Глава 4
POV Кристина
Этот город пахнет мокрой пылью, сырым асфальтом и перегаром. Особенно осенью. Особенно после дождя. Когда вода не смывает, а наоборот - вытягивает наружу всё, что обычно прячется в трещинах бетона. Плесень из подвалов. Прокисшее пиво у ларька. Прокуренные подъезды. Грязные руки, которыми кто-то держался за поручень в маршрутке. Всё наружу. Всё сразу.
Я иду по двору, сигарета в зубах, руки в карманах. Вечер. Пасмурно. Под ногами слякоть. Музыка из чужого окна - какой-то реп, звучит глухо, как из подвала. Телефон вибрирует - снова Илья пишет. Старый знакомый, ещё с тех времён, когда я верила, что на районе можно «держаться» и не скатиться. Он зовёт «забежать на минуту». Я не отвечаю. У меня нет даже минутки для прошлого.
Дальше - лужа. Обходить не хочется, иду прямо. Кроссы промокают. Пофиг. Главное - не думать. Но мысли всё равно прут. Особенно про Дена.
Я не вспоминаю его специально. Он просто всплывает в моём подсознании, а позже и в самом сознании. В движениях. В запахах. В резких голосах за спиной. В ситуациях, когда кто-то становится слишком близко. Как вчера - в автобусе. Как сегодня - на остановке, когда какой-то парень прошёл мимо и задел плечом. Всё нормально, просто случайность. Но в голове - как по кнопке - *on.
«Выдели главаря банды и мочи его - остальные разбегутся».
Это он сказал. После того, как сделал то, о чём мне до сих пор тошно думать. Это был его способ "научить выживать". Я тогда была ребёнком. А он моим братом. Я носила с собой складной нож и верила, что, если стану достаточно жёсткой - этого больше не повторится. С тех пор я ненавижу прикосновения.
Сейчас всё затихло. Пару улиц до мойки, но я не спешу. Холод щиплет пальцы, сигарета почти догорела. Захожу за угол - и натыкаюсь. На Двоих пацанов, лет по двадцать. Стоят, курят, ржут. Один с бутылкой, второй с каким-то пакетом. Пахнет - хрен пойми, чем, но явно не сигаретами. Я прохожу мимо. Слишком близко. Один цепляет:
- Эй, кисуля, подойди на минуточку.
Я даже не смотрю.
Он продолжает, громче:
- Ты чё, глухая, что ли?
Я останавливаюсь. Не потому, что боюсь. Потому что, если не остановлюсь - в следующий раз они заденут кого-то другого. Девчонку, что идёт за мной. Или просто кого-то помягче. Поворачиваюсь. Смотрю в глаза.
- Повтори, - говорю.
Пацан чуть заминается. Другой хмыкает. Я вижу - хотят показать, что крутые. Но у них нет настоящей злости. Только понт. Плевать. Я злая за них всех. Делаю шаг ближе. В упор.
- Ты, может, хочешь проверить, как быстро я ломаю носы?
Он улыбается, но глаза бегают. Значит - попала.
- Да ладно, без обид, - отступает.
Я ухожу. Не оборачиваюсь. Только внутри всё дергается. Сердце бьётся не от страха - от злости. На них. На Дена. На себя. На этот город, где никто не защищает, если ты сам не кусаться научился.
Зажигаю вторую сигарету. Руки трясутся, но это пройдёт. Главное - не дать никому понять, что я вообще что-то чувствую.
И тут - она. Опять.
Стоит на остановке. Под дождём, без зонта. Куртка тёмная, волосы мокрые. Я сначала не уверена, что это она. Та самая. Из метро. Но когда она поднимает взгляд - понимаю. Да, она. Мы встречаемся глазами. И снова - тот же взгляд. Не испуг. Не злость. Презрение. Или, может, усталость, которую я воспринимаю как вызов. Я не ухожу. Она тоже не уходит. Стоим. Смотрим. Минуту. Больше. Потом она делает шаг ближе. Не прямо ко мне, но ближе. Как будто мимо. Но не мимо. Сигареты у неё нет. Я протягиваю свою.
- Будешь?
- Не курю. - отмахивается она.
- Уважаю я тебя за это. - с лёгкой ухмылкой говорю я.
Я смотрю на неё. Долго. Она на меня не смотрит. Смотрит в сторону. На город, на мокрые окна маршрутки, на фонари. Всё, только не на меня.
И я чувствую - что-то есть. Не просто раздражение. Не просто неприязнь. Под кожей - зуд. Под ребрами - что-то вроде тепла. Она делает шаг назад. Уходит. Без слов. Как появилась - так и пропала. А я стою. И почему-то не злюсь. Только холодно. Только пахнет дождём, бензином и ею.
*on (англ.) - включить/включено.