12 глава
Ночь не отпускала. Мила сидела в своей комнате, завернувшись в одеяло, будто ткань могла заглушить мысли, которые били в виски, как пульс. Экран телефона был пуст — ни одного сообщения от Пэйтона после его признания. Ни попытки объяснить, ни слов поддержки. Но и что он мог бы сказать?
Она не спала. Просто сидела. Часами. Словно сердце замерло в нерешительности вместе с ней.
"Он не убивал. Но и не остановил. Он молчал. А я доверяла."
Мила встала. Ветер снаружи раскачивал деревья за окном, шептал что-то на своём языке. Она подошла к столу, взяла флешку, покрутила в пальцах. Такая крошечная штука. А весит, как тонны.
"Когда прошлое вырывается наружу, оно не спрашивает, готов ты или нет. Оно просто приходит — и остаётся."
Под утро она всё же заснула. В одежде, с сжатыми в кулаки пальцами. Проснулась от звонка в дверь. Не Пэйтон. Лео.
— Твоё лицо… — сказал он вместо приветствия. — Ты не спала, да?
Мила кивнула. Пригласила его внутрь. Села на диван, а он молча уселся рядом.
— Я знаю, что ты хочешь знать, что случилось, — начала она тихо. — Но я не могу рассказать. Пока нет.
— Тогда не рассказывай. Просто не держи это всё в себе. Мила… я рядом. Всегда.
Она посмотрела на него. Его взгляд был честным, спокойным. Но не тем, который ей был нужен. Он не смотрел так, как смотрел Пэйтон.
"Почему ты молчал? Почему дал другим право решать, кто ты такой?"
День тянулся вязко. Мила вышла из дома только вечером. Не зная, куда идёт. Просто шла. Через улицы, знакомые и чужие одновременно. Остановилась у старого моста через реку. Здесь она сидела однажды после первой гонки. Тогда сердце билось от адреналина. Сейчас — от боли.
Она присела на парапет, достала телефон. Написала:
> "Ты бы остановил всё, если бы мог вернуть то утро? Или опять бы промолчал?"
И тут же удалила сообщение. Не отправила. Потому что ответа она боялась больше, чем тишины.
На экране мелькнуло имя: Пэйтон.
Сообщение одно: "Я жду у гаража. Если не придёшь — не обижусь. Просто знай, я всё ещё рядом."
Она долго смотрела на эти слова. Потом встала и пошла. Не потому что знала, что сказать. А потому что не могла больше не видеть его.
______________________________________
Он ждал у своего гаража. В одиночестве. На фоне тьмы его фигура казалась частью бетонных стен.
— Привет, — сказал он.
Мила не ответила. Просто подошла ближе. Стала напротив него.
— Почему ты не сказал мне сразу?
Он молчал. Потом выдохнул:
— Потому что ты стала первым, кто увидел во мне не прошлое. А меня. Я боялся, что правда убьёт это.
— Так и есть, — прошептала она. — Я… не знаю, кто ты теперь. Тот парень с грубым взглядом, с кровью на футболке… или тот, кто сидит передо мной и ждёт, пока я уйду.
— А если я — и тот, и другой?
Она посмотрела ему в глаза. Тишина. Только ветер гнал пыль по земле.
— Мне нужно время, — сказала она. — Я не могу просто забыть. Не могу обнять тебя, как будто ничего не случилось.
Он кивнул. С уважением. Без попыток удержать.
— Я не жду прощения. Я просто хочу, чтобы ты знала — я готов быть рядом, даже если ты будешь ненавидеть меня.
Она отвернулась. Слёзы не лились. Но внутри будто разорвало что-то.
— Знаешь, что самое страшное? — спросила она. — Что мне всё равно хочется, чтобы ты был рядом. Даже сейчас. Даже после всего.
— Тогда пусть я просто побуду здесь. Тихо. Пока ты решаешь.
Она не ответила. Просто осталась. С ним. Молча. Под покровом ночи. Не прощая. Не забывая. Но оставаясь.
"Иногда мы разрываемся не между добром и злом, а между тем, кем были, и кем хотим стать. И в этом разрыве — вся боль настоящей любви."
_____________________________________
Любимые, простите, что так долго не было новых глав.
Последние недели были суматошными — я собирала документы на поступление, и всё время уходило туда. Надеюсь, вы поймёте и простите эту паузу. Сегодня постараюсь выложить хотя бы пару новых глав — пусть немного, но от души.
Честно говоря, в последнее время я чувствую, что немного запуталась. Словно вдохновение, которое было со мной в 2021–2023, немного затихло. Тогда истории рождались легко, почти сами собой, а сейчас... сейчас мне сложнее. Я пересматриваю свои фанфики и ловлю себя на мысли: «А что дальше?»
Не переживайте — я не прощаюсь. Просто думаю. Думаю, как снова вдохнуть жизнь в тексты, как снова писать так, чтобы сердце трепетало. Возможно, это временно. Возможно, это путь к новому.
Спасибо вам за ваше терпение, поддержку и любовь к моим историям. Именно благодаря вам я не сдаюсь и продолжаю искать в себе то самое чувство, с которого всё началось.
Люблю вас.
M.R