6.
Когда Тэхён просыпается, его окружает мрак и шёпот, ткань под ним тёплая и мягкая, скользкая, как шёлк. Он почти хочет остаться лежать тут, так как это ужасно успокаивает, но накатывающее понимание накрывает его, и он подпрыгивает, когда понимает, что он не там, где должен быть. Его собственные одеяла в доме, который он делил с матерью, были тонкими и не очень тёплыми, поскольку они были им ни к чему, ведь они почти не спали. Если всё же он и спал, то это был короткий сон у реки с нимфами или же на лугу на коленях матери, где солнце согревало его. Окружающая его обстановка тёплая, но и одновременно холодная по-своему. Это непривычно, и Тэхён приподнимается на локти с лёгким вздохом, когда осознаёт это.
Шёпот прекращается, но это не успокаивает тревогу Тэхёна. Он оглядывается и понимает, что, должно быть, находится в подземном мире. Комната внезапно становится знакомой, когда он вспоминает, как словно дети они бегал с Чонгуком по дворцу. Но он мог быть в любой из комнат. Там было несколько этажей, по-видимому, тысяча дверей. Это заставляет его бояться даже думать о том, чтобы покинуть комнату. Импульсивно он всё же садится и свешивает ноги с кровати, но тут же, нахмурившись, смотрит на свою мантию. То, что обычно представляло собой яркий водоворот цветов, теперь стало затенённым, всё ещё красочным, но каким-то образом, возможно, мёртвым. Всё это кажется неправильным.
Он не может этого описать. Вихрь кружится у него в животе, вызывая ощущение беспокойства и смятения. И становится только хуже, когда он понимает, что на самом деле он не там, где должен быть. Он сказал матери, что вернётся ещё до заката. Он помнит, что выходил только для того, чтобы унять головокружение и найти корень проблемы, связанную со всем этим плохим самочувствием в последнее время. Раньше такого никогда не было: солнце никогда не изнуряло его, только ярко светило.
Но он подавляет это чувство нежной рукой, прижав её к животу и спокойно выдыхая. Он знает, что может это сделать. Какая бы проблема ни мучила его сейчас, через некоторое время она перестанет существовать, он это знает. Нет такой проблемы в его жизни, которую он не смог бы погасить до сих пор.
Боги, подобные ему, не способны на неудачу или истинный конец: он верит, что в конце концов всегда добьётся успеха, если будет продолжать в том же духе.
Он медленно поднимается, пробирается по комнате и наконец выходит в коридор, с любопытством оглядывая окрестности. Здесь мёртвая тишина, его шаги резонируют в длинных пространствах так, что его сердце опасно колотится.
Больше всего он в замешательстве, но каким-то образом не шокирован. События прошлой недели только казались предчувствием чего-то. И если то, как его странная болезнь угасла, является каким-то признаком, то всё это связано с его прошлым путешествием в подземный мир. Всё это похоже на кусочки какой-то странной головоломки, которая ускользала от него всё это время, просто всплывая на поверхность сейчас, когда он идёт по коридору и приближается к голосам, которые он слышал раньше. Оба кажутся раздражёнными, но оба знакомы. Тэхён может сказать, что это Чонгук и его отец разговаривают вполголоса, и Чонгук кажется более сердит, чем последний.
— Просто... оставь меня в покое. Ущерб уже нанесён.
— Сын мой, как ты можешь так сердиться на меня? Я только пытаюсь дать тебе то, что ты хочешь, — Тэхён может представить себе едва заметное изменение в чертах его отца, как брови слегка сдвинулись от тона Чонгука.
— Ты же знаешь, что это не то, о чём я просил, — раздражённо восклицает Чонгук. — Я никогда не просил ничего подобного, даже не упоминал об этом.
— Но ты же это сделал, — пауза, слегка прерываемая прерывистым дыханием. — Ты упоминал об этом, Чонгук. Помнишь, о чём я тебя спрашивал?
— Нет... нет, я не помню, о чём ты меня спрашивал. О чём ты спрашивал?
— Когда мы говорили о Тэхёна, — его отец прочищает горло, — ты сказал мне, что был более чем счастлив иметь друга. Наконец-то ты подробно рассказал мне о себе, о своих чувствах. Ты сказал, что тебе здесь одиноко. Я спросил тебя: если бы у тебя была такая возможность, ты бы проводил все свои дни с Тэхёном? Помнишь, что ты мне ответил?
Тэхён хмурится. Он определённо не из тех, у кого есть проблемы с анализом вещей, и если он прав, сделка была заключена здесь в его невыгодном положении. Без его ведома. В груди у него поднимается зловещее чувство, от которого невозможно избавиться несколькими позитивными высказываниями. Тэхён чувствует как вокруг него воздвигается кирпичная стена, из-за которой он неспособен ничего сделать, так как отдал своё сердце с надеждой, что им не воспользуются. Теперь, когда больше некуда идти, кроме как по чьей-то прихоти, он чувствует себя преданным. Нет, более того, он больше не знает, как относиться к Чонгуку, даже если это не его вина. Может быть, у незрелости есть такой способ ухватиться за свои чувства и растянуть их за пределы того, что он может видеть, но он чувствует, что этот гнев необходим, когда он практически может почувствовать, как Чонгук выдыхает, признавая.
— Я, — начинает он дрожащим голосом, — я не это имел в виду.
— Я всегда говорил тебе говорить то, что ты чувствуешь, Чонгук, — мягко упрекает его отец. — Мы имеем дело с истиной и словами, которые нельзя взять назад. Как ты мог подумать, что ты исключение?
Когда Тэхён слышит движение стульев и шаги, он отступает назад и бежит, чтобы найти комнату, в которой он проснулся, благодарно сжавшись под одеялом. В этом нет никакого смысла. Он до сих пор не понимает, как попал сюда. Должно быть, у него были какие-то обязательства, иначе его не смогли бы затащить в этот мир.
Это страшно. Он ложится обратно в кровать, чувствуя, как дрожат его конечности, когда шаги приближаются к его двери с осторожностью. Прежде чем он успевает должным образом притвориться спящим, дверь открывается, оставляя ему закрыть глаза и надеяться, что это выглядит правдоподобно.
Он слышит только чьё-то дыхание. Кого-то, кто, как он догадывается, должен быть Чонгуком, поскольку то, как он нежно проводит рукой по волосам, указывает на это. Проходит всего лишь несколько мгновений, в которых пальцы с особой нежностью зарываются в его волосы, а разочарование пронизывает воздух, как аромат восковых свечей, и даже Тэхён, не в силах избежать этого, впадает во что-то мирное с этим движением. Даже с его гневом кажется, что его чувства всё ещё остаются открытыми, за пределами того, что он может контролировать.
— Прости, — наконец произносит Чонгук голосом, окутанным тысячью эмоций: гневом, раскаянием, даже чем-то нежным. Он наклоняется и целует Тэхён в лоб, что передаёт больше, чем Тэхён думает, что он может выдержать, умоляя себя не открывать глаза.
Он делает это только тогда, когда слышит, как шаги Чонгука удаляются из комнаты, а дверь захлопывается с оглушительным щелчком.
<center>***</center>
На следующее утро Тэхён выходит из своей комнаты раньше, чем кто-либо другой, и нервно бродит по дворцу, пока не обнаруживает, что действительно находится на первом этаже. В конце концов он добирается до столовой — той самой, где встретил отца Чонгука — и сидит там, пока Чонгук не находит его, проводя пальцами по замысловатому рисунку на вишнёво-красных салфетках.
Поначалу воцаряется тишина. Тэхён понимает, что они оба не знают, что сказать, потому что всё это не имеет смысла. Да и он не верит, что любое объяснение действительно уничтожит это чувство замешательства, вспыхивающее в нём ещё больше. Но его время в одиночестве успокоило часть гнева, тем более иррациональные чувства, потому что Тэхён не знает, как он будет справляться с этими откровенными чувствами в противном случае.
— Почему я здесь? — всё же задаёт вопрос Тэхён, и похоже он даже не осознавал до сих пор, насколько он расстроен. Его голос звучит более чем растерянно. Это звучит хрупко, и это тот образ, который он никогда не хотел показывать, даже для кого-то вроде Чонгука.
А может он просто больше не доверяет Чонгуку. Понятие доверия само по себе делает его таким лёгким для разрушения. Не трудно представить, что оно потерялось, когда Тэхён понял, что каким-то образом Чонгук приложил руку ко всему этому.
Чонгук вздыхает, нерешительно подходит к Тэхёну и садится на стул чуть дальше от него.
— Мы нашли тебя.
— Где? И почему там был твой отец? <i>Он работал</i>... — не успевая даже подумать, отвечает сам себе Тэхён на последний вопрос и обнаруживает, что он иррационален, прежде чем он может помочь этому, и он определённо не преодолел аспект гнева всего этого. Он делает несколько глубоких вдохов, но чем больше у него появляется возможности подумать об этом, тем больше причин хотеть уйти от Чонгука, который просто кажется уставшим от всего этого. Его ответы коротки, сдержанны, точно такие же, какими они были при первой встрече. Тэхён удивляется лёгкости разрыва отношений.
— Ты плохо себя чувствуешь, да?
Тэхён неуверенно кивает, ожидая, что Чонгук продолжит.
— На самом деле, — у Чонгука перехватывает дыхание, он медленно закрывает глаза, прежде чем снова продолжить, — это моя вина. Всё это. Я и понятия не имел..
— Просто скажи мне, — практически умоляет Тэхён. Чонгук никогда раньше так долго не думал, прежде чем ответить, хотя ответ на это вопрос явно были ему заранее известен. — Скажи мне, Чонгук. Ты не можешь скрывать это от меня.
Чонгук замолкает, глотая воздух в тишине.
— Иногда я не знаю, как правильно выражаться. И ты это знаешь. Так что позволь мне начать с самого начала или, ну, как можно ближе к началу этого дела, — он запускает пальцы в собственные волосы, тянет и собирается с силами. — Гранат. Мой отец даровал его тебе, и мы разделили его. Я действительно понятия не имел, что у него есть какая-то связующая сила, но... вещи в подземном мире, они принадлежат подземному миру. Это не похоже на землю или Олимп.
Тэхён хмурится, но не торопит Чонгука, как раньше. Он терпеливо обдумывает всё это, стараясь не перебивать.
— На что ты намекаешь?
— Мы ели его вместе, и ты сказал, что плохо себя чувствуешь. Ты чувствовал себя неважно, хотя я узнал об этом гораздо позже. А позавчера я отправился на землю в поисках тебя. Ты сказал, что встретишься со мной, и я нашёл тебя, но ты был без сознания, и я по глупости вызвал отца. Импульсивно. Он сказал мне, что ты должен остаться, и я просто не понял...
И, словно замок, подогнанный под ключ, внезапно Тэхён понимает. Или, по крайней мере, он так думает, потому что гранат всё ещё не объясняет причину присутствия его здесь.
— Расскажи мне о гранате, — нетерпеливо бормочет Тэхён. — Какое он имеет отношение?
— Это не похоже ни на что земное, — наконец признаётся Чонгук. — Ты не лучше меня знал, что гранат — это нечто такое, чего ты никогда раньше не видел. И мне следовало бы знать это лучше. Это правило Богов. Мы не могли этого знать, но ты же знаешь, что это было связующим звеном. Когда ты съел пищу из подземного мира, она создала связь, как ни одна другая, и ты стал частью подземного мира.
Тэхён чувствует, как его желудок сжимается, сожаление мгновенно затуманивает его рассудок. Он хватается за единственное, что может, сжимает руки в кулаки и трясётся, глядя на Чонгука.
— Что значит, что ты должен был знать лучше? Ты тоже в этом виноват?
Чонгук прикусывает нижнюю губу.
— Ну, это ещё не всё, Тэхён. Мой отец, он спросил меня некоторое время назад: если бы у меня был выбор, я бы провёл вечность с тобой? И я... я сказал «Да», не зная, что он сделает что-то подобное...
Тихий звук раздражения эхом разносится по комнате, когда Тэхён издаёт стон. Как будто он не видит ничего, кроме эгоизма Чонгука, его незнания собственного мира. Тэхён никогда бы так с ним не поступил, никогда.
— Зачем ты это сделал? Разве ты не знаешь своего отца? Он давал тебе всё, что ты хотел, и даёт по сей день. Что заставило бы его, по-твоему, измениться сейчас?
— Возможно, я не знаю, я думал, что это то, чего ты хочешь, Тэхён. Прости меня за глупость, может быть, молодость сделала меня создателем ужасных суждений, но я думал, что так будет лучше для нас, — Чонгук, кажется, сейчас бессвязно бормочет, просто пытаясь уловить неровный наклон эмоций Тэхёна, огонь на краю каждого слова. Неуверенность омрачает лицо Чонгука, как будто даже он не понимает, какой курс приняли его слова. — Это был несчастный случай, но я никогда не лгал. Я никогда не пожалею, что сказал, что хотел бы провести с тобой вечность, Тэхён. Но откуда мне было знать, что мой отец сделает что-то столь наглое в ситуации, которая должна была быть гипотетической?
— Может быть, ты думал о том, что для <i>тебя</i> хорошо? Ты же знаешь, как я люблю свою мать, Чонгук. Как я могу провести с тобой целую вечность?
Тишина окутывает их тенью, а слова, кажется, оседают, как пыль на столе, медленно растворяясь в сожалениях и смятении по поводу того, что было и что стало. И именно это осознаёт Тэхён, смотря на стол и чувствуя, как на глаза наворачиваются слёзы, которые он редко показывает, разве что природе, к которой он так привязан. Ему и Чонгуку не суждено было продержаться долго. Их идеалы никогда не совпадали, и это видно, когда Чонгук закрывает глаза, прежде чем оставить их обоих барахтаться в том, что было сказано.
Ребячество, думает Тэхён. И это не проходит без самоуничижения. Это так просто для хороших вещей. И даже если бы он хотел проводить всё своё время с Чонгуком, это просто не целесообразно. Он реалистичен. Он знает, что не может посвятить каждый свой день кому-то, даже своей матери, поскольку он посвящает свои дни лугу с нимфами, иногда просто наблюдая издалека.
Он хочет верить в лучшее от Чонгука, который всегда относился к нему только с добротой. Может быть, то, что он хотел для Тэхёна, было чем-то платоническим, потому что, как сказал его отец, он был одинок. Без Тэхёна он жил в тишине и смерти, а, пригласив Тэхёна спуститься в этот тёмный мир, обнаружил, что у него есть место в нём.
Тэхён поднимает глаза при этой мысли и видит цветы, которым он дал жизнь в последний раз, когда был здесь. Они по-прежнему стоят живые и яркие, их краски не потускнели, даже после столького времени.
<center>***</center>
Тэхён больше не знает, что делать. Теперь он вынужден находиться здесь, и даже со всей этой информацией он чувствует себя сбитым с толку. Головоломка кажется неполной: всё это кажется неправильным. Тот факт, что его удерживают здесь, без возможности уйти, заставляет его беспокоиться по неизмеримым причинам, начиная с того, что он не может выполнять свои пожизненные обязанности, и заканчивая тем, что может думать его мать, даже нимфы.
Но даже более того, это время стало временем саморефлексии. Он не может поверить, как глупо он поступил, придя в подземный мир вопреки всем желаниям своей матери, а после взять гранат, зная, что это было странно. Почему он не мог прислушаться к своему инстинкту? Быть Богом — это больше, чем создавать жизнь. Это быть выше того, что ожидается, и Тэхён никогда не должен был быть ведомым так легко.
Неугомонный Тэхён создаёт произведения искусства из самых смертоносных частей дворца. Он блуждает в тихих местах и превращает увядающие розы в цветущие или превращает серые цвета в тёплые тона красного и жёлтого, которые заставляют его снова чувствовать себя как дома.
Это не одолжение для Чонгука, снова и снова вторит он себе. Это одолжение ему самому.
Интересно, что Тэхён в это время почти не замечает Чонгука, видя его только мельком. Он обезумел, это Тэхён может сказать издалека. И Тэхён знает, что Чонгуку трудно приблизиться к нему. Он это знает, потому что ему тоже тяжело.
А что он может сделать? Тэхён знает, что он не на уровне менталитета Богов, проживших много лет, знает, что в их глазах он просто наглый ребёнок. Даже если он повзрослел и приобрёл опыт, как и любой другой, его считают уязвимым. Теперь он только чувствует разочарование в себе за то, что оправдал эти ожидания. Даже с Чонгуком он показал свою вспыльчивую душу и пламя своего гнева, отказавшись от поцелуев и прикосновений, наполненных теплом, ради гнева, который поселился где-то глубоко внутри него, без надлежащего учёта. Он затихает, чтобы начать всё сначала, и именно так Тэхён понимает, что он просто эмоциональный ребёнок.
И как один из них, он ослушался своей матери.
Он думал о своих желаниях, не заботясь ни о ком, кроме самого себя. Удовольствие — ещё не достаточная причина, чтобы гнаться за опасностью, но Тэхён подхватил лихорадку за то, что заставило его почувствовать себя ещё более живым, чем могла бы дать жизнь, не зная, что стабильность, порой, — это самое большее, о чём стоит просить. Возможно, жизнь изо дня в день, оживляя землю вокруг себя, не была особенно удивительной для него, когда это не имело такого большого влияния, но это никогда не было причиной преследовать Чонгука.
Оглядываясь назад, он не понимает, зачем это сделал, но размышления об этом только усиливают боль и смятение. Он помнит, как загорелся Чонгук, когда познакомили с его миром, как они знакомили друг друга со своим собственным миром, как Чонгук всегда был так чувствителен к его чувствам, даже если он их не понимал.
Может быть, это было необходимо, решает Тэхён. Может быть, это больше, чем уравнение или попытка понять, почему он и Чонгук нуждались друг в друге, вне какой-либо непостижимой концепции или причины. Да, это всё ещё может иметь какое-то отношение к невинному обожанию и бесконечной нежности, но это всё ещё глубоко укоренившаяся необходимость, противоречие, которое требует решения.
Они всегда были разными. Тэхён думает, что, возможно, именно поэтому он всегда искал встречи с Чонгуком, из-за интереса и такого различия. Он цельный сам по себе — он любит себя, это он знает, но...
Неожиданно кажется, что Чонгук завершает его.
<center>***</center>
— Позволь мне кое-что тебе показать, — мягко говорит Чонгук почти неделю спустя, входя в комнату, которая теперь считается «комнатой Тэхёна», после серии стуков. Ворча себе под нос, Тэхён поднимается с кровати. Он жил в основном в тишине, в глубоком раздумье, и как бы он ни был зол, он всё ещё получает простое удовольствие от компании и общения. — От этого тебе не станет легче, — признаётся Чонгук, — от этого тебе может стать хуже. Я знаю, что тебе было гораздо труднее, — он вздыхает, как будто знает, сколько времени Тэхён провёл, мучаясь из-за невозможности выполнить единственный долг, о котором его просили.
Тэхён просто потирает свою руку в каком-то самоуспокоении, ощущая противоречивое ощущение тепла, находясь рядом с Чонгуком. Он задаётся вопросом, исчезнет ли когда-нибудь это чувство, поднимающееся в его груди при виде Чонгука, который прекрасен независимо от того, что он сделал.
Чонгук ведёт его за пределы дворца и даже дальше, и именно тогда Тэхён понимает, что они, должно быть, отправляются в другое царство подземного мира. Его ведут мимо мёртвых лесов и озёр, наполненных чернильной жидкостью, мир вокруг них освещён лишь жутким сиянием и мерцанием, которое, кажется, окружает Чонгука с каждым его шагом. Тэхён в конце концов отвлекается от этого и бросает взгляд через плечо на их шаги, созерцая то, как виноградные лозы и трава прорастают после него.
— Мы отправляемся в царство судеб, — наконец говорит Чонгук, не останавливаясь ни на секунду. — Я хочу показать тебе Землю, и я понятия не имею, как отреагирует твоё тело, если я проведу тебя туда лично. Мне очень жаль.
Тэхён слегка фыркает, склонив голову к земле, и бесцельно следует за Чонгуком.
— Почему бы тебе просто не сказать мне, что ты хочешь мне показать?
— Скажи мне, Тэхён, — зовёт Чонгук, бросая взгляд через плечо. — А сейчас ты мне доверяешь? — он не может правдиво ответить на этот вопрос. — Как и ожидалось, — его тон кипит, что-то плоское введено дозой чего-то уродливого. И Тэхён знает, что Чонгук хочет опровергнуть всё, что было сказано, но он более разумен, чем сам Тэхён.
Независимо от того, кто прав, а кто виноват, Тэхён был обижен, и Чонгук признаёт свою роль в этом, какой бы случайной она ни была. Оскорбление, которое было нанесено, должно быть извинено независимо от этого. С чувствами нельзя бороться, они не должны казаться неисправимыми или бессмысленными. Чонгук сделал всё, что мог, но это упрямство удерживает его от признания остальной ситуации, видя только то, что он сделал.
— Неужели это так просто для тебя? — вдруг спрашивает Чонгук. Его лицо смягчилось, он лишь на мгновение встретился взглядом с Тэхёном, прежде чем продолжать путь. — Игнорировать мою невежественность. Мы в тысячу раз отличаемся друг от друга, Тэхён, но и одновременно мы одно и то же, хоть я и моложе тебя. Наши маленькие ошибки в этой несчастной судьбе не должны разрушить то, что мы так долго строили.
Обдумывая всё это, Тэхён раздражённо скрещивает руки на груди, отгоняя цветущие чувства, которые, кажется, постоянно распространяются в его сердце к Чонгук
— Нет, — ворчливо признаётся он. — Но это легче, чем признать свои собственные ошибки.
Может быть, это всё ещё отражает их текущие проблемы, но, по крайней мере, это прогресс. С надеждой.
— Люди часто задаются вопросом, где обитают судьбы, — объясняет Чонгук, поскольку они уже ближе к тому месту, куда они направляются, разговаривая, чтобы заполнить тишину. — Это часто сбивает их с толку, потому что они не знают, будут ли они жить где-то на земле, создавая свою судьбу, или в подземном мире, помогая со смертью. Правда в том, что они отваживаются на то и другое. Пока мой отец в отсутствии, я хотел бы дать тебе возможность посмотреть.
Тэхён издаёт простой звук принятия. Чонгук ведёт его, пока они не попадают на поляну, где шум листвы под их ногами шелестит по мере продвижения вперёд. Когда в его поле зрения появляется дворец, он признаёт в нём мини копию Олимпа. Дворец возвышается на маленькой платформе, над землёй. Он тёмный и окружён облаками чёрного тумана, который просто испаряется от его прикосновения, когда он приближается.
Когда Тэхён ступает на более высокую площадку, он ожидает, что она останется прежней, но комната, кажется, материализуется вокруг него из неоткуда. По-прежнему их сопровождает темнота, в которой возрастают стены, чтобы укрыть их, столы возникают вокруг, а с потолка падают разноцветные струны, не доходящие до макушки его головы.
— Иллюзия, — объясняет Чонгук. — На мой взгляд, чересчур драматичная. Будь осторожен, не прикасайся ни к одной из струн.
Тэхён слегка пригибается, ворча, когда Чонгук просто смеётся. Кажется, что этих струн бесконечное множество, некоторые короткие, а некоторые длинные, но что бросается в глаза, так это те, которые светятся. Он не может перестать смотреть на струны, которые, кажется, светятся в темноте, колышась мягко от лёгкого ветерка.
— Судьбы также управляют судьбами богов, — Чонгук небрежно тянет одну струну, которая от этого приземляется над его головой, и пожимает плечами, когда Тэхён пристально на него смотрит. — Я пошутил. Мы ничего не можем с этим сделать, только судьбы могут. Но мы здесь не для этого.
Чонгук поворачивается, машет рукой, и Тэхён внезапно замечает гигантское окно, расплывчатое по краям. Он видит сквозь него землю, и это странно. Вместо бесплодной земли подземного мира он видит луг и высокую траву, развевающуюся на ветру.
— Это не твоя часть земли, — бормочет Чонгук, внезапно становясь более мягким. Возможно, тон возникает при виде Тэхёна, который неглубоко дышит, смотря на то, чего так лишён. Всю прошлую неделю он не ощущал ничего, кроме смерти на кончиках пальцев, и так приятно просто позволить своим глазам прикоснуться к ярким краскам и зелёной траве, даже если это происходит через окно, которого на самом деле не существует. Чонгук подходит ближе приглушёнными шагами только для того, чтобы постучать в окно. И, прежде чем Тэхён может даже успокоить эти чувства, картинка в окне меняется. — <i>Это твоя часть земли</i>.
Это ужасно. Луга выглядят мёртвыми, лишёнными жизни, трава пожелтела, а листья стали оранжевыми. Это красочная версия подземного мира в его глазах. Даже цветы опали, точно так же, как, кажется, опали посевы и даже облака.
— Что случилось? — голос Тэхёна звучит панически, он бросается к окну, чтобы протянуть руку и встретить только холодное стекло. Он осторожно проводит пальцами по стеклу, наблюдая, как с неба падает какая-то странная субстанция.
— Я не уверен, — нерешительно говорит Чонгук. — Отец предупреждал меня об этом несколько дней назад, и когда я увидел это своими глазами, то понял, что не смогу скрыть это от тебя, — его тёмно-карие глаза устремляются на Тэхёна, между длинными ресницами прячется послание. — Я больше ничего не могу от тебя скрывать.
— Я, — начинает Тэхён, скользя пальцами по стеклу и в страхе сдвинув брови, — думаю, я это ценю. Просто сейчас это тяжело.
— Я понимаю, — Чонгук скрещивает руки, смотря, как Тэхён в замешательстве смотрит в окно. — Ты хочешь услышать, из-за кого, по-моему, это? Тэхён нетерпеливо кивает, поворачиваясь к Чонгуку, чтобы посмотреть, как младший Бог манит его вперёд и в конце концов покидает царство судеб. Комната испаряется во тьме подземного мира. — Я думаю, это твоя мать, — говорит Чонгук. — Я думаю, это её гнев. Её протест. Она любит тебя, да? Безмерно, в каком-то смысле, вне всяких условий, за пределами крови. Я думаю, она готова на всё, чтобы вернуть тебя.
Тэхён внезапно беспокоится, понимая, что люди, должно быть, страдают от рук его матери. Это ужасно, хотя он понимает, что материнская любовь превосходит любую другую.
— А как насчёт тебя? — задаёт вопрос он Чонгуку, и в голове у него крутятся тысячи мыслей, которые, как он знает, будут вечно мешать ему обрести покой. — Что ты будешь делать, если она вернёт меня?
— Отпущу тебя, — просто отвечает Чонгук. — Я никогда не собирался заставлять тебя оставаться здесь навсегда. Тем более, когда я вижу твою реакцию, зная, что то, для чего ты рождён, — это твоя любовь. Неважно, как сильно я забочусь о тебе, я никогда не смогу оставить тебя себе.
Наклонив голову, Тэхён предпочитает смотреть на мёртвые листья и ветки, которые валяются у них под ногами, как ковёр для мёртвых.
— Возможно, — бормочет он, — это показывает больше заботы, чем ты думаешь.
<center>***</center>
— Люди часто говорят, что ошибки — это шанс учиться, — Чонгук пинает камень, смотря в землю с выражением, которое можно было бы счесть только озадаченным. — А ты как думаешь?
По истечению некоторого времени, проведённого в запрети дворца, Чонгук нерешительно отважился предложить Тэхёну оживить небольшую часть подземного мира, как на Земле, учитывая обстоятельства. Они превращают один из внешних участков земли в его собственный маленький сад, хотя это оказывается немного сложнее, чем они думали, по какой-то причине. По крайней мере для Чонгука казалось, что весь процесс, который изначально был интересным, превратился в рутину, и его тихое ворчание заставляло Тэхёна закатывать глаза.
«<i>Отчасти это твоя вина</i>», — думает он. Но он должен двигаться дальше, становиться лучше, не думать так по-детски. Чонгук заслушивает шанса, считает он.
— Почему бы и нет? — тихо отвечает Тэхён, пытаясь решить, что именно они должны делать с этим садом. Он не знает, что в нём выращивать без маминого руководства и без нужд людей, поэтому просто безучастно смотрит на землю. — Ошибки говорят даже Богам, где они ошиблись. Даже если большинство наших решений имеют тенденцию быть очень драматичными, обычно есть шанс обратить проблему вспять. Мы понимаем, что некоторые вещи делать не следует.
— Иногда я просто удивляюсь, насколько мы отличаемся от людей, — задумчиво произносит Чонгук, присаживаясь на корточки и упираясь локтями в колени.
— Не очень. Но при этом люди, как и Боги, все разные. Мы так же обретаем злость, как лад и надежду. Это всё вокруг нас, и это просто вопрос выбора.
— Как виноградная гроздь, — комментирует Чонгук, морщась. — Всегда есть мягкие, кислые.
— Ты любишь виноград?
— Да, он хорош. Большинство плодов с земли хороши. Мне не на что жаловаться, кроме лимонов.
Тэхён откладывает эту информацию в уме, решив прекратить свои бесконечные размышления и немного посидеть на земле. Он чувствует себя немного ближе к своей родной земле, ощущая почву под своим прикосновением, такую же, как он чувствовал не так давно у прудов.
— Временами я понимаю, почему мне было бы здесь хорошо, — шепчет Тэхён. — Иногда мне кажется, что я вижу необходимость своих способностей здесь, — на этот раз он добровольно завязывает эту тему, чувствуя, как у него сводит живот, когда он думает о своей бедной матери. Он очень скучает по ней. Незнание того, когда в следующий раз он сможет увидеть её, беспокоит его, и он не знает, возможно ли это вообще: отец Чонгука ушёл, чтобы решить какую-то проблему, и Тэхён беспокоится, что это как-то связано с засухой, которая может разрушать окружающую среду питательных веществ сверху.
Он слышит тихий шорох, какой мог бы услышать только здесь, находясь так близко к чему-то, и лепесток розы падает с его волос на землю. Он увял и высох, заставляя его протянуть руку и потрогать другие цветы, которые, как он знает, так естественно вплетаются в его волосы. Находясь здесь, он часто беспокоится за них.
— А иногда и нет, — добавляет он, нахмурившись.
Чонгук вздыхает. Это похоже на что-то среднее между грустью и усталостью.
— Равновесие в жизни необходимо. Мы это знаем. Точно так же, как есть жизнь и смерть, друзья и семья, забота и небрежность, счастье и печаль. Мы имеем дело со всеми этими вещами и должны строить их тщательно, потому что слишком много того или другого имеет пагубные последствия.
— Это всё процесс познания, я полагаю. Иногда я просто не знаю, как отделить подобное чувство. Понимание, что я хотел бы быть с тобой, — нерешительно признаётся Тэхён, — и знание, что нам понадобятся перерывы или что я буду далеко от матери, угнетают меня, как и желание быть счастливым, ведь жизнь так непредсказуема и тяжела.
— Мы оба учимся. Всё нормально. Мы даже не знаем многого о наших собственных мирах, как Боги, собственно как и о друг друге. Но я думаю, что, может быть, в этом и есть смысл всего этого. Мы все совершаем ошибки и иногда реагируем так, что это не имеет смысла, но мы учимся от всего этого и осознаём вещи по пути. Наши пределы, ожидания, что правильно, а что нет — всё это вопрос действия.
— Тогда как ты думаешь, что это значит для нас? — вопрошает с чувством неловкости Тэхён, потому что на самом деле он никогда не спрашивал Чонгука, что, по его мнению, станет с ним или с ними, когда всё это исчезнет.
— Я не думаю, что это зависит от нас, — Чонгук качает головой со странной, неловкой улыбкой на лице. — Судьба неподвластна Богам, и может случиться всё что угодно. Иногда нам позволено делать выбор, а иногда его делают за нас. Я думаю, что это больше не наша борьба, не после того, как твоя мать сделала её своей.
Он понимает, что его мать протестует. Когда другие Боги осознают её действия, его отсутствие, невозможно предугадать, что из этого выйдет. Его отец — могущественный, правитель всего, но он также развращён и помешан на женщинах. Что бы он ни выбрал в конце концов, он должен быть уравновешенным и справедливым, потому что Тэхён сделал выбор, который является окончательным. Поедание граната — это не то, что можно повернуть вспять, точно так же, как и не возможность повернуть вспять смерть.
На некоторое мгновение воцаряется тишина, в которой Тэхён размышляет над этим.
— Тем не менее будущее именно таково. Будущее. В настоящее время нет причин так сильно беспокоиться об этом, — Чонгук поднимается, привычно отряхиваясь. — Да ладно, есть лучшие времена для беспокойства, чём это, да? — он слегка улыбается и неуверенно протягивает руку, терпеливо ожидая, пока Тэхён медленно возьмет её.
<center>***</center>
Тэхён узнаёт, что любовь — это обоюдоострый меч. Эти отношения — какими бы они ни были — столь же бурны, как и колебания между их ролями в этом мире. Конфликт, к которому они пришли, был трудным, но что может быть ещё труднее, так это то, что Тэхён не может справиться с этими чувствами в одиночку. Даже если бы ему было позволено, Тэхён не думает, что он смог бы быть так долго в одиночестве. Он всегда был окружён жизнью, и тишина, которая увековечивает дворец, беспокоит его. Поэтому то, что он должен видеть в Чонгуке прежде всего, становится трудным, потому что его сердце не позволяет ему сидеть в тишине, когда между ними встал такой шип.
Это как роза, думает Тэхён. Такая красивая, такая живая, и всё же он столько раз укололся о её нежный стебелёк. Он смотрит на Чонгука и чувствует ненужный гнев, вызванный окружением и его одиночеством, однако он не может держаться от него подальше. Его голос и нечастые прикосновения стали единственным источником привязанности Тэхёна, и именно тогда он по-настоящему осознаёт свою ошибку, посвятив себя одному человеку.
Даже если посмотреть на его мать, которая посвятила всю свою жизнь ему и его счастью, в её пагубных поступках видно, как слишком сильная любовь может стать вашей ошибкой. Даже в разумных пределах эта любовь может стать клубком и цепью, влияющей своим весом на все ваши будущие решения. Ощущение, что Чонгук — единственный, к которому он может обратиться, примерно такое же. В его сердце так много боли, просто чтобы быть с ним так долго. Если бы этот гнев не был отправной точкой для всего этого, Тэхён задаётся вопросом, насколько всё было бы иначе. Так по-другому было бы прощаться с человеком в конце дня. День за днём видеть человека может быть просто утомительно.
И эта уязвимость, эта цепь, которую Тэхён имеет к Чонгуку, — это то, что ему совсем не нравится. Это заставляет его чувствовать себя слабым. Его возможности истощились, находясь здесь.
Он борется с обвинением в сторону Чонгука, зная, что Чонгук не хотел применить вреда. Это сложная мысль, окрашенная болью и нежностью, но она постоянно рождается в его голове. Большая часть их времени была сведена к прогулкам и тому подобному, но это всё. Они просто ходят вместе, слова прогорклые, тишина вокруг них почти осязаема своей тяжестью. Тэхён жадно хватал ртом воздух и хмуро смотрел в небо, подыскивая слова, которые у него уже были, но было трудно произнести.
В отличие от того, что было раньше.
Раньше нерешительность не могла испортить его действий в присутствии Чонгука. И из этого Тэхён понимает, как трудно вернуть доверие, независимо от того, насколько легко его было сломать. Упрямство только усугубляет этот процесс.
Но научиться быть одному, возможно, это было единственным положительным моментом, потому что Тэхён нашёл способ быть довольным своей собственной компанией, хотя бы ненадолго. Он думает глубоко и без оглядки на других, просто питаясь своим собственным сознанием, пока работает в саду или бродит по этому царству. Чем больше жизни он создаёт вокруг себя, тем больше он чувствует себя как дома. Даже если это подземный мир, он чувствует, что может сделать его своим собственным маленьким пятнышком, захватывая мёртвые пространства и заставляя их цвести.
— Как я могу тебя отвлечь? — однажды с опаской задаёт вопрос Чонгук, возможно, потому, что Тэхён никогда не умел скрывать свои эмоции. Он наклоняет голову набок и избегает взгляда Чонгука, просто размышляя, что может быть настолько монументальным, чтобы отвлечь его от чего-то подобного?
Тэхён разгребает пальцами сухую мёртвую грязь и смотрит, как под его пальцами появляется маленький тюльпан.
— Помнишь, когда ты сказал мне, что не понимаешь любовь? Но добавил, что чувства, которые ты испытывал рядом со мной, казались тебе приближённые к этому? — Чонгук кивает, но больше ничего не говорит. — Постарайся продолжать верить в это, — тихо, но твёрдо говорит Тэхён, поднимая глаза и видя, что его маленький сад довольно хорошо сочетается. Это всего лишь цветная вспышка в этом унылом мире. — Если ты чувствуешь сейчас ко мне тоже самое, то продолжай это делать. Я чувствую, что это единственное, что мне сейчас нужно.
А может быть потому, что это единственное, на что он может положиться, но Тэхёну всё равно. Чонгук одаривает его скромной улыбкой, и он чувствует правильность своего выбора.
Это не значит, что любовь и привязанность так легко угасают вместе с болью: она возникает и снова падает, прежде чем остановиться, только чтобы снова ожить. Чувство — это сложный процесс, но Тэхён понял, что думать, что он не любит Чонгука, и верить в это — две разные вещи. Он всё ещё чувствует удивление, привязанность — они никогда не найдут свою смерть в его хрупком сердце.
Это то, что заставляет Тэхёна верить. Просто надеяться, что в его новом царстве бедствия мир будет продолжать жить, заботясь о нём. Потому что, как бы ему ни хотелось вернуться на землю, почувствовать живую почву под ногами, услышать рёв далёких тварей в лесу, увидеть, как вода плещется в прудах и озерах, в нём есть маленькая нереальная часть, которая просто удивляется. Он задаётся вопросом: каково это, навсегда остаться с Чонгуком и провести вечность так же, как когда-то они проводили каждый день мирно до этого?
«Это всё познавательный опыт», — думает Тэхён, и тот же самый оптимизм, вновь просачивающийся сквозь него. Это его опыт, каким бы мрачным он ни казался, и он возьмёт из этого больше, чем раньше.