Глава 2
Утро было серым — в меру, как всегда. Ники ехала в электричке, уставившись в окно. За стеклом проплывали дома, серые стены с граффити, вывески пекарен и вяло бредущие школьники с рюкзаками. Всё, как обычно. Всё, как всегда.
На парах она механически записывала, что диктовали. Преподаватель говорил о транспортных узлах и схемах доставки, но мозг не хотел в это погружаться. Мысли уплывали — в сторону города, чужих разговоров, случайных фраз, услышанных в очереди. В сторону жизни, где всё будто настоящее.
После занятий она не спешила домой.
Прошла через улицу с антикварной лавкой, свернула в переулок, где всегда пахло корицей, и зашла в маленькое кафе, в которое ходила с первого курса.
Там пахло кофе, древесиной и чем-то медовым.
Она заказала чёрный кофе и села к окну.
Снаружи шёл кто-то — не спеша, с холщовой сумкой через плечо и слегка взъерошенными светлыми волосами, выглядывающими из-под капюшона. Он остановился на секунду, посмотрел на витрину кафе. Не на неё, нет. Будто решал, зайти или нет.
Но не зашёл. Повернул и пошёл дальше.
Ники машинально перевернула страницу блокнота, провела линию. И только потом поняла, что ещё думает о нём — случайном прохожем, который остановился у окна на секунду дольше обычного.
Не то чтобы это было важно.
Просто — зацепилось.
Она сделала глоток кофе. Горький, как надо.
Выдохнула. Посмотрела на улицу. Всё продолжало идти своим чередом — трамваи, собаки, школьники. И всё же — что-то в этом дне стало другим.
В университете пахло влажной бумагой, дешёвым кофе из автомата и утренней спешкой.
Ники сидела в аудитории, уткнувшись в блокнот, хотя должна была заполнять таблицу маршрутов на паре по логистике. Преподаватель монотонно объяснял про запасы, грузоотправителей и критерии эффективности.
Всё было знакомо. Всё — будто уже слышала.
Она записывала формулы, но в голове крутились не они.
— Ты после пар домой? — спросила Юдит, одногруппница, кивая на дверь.
— Наверное. Или пройдусь немного.
— Погода ужас, — хмыкнула та, натягивая капюшон. — Ты странная, Ники.
Ники чуть улыбнулась. «Ты странная» в её адрес звучало почти как комплимент.
На улице моросил дождь — не ливень, просто мелкая водяная пыль, от которой волосы быстро становились влажными.
По пути домой она остановилась у витрины магазина. Не чтобы что-то купить. Просто — посмотреть. Обложки, шрифты, лица на постерах.
Она поймала себя на том, что ищет в прохожих знакомое лицо. Неосознанно. Как рефлекс. Как будто снова может увидеть того парня с холщовой сумкой, с мягкой походкой, с тем странным спокойствием, которое её почему-то зацепило.
Но его не было. И это было нормально.
Дождь закончился только к вечеру. Город снова обрел ритм: кто-то заканчивал смену, кто-то спешил в бар, кто-то выгуливал собаку и зевал в воротник куртки.
Ники зашла в маленький книжный на окраине. Тот, у вокзала, где всегда пахло пылью и деревом, где продавец говорил шёпотом, даже когда не было никого. Это был один из немногих магазинов, где книги ещё не сканировали у выхода.
Она не искала ничего. Просто листала обложки.
Пальцы скользили по корешкам: поэзия, переводы, короткие эссе. Её взгляд зацепился за небольшую книгу в мягкой обложке. Белая, почти пустая, с надписью на голландском: "Alles wat je niet weet" — «Всё, чего ты не знаешь».
— Хороший выбор, — послышался голос рядом.
Он прозвучал не громко, но достаточно близко, чтобы она отвлеклась.
Ники обернулась — и поняла, что это тот парень. С витрины кафе.
Он стоял, чуть склонив голову, и смотрел на ту же книгу.
Не нахально. Скорее — как будто просто высказал мысль вслух.
— Ты читал? — спросила она, удивляясь, как спокойно это звучит.
— Несколько страниц. Мне понравилось, как автор пишет о людях. Без глянца. Просто и странно.
Он улыбнулся, и в этой улыбке не было ничего нарочитого.
— Я... просто взяла посмотреть. Не знаю, почему.
— Значит, интуиция хорошая.
Они молчали секунду, и тишина между ними была не неловкой, а спокойной. Как будто тишина — это тоже язык.
— Ты тут живёшь? — спросил он.
— Да. Учусь неподалёку.
— Понял. Я — Йост, кстати.
Он протянул руку. Она пожала её, не задумываясь.
— Ники.
Имён было достаточно.
Он повернулся к другому ряду, пробежался взглядом по названиям.
— Ну, до встречи, может быть, — сказал он, словно это был не вопрос и не обещание. Просто констатация чего-то возможного.
— Может быть, — кивнула она.
Он ушёл. А Ники осталась на месте. Пальцы всё ещё сжимали книгу.
Она провела рукой по мягкой обложке, как будто проверяя: точно ли она хочет её.
Потом — пошла к кассе.
— Упаковать? — спросил продавец.
— Нет. Я понесу её так.
На улице уже не было дождя.
Книга лежала в руках — лёгкая, но будто важная.