинула вчера. Тебя трясёт. Но не от страха — от ярости.
⸻
Утро. Холодное, тупое. Ты собираешься в школу, отец кидает:
— Я тебя подкину. И не забудь шарф, не позорься, сопли потекут — в больницу не повезу.
В машине тихо. Он курит. Ты смотришь в окно. Хочется выбежать на скорости и больше никогда не возвращаться.
Школа встречает тебя... взглядами. Тяжёлыми. Пронзительными. Будто у всех на лбу одно и то же: «ШЛЮХА». Даже Ира, твоя подруга, та самая — смотрит на тебя как на чужую. Как будто ты сделала что-то, что даже объяснить нельзя.
Ты открываешь телефон и всё становится ясно.
Фото. Не твои. Грязные. Подделка, но настолько умелая, что никто и не подумает сомневаться.
Ты сразу поняла, кто.
Ты просто знала.
Ира только отводит глаза.
Сука.
⸻
Ты ждала перемену. Ты злилась. В тебе кипело всё.
И вот он. Они. Вся его хуйня-компания. Смех, вейпы, телефоны, девки на коленях.
Ты подходишь. Спокойно. Уверенно.
— Эй, долбоёб, — говоришь ты, глядя ему прямо в глаза.
Он поднимает взгляд.
— Чего?
— Заебалась. Скажи честно — нахуя ты это сделал? Что ты добиваешься?
Он хмыкает. Неожиданно спокойно.
— Хочешь, чтобы удалил? Отсоси. Тут всё просто.
Ты — в ступоре. Просто стоишь и не веришь в происходящее.
— Ты... ебанулся?
Он лишь смотрит. Ровно. Спокойно.
— У тебя день. До завтра. Выбирай. Хочешь — иду навстречу. Не хочешь — ну, фотки уже разошлись.
Ты уходишь. В голове шум. В ушах — звон. Ты не слышишь, как звонит на урок, не слышишь, что говорит училка. Ты просто существуешь. Дышишь. Живёшь в каком-то ебаном тумане.
На одном из уроков он кидает тебе в тетрадь:
«Помни. Вечер. Не передумай».
⸻
Вечером ты почти не говоришь с родителями. Отец всё ещё орёт на кого-то по телефону. Мать где-то моет что-то. Тебя просто нет. Ты отключена.
Ты пишешь ему:
«Ок. Куда?»
Он отвечает быстро.
«Скидываю адрес. Такси вызову. Выйдешь в 19:40»
19:40. Холодно. Такси уже ждёт.
Ты садишься и думаешь: «Всё. Назад пути нет.»
⸻
Дом огромный. Чужой. Металлические ворота, охрана у входа, мраморный пол, как в отелях. Один из охранников ухмыляется, глядя на тебя:
— Ну-ну. Отличница пришла. Будешь теперь на отлично и в этом, да?
Ты проходишь мимо, ни слова.
Он встречает тебя в халате. Домашняя атмосфера. Будто не собирается трахнуть тебя за фото, а просто хочет провести вечер.
— Расслабься. Быстренько всё сделаем — и ты свободна, — говорит он и указывает на комнату.
Ты не можешь поверить, что это происходит. Но делаешь. Быстро. Механически. Без эмоций. Не ты — просто тело.
Он хочет большего. Но ты отстраняешься.
— Мы договорились. Не строй из себя романтика.
Он ржёт. Уважительно даже.
— Умеешь держать слово. Ладно. — Поднимает телефон, при тебе удаляет всё. — Теперь ты чиста. Доедем вместе?
Ты молча киваешь.
⸻
В школу вы приезжаете вместе. Он выходит первым. Ты следом.
И тут начинается шоу.
Взгляды. Шепотки. Кто-то роняет телефон.
— Ты чё, с Гришей?! — спрашивает кто-то из девчонок, не веря в происходящее.
— Сама офигела, — бросаешь ты и проходишь мимо, не оборачиваясь.
Теперь всё изменилось.
Но не так, как ты хотела.
⸻