Ревность
ੈ✩‧₊˚༺☆༻*ੈ✩‧₊˚
- Десятое ноября... - шепчу я себе под нос, с досадой зачёркивая дату на календаре.
Мдаа... Учёба забирает время, словно вор в ночи, не давая даже оглянуться. Бесконечные сессии, проверочные работы и этот проклятый проект вытянули из меня все силы и украли всё свободное время.
- Ты так и будешь морозиться? - недовольно буркает Икки, по которой видно, что она уже несколько дней не прикладывалась к подушке. Её глаза покраснели от недосыпа и под ними залегли тёмные тени.
- Влюблённость тебя погубит, - отмахиваюсь я, пытаясь перевести всё в шутку, чтобы избежать темы, связанной с этим... идиотом.
- Ради отношений нужно чем-то жертвовать, - она делает акцент на слове "жертвовать", словно пытается до меня что-то донести, но я просто закатываю глаза, делая вид, что не понимаю её намёков.
Иногда я всё больше удивляюсь тому, как она легко и в то же время уверенно подходит к своим симпатиям. Или это что-то большее? - думаю я, когда снова замечаю этот блеск в глазах Аггу, когда тот смотрит на Икки.
В любом случае, я рада за подругу. Они оба заслуживают счастья.
- Девчонки, сегодня в клуб айда? - говорит блондин, переводя взгляд то на меня, то на Икки, словно спрашивая разрешения.
- А в честь чего? - скептически спрашивает подруга, приподнимая бровь.
- Во-первых, сегодня пятница, - хмыкает тот, - а во-вторых, у рок-звезды сегодня день рождения, так-то! - эта дебильная кличка, которой Аггу наградил Кляйна, каждый раз заставляет меня поморщиться.
- Я пасс, - тут же отрезаю я, прикладывая пропуск к турникету, чтобы пройти в гардеробную. Хочу поскорее закончить с учёбой и спрятаться от всего мира в своей квартире.
Да, думаю, вы угадали. С этим... дебилом... отношения стали только хуже. После того случая у подъезда мы практически не разговаривали, а если и приходилось общаться, то только по поводу проекта, и то, в основном, через сообщения.
~~
- Ну где он? - говорит русоволосая, нервно поглядывая на очкастого друга, словно тот виноват в задержке Кляйна.
- Он сказал подождать, - отвечает тот, пожимая плечами и поправляя очки.
Я щу́рюсь и украдкой поглядываю на часы, понимая, что ещё немного, и мы опоздаем на первую пару. Зачем я вообще его жду? Почему я должна тратить своё время на этого... придурка?
Отвожу взгляд к тропинке, ведущей к университету, и вижу... Тот еще цирк.
Довольный белобрысый звонко смеётся, ведя за руку ту самую... брюнетку. Ту, с красной помадой.
Она улыбается и нежно притягивает его к себе, чтобы поцеловать, но я отворачиваюсь, не желая смотреть на эту мерзкую сцену. Что это вообще такое?
- Ну чё ты так долго? - говорит Икки, рукой показывая Кляйну, чтобы он шёл быстрее.
- Настроение хорошее, - говорит он, нагло улыбаясь и глядя прямо на меня, словно издевается.
В глазах темнеет, и его слова заставляют меня крепче сжать зубы... или кулаки. Да какая разница? Ярость захлёстывает меня с головой, лишая разума.
~~
Думаю, понятно, что скрывать эти выходки Йоста и мои эмоции по поводу них становится всё сложнее и сложнее. Кажется, что я вот-вот взорвусь от переполняющих меня чувств.
- Полин... - шепчет подруга, тыкая ручкой мне в спину, - Может, пойдёшь всё-таки? В клуб?
- Нет, Икки... - тихо, стараясь не привлекать к себе внимания, говорю я, не отрывая взгляда от учебника.
- Ну давай, чего такого? Развеешься от своих книжек, отвлечёшься от этого проекта, - говорит Аггу, пытаясь меня уговорить.
- Я же сказала нет, - уже повышая тон, отвечаю я, не выдержав его настойчивости.
- Зайцева! Не интересно на уроке - на выход! - снова эта противная преподавательница истории искусств.
- Но я...
- На выход, - грубо повторяет она, прожигая меня ненавидящим взглядом.
Я вообще когда-нибудь посижу на паре по истории искусств до конца? Или это проклятье какое-то?
Выходя из кабинета, я с силой хлопаю дверью и невольно вздрагиваю, оттого что врезаюсь в кого-то.
- Овечкам стоит быть аккуратнее, - говорит знакомый голос сверху, пока я в растерянности собираю упавшие на пол книги и тетради.
И почему-то мне даже не нужно поднимать голову, чтобы понять, кто это. Его голос, его манера говорить, его запах - всё это я узнаю сразу.
- Баранам нужно получать образование, а не прогуливать пары, - шепчу я про себя в ответ, пытаясь скрыть дрожь в голосе.
- Что бормочешь? - с силой сжимая мой подбородок, заставляя посмотреть на него, грубо говорит он, наклоняясь ко мне вплотную. Его дыхание обжигает мою кожу.
Я снова вжимаюсь спиной в холодную стену и, сжимая ладони в кулаки, чувствую, как мои ногти до крови впиваются в кожу. Ярость душит меня, словно удавка.
Но вдруг в стороне, словно гром среди ясного неба, слышится это противное, приторное:
- Заааай! - говорит та самая брюнетка с красной помадой, направляясь к нам. Аня, кажется, её зовут. - А это кто?
Грубая рука Кляйна тут же соскальзывает с моего лица, и он расплывается в какой-то странной, лицемерной улыбке. Словно он только что не сжимал мой подбородок, а любовался мной.
- Малыш... - он делает шаг к ней, обнимая её за талию и притягивая к себе. - Честно, я и сам не знаю, кто это такая. Какая-то странная поклонница, вот бегает за мной, а я ей говорю: "У меня есть прекрасная девушка, Анечка" - Он переводит скептический взгляд на меня и улыбается во все 32 зуба.
Да что ты несёшь, придурок? - мысленно кричу я, чувствуя, как моё сердце разрывается на части от унижения.
После максимально осуждающего взгляда карих глаз пассии блондина прошло уже две пары, и я, окончательно вымотанная и опустошённая, наконец, плетусь домой. Ноги еле волочу, словно тащу на себе неподъёмный груз.
Все остальные свалили в какой-то клуб, чтобы отметить день рождения этого придурка, а я неспешно иду по улицам Питера, словно призрак, стараясь не сталкиваться с людьми.
Сегодня почему-то совершенно не хотелось ехать на метро, хотелось немного побыть одной, подышать свежим воздухом, погулять по городу и немного захлебнуться в своих бесконечных мыслях.
Что мне делать дальше? Как делать этот проклятый проект? Мысли о рисунке не посещают меня, про музыку и статью я вообще ничего не знаю. Как, черт возьми, мне вообще это делать одной? Думает ли он вообще хоть что-то делать? Или он собирается переложить всю работу на меня, а сам будет развлекаться с этой крашеной куклой?
Час, два, и на улице уже начинает темнеть, сгущаются сумерки. До дома остался всего квартал, но вдруг кто-то грубо толкает меня в спину. - Заткнись, шавка, а то я твои кудри тебе же в рот засуну, - грубо, с неприкрытой ненавистью, отрезает девушка с темными, как смоль, волосами. Её голос режет слух, словно лезвие бритвы.
Позади неё, словно тень, маячит, но уже с идеально белыми, словно выбеленными, волосами. В темноте я практически ничего не вижу, но мне не составляет особого труда догадаться, что это та самая Аня, и её верная свита. Эти стервы не даст мне покоя.
Я судорожно сглатываю, чувствуя, как внутри нарастает паника. Нужно бежать. Но ноги словно приросли к земле.
- Не надоело быть шлюхой, Зайцева? - насмешливо тянет Аня, и от этого приторно-сладкого голоса меня передёргивает. Каждое её слово – словно плевок в лицо. Слёзы подступают к глазам, но я упрямо сдерживаю их. Нельзя показывать им свою слабость.
А после этих слов, словно по щелчку пальцев, мир вокруг меня взрывается. Я не помню практически ничего. Хотя ладно, вру. Помню...
Металлический, отвратительный вкус крови во рту, обжигающий язык и горло. Острую, пронзительную боль. Ослепляющую темноту, поглощающую меня целиком. И чьи-то сильные, но такие осторожные руки, бережно поддерживающие меня под коленями, словно я – хрупкая ваза, которую боятся разбить.
В голове мелькает мысль: "Кто это?". Но тут же проваливаюсь в беспамятство.
ੈ✩‧₊˚༺☆༻*ੈ✩‧₊˚
https://t.me/Witt1111