Озвучивание не поддерживается в этом браузере
Письмо третье.
15.12.2014.
Здравствуй, Александра.
Я сейчас случайно наткнулся коробку, которую ты оставила (хотя я понятия не имею, как ты умудрилась). Это коробка с твоими книгами. Твоими любимыми книгами, Александра. Твои книги – твоя душа, как ты говорила.
Ты оставила свою душу у меня, забрав мое сердце взамен.
Я открыл коробку, взял первую книгу из стопки. Это была «Гордость и Предубеждение», которая выглядела так, будто это одно из самых первых печатных изданий. Так сильно ты ее любила и так много раз перечитывала.
Я раскрыл книгу, поднес ее к лицу и вдохнул запах. Так пахла ты, Александра. Это смесь старых печатных страниц, лесной хвои и чего-то теплого, родом из детства. Книга была пропитана тобой. Ты оставляла заметки на полях, подчеркивала любимые фразы или просто строчки, оставляла закладки.
Листая книгу, я заметил то, чего заметить не ожидал. Я заметил записку, которую писал тебе. Я помню, как иногда оставлял тебе записки по утрам, если меня срочно вызывали по делам. Но я не знал, что ты хранила эти записки (или ты сохранила только эту?).
На маленьком клочке бумаге моим почерком было бегло написано:
«Когда ты прочтешь это, улыбнись, душа моя, ведь ты украла мое сердце.»
Я перечитывал снова и снова, пока слова не смешались в кашу в моей голове, перестав нести смысл.
Я положил записку на место и захлопнул книгу, положив ее обратно в коробку.
Это было больно. Мне больно вспоминать о том, что было, но чего уже не вернуть.
Твой от рождения до погребения,
Железный Дровосек.
Комментарии