«Мямля»
Ты стараешься забыть. Всё. Про него. Про ту ночь. Про фотки, про дом, про унижение. Даже про взгляд охранника. Просто выкинуть всё из головы.
Ты снова Кристина. Та, что на пятёрки. Та, что отвечает у доски, выпрямив спину. Та, на кого кивают учителя на педсоветах. Снова ботанка. Снова правильная. Только теперь... ты другая.
Ты стала тише. Жёстче. Резче. Смотрела в глаза, а не в пол. И когда кто-то из одноклассников пытался наехать — ты смотрела так, что у них язык заплетался.
— Ну ты и леденец теперь, Крис, — пробубнил Артём как-то раз, проходя мимо.
— Лучше леденец, чем сосалка, — отвечаешь ты ему без единой эмоции, не повернув головы.
Он подавился, а Гриша, сидящий за его спиной, тихо фыркнул.
Да, ты теперь не мямля. Но и не счастливая. Просто... существуешь.
⸻
Ира теперь в отношениях с Артёмом. Эти их «зай», «солнышко», «лапуля» вымораживают.
Ты смотришь на них, как на цирк.
— Ир, он тебя просто выебет и сольётся, — говоришь ты ей на перемене.
— Ну хоть кто-то выебет, в отличие от тебя, — бросает она с кислой ухмылкой.
Тебе больно, но ты не показываешь. Ты улыбаешься. Кисло. Молча уходишь в туалет. Мочишь лицо водой. Смотришь в зеркало.
«Шлюха». Это слово всё ещё жужжит в голове.
⸻
На большой перемене кто-то из задних парт вдруг крикнул:
— Слышь, а Крис — та самая шлюха с фоток!
Группа засмеялась. Ты застыла. Уже хотела встать, уже сжались кулаки...
Но через пару минут кто-то закричал из коридора:
— Его кто-то отпиздил! Кровь, нос сломан! Пацан с "Б" лежит в туалете!
Ты вышла из класса. Словно магнит потянуло туда.
Слышала разговоры: «Кто-то дал ему жёстко», «Пацаны говорят — Гриша».
Ты не верила... но внутри что-то щёлкнуло.
⸻
Ты пришла домой поздно. Отец сразу начал:
— Где была? Почему не взяла трубку?! Я тебе не позволю вот этим вот всем заниматься, поняла?! Я мент, а не клоун. И если ещё раз...
Ты просто швырнула рюкзак в угол и сказала:
— Я делала домашку у Иры. Успокойся, пожалуйста. Я не в розыске.
Он выругался, но отстал. У тебя уже нет сил спорить.
Ты больше не та девочка, которая всё терпит.
⸻
На выходных Ира затащила тебя в парк.
— Пойдём прогуляемся, ну чё ты как мумия? Я с Артёмом, ты одна — норм. Найдёшь кого-нибудь. Хоть собаку себе заведи, если уж так.
Вы шли, ели мороженое, разговаривали о херне. Почти как раньше.
И вдруг... он.
Гриша. В чёрной куртке. Стоял у фонтана с наушниками, увидел тебя. Улыбнулся. Махнул рукой, как дурак.
Ты остановилась. Мозг завис.
— Пойдём, — сказала Ира. — Просто не обращай внимания.
Ты... молча отвернулась и пошла за ней.
Он остался стоять. Не подошёл. Не кричал. Просто смотрел.
Ты не оглянулась.
Но где-то под рёбрами щемануло так, что захотелось заорать.
И ты уже знала — пожалеешь. Очень скоро.