Золотой мальчик

ੈ✩‧₊˚༺☆༻*ੈ✩‧₊˚

"Отпусти её!" - этот грубый, хриплый голос, словно удар грома, пронзает воздух. Инстинктивно поворачиваю голову и вижу... Кляйна? Что он здесь делает? Откуда он взялся?

Мартин, словно его ударило током высокого напряжения, мгновенно отпускает мою руку, его лицо искажается гримасой испуга и неожиданности. Он делает несколько шагов назад, словно я – заразная, словно от меня исходит смертельная опасность.

- Ой... - только и успевает пробормотать он, прежде чем Кляйн, молниеносно сорвавшись с места, наносит ему удар кулаком прямо в челюсть. От силы удара я невольно вздрагиваю, а Мартин, словно тряпичная кукла, отлетает назад и с глухим стуком врезается спиной в шершавую стену подъезда.

Я отшатываюсь в сторону, вжимаясь в холодную, грязную поверхность подъездной двери. В голове – полный сумбур, калейдоскоп мыслей, обрывки фраз. Что вообще происходит? Почему он здесь? Это всё кажется таким нереальным, словно я смотрю какой-то дурацкий боевик.

На татуированных руках сжатых в кулаки, отчетливо виднеются небольшие капли крови, в свете тусклой лампочки они кажутся почти чёрными. Он тут же, словно опомнившись, словно осознав, что переборщил, поспешно вытирает их о ткань своего чёрного худи, размазывая кровь по ткани.

- Ты?.. - заторможенно начинаю я, запинаясь и с трудом выговаривая слова. Я совершенно не привыкла к подобным сценам. В моей жизни никогда не было драк, никогда не было насилия. Моя жизнь всегда была тихой и спокойной.

- Пошли, - грубо отрезает он, даже не взглянув в мою сторону. Подхватывает меня на руки, словно я ничего не вешу, словно я пушинка, и как-то ловко, одним отработанным движением, выдёргивает дверь на себя, открывая её.

Возможно, я всегда недооценивала его физическую силу. Эта странная мысль вдруг внезапно мелькает в голове, только когда я соображаю, что он с лёгкостью открыл эту тяжёлую железную дверь без ключа. Как он это сделал?

- Какого черта, Кляйн? - возмущённо выпаливаю я, толкая его в плечо, когда он несёт меня на руках по лестнице. Мы уже стоим у двери моей квартиры. Сердце колотится, а дыхание сбивается. Что вообще происходит?

- Ключ дай, - словно не слышит моих возмущений, он просто бесцеремонно вытягивает ладонь, требуя ключ от квартиры. Его тон не терпит возражений.

- Я тебя к себе не пущу, - упрямо твержу я, скрестив руки на груди и стараясь придать своему голосу как можно больше уверенности. Но на эти слова он лишь презрительно хмыкает и, словно полицейский во время обыска, начинает бесцеремонно шарить по моим карманам. Его прикосновения обжигают меня, словно огонь.

Словно всё это происходит не со мной, будто я смотрю какой-то дурацкий, сюрреалистический фильм, я просто остолбенело наблюдаю за тем, как этот наглый, бесцеремонный тип шарит по моим карманам, находит ключи, открывает дверь в мою квартиру и совершенно невозмутимо переступает порог, словно он здесь хозяин. И, кажется, прихожу в себя только тогда, когда осознаю, что он уже у меня дома.

- Может, объяснишь, наконец, какого хрена ты припёрся ко мне в восемь часов вечера? - скрещивая руки на груди и стараясь говорить как можно увереннее, выговариваю я, хотя внутри всё дрожит.

- Препод сказал передать тебе, - небрежно бросает он, доставая из кармана какой-то смятый свёрток и протягивая его мне, будто одолжение делает. А сам начинает расхаживать по моей комнате, рассматривая всё вокруг, словно он не в чужой квартире, а в каком-то музее, словно он искусствовед, оценивающий экспонаты. Наглый болван.

- "Рисунок, песня, статья...", - читаю я про себя, пробегая глазами по плану нашего совместного проекта. Облокачиваюсь на стенку, чувствуя, как слабеют ноги. Пытаюсь переварить всю эту информацию, собрать мысли в кучу.

- А ещё он передал, что лично проследит, чтобы ты не отказалась от совместной работы со мной, - говорит он, подходя ко мне вплотную. И я замечаю эту самоуверенную улыбку, играющую на его губах, улыбку, которая так меня раздражает, улыбку, от которой у меня мурашки по коже.

В моменте, словно вспышка молнии, в голове проносится воспоминание о вчерашнем вечере. О том, как он держал за руку эту самоуверенную брюнетку с красной помадой, о том, как они смеялись, о том, как я чувствовала себя униженной и оскорблённой. И к горлу снова подкатывает тошнота, смешанная с обидой и злостью.

- Такой тупой, как ты, и два слова не свяжет, - сквозь стиснутые зубы, почти с ненавистью говорю я, чувствуя, как внутри закипает ярость. Делаю шаг в его сторону, словно бросаю ему вызов, словно провоцирую его на очередную грубость.

В его глазах что-то меняется. Я вижу сквозь этот завораживающий голубой пигмент то ли гнев, то ли азарт, то ли ещё что-то, чего я не могу понять, что-то, что притягивает и пугает одновременно.

- Ты думаешь, мне доставляет удовольствие работать с художницей-затворницей, которая шарахается от людей, как от чумы, и которая считает себя гением? - как-то зло, словно выплёвывая слова, говорит он, прожигая меня взглядом. От его слов по моему телу разливается странное, доселе незнакомое мне чувство. Что-то похожее на... волнение? Или это просто страх?

- Я тоже не в восторге от рок-звезды без мозгов, который думает только о себе, и который считает, что ему всё дозволено, - огрызаюсь я в ответ, стараясь не выдать своего смущения. Кажется, что скоро мы оба закипим от ненависти, и в этой маленькой квартире вспыхнет настоящая война.

- Я пытался с тобой по-хорошему, кудряшка, - как-то более спокойно говорит он, но в его голосе по-прежнему чувствуется скрытая угроза, словно он предупреждает меня о чём-то. Кладёт руку мне на плечо и, кажется, пытается получше рассмотреть моё лицо, словно что-то ищет в нём, словно пытается прочитать мои мысли. Его прикосновение обжигает меня, словно клеймо.

- Думаешь, просто пришёл весь такой "защитник" на белом коне, избил Мартина и я так просто скажу тебе "да, конечно, давай работать над проектом"? - сбрасываю его ладонь с плеча и хриплю, чувствуя, как во мне просыпается какая-то дикая, необузданная ярость, смешанная со страхом и с каким-то странным, непонятным мне чувством.

- Хочешь поиграть со мной, Зайцева? - в его голосе появляется хрипотца, и в его глазах загораются искорки азарта. Я понимаю, что попала в точку. Попала в его слабость. Он любит играть. Он любит рисковать. Он любит, когда всё идёт не по его плану.

- Видимо, ты никогда не получал отказов, - хмыкаю я, стараясь скрыть дрожь в голосе и скрестив руки на груди. И уже не понимаю, куда испарилась вся моя былая лёгкость, вся моя застенчивость, вся моя робость. - Значит, я буду первой.

Наблюдая за ним, я вижу, как меняется выражение его лица, как напрягаются его скулы, как темнеют его голубые глаза, словно в них собирается гроза. Кажется, кого-то разозлили. Кажется, кого-то задели за живое, задев его самолюбие.

Ещё немного, и он бы точно наговорил мне ещё чего-нибудь похуже, высказал бы всё, что думает, вылил бы на меня всю свою злость и раздражение. Но вместо этого, словно ошпаренный кипятком, он резко разворачивается и с силой хлопает входной дверью, так что в подъезде звенит стекло, а у меня подпрыгивает сердце.

Что, мать твою, сейчас вообще произошло? - шепчу я в пустоту, чувствуя себя совершенно потерянной.

ੈ✩‧₊˚༺☆༻*ੈ✩‧₊˚
Тгк: https://t.me/Witt1111