13 глава
Он появился тихо, почти незаметно. Лиам. Стоя напротив, опираясь на капот машины, он наблюдал за Милой, как если это было его личное право. Ветер поднимал пыль с трека, в воздухе висело остаточное напряжение после гонки.
- Не ожидал увидеть тебя там, - сказал он стихийно, будто проводил констатацию. - Хотя, ведно, ты и того стоишь.
Мила застыла. Внутри всё сжалось вкучу от напряжения. Словно прошлое подошло вплотную, дыша ей в затылок. Он выглядел покойником, но говорил, как живой.
- Чем тебя покупает Пэйтон? Сказками? Или молчанием?
Её голос срвался: - Я тебя не знаю.
Лиам улыбнулся почти жалостно: - Зато я тебя знаю. И меняется в тебе всё. Но одно уже слишком поздно исправлять: ты его выбрала.
Он ушёл, как снова растворился. А мысли Милы разлетелись как осенние листья.
"Я верю ему... Но значит ли это, что я знаю его? Верно ли то, что он не враньё для меня, а для себя?"
В сердце стучал страх и правда одновременно. И где-то в тени оставался прошепченный голос Лиама:
- Это всегда было игрой. Вопрос лишь кто первым потеряется.
И после этого было уже несмешно.
С того вечера, когда они хоть как то поговорили, Пэйтон не пытался заговорить первым. И Мила - тоже. Слов будто стало слишком много, и все - не те. Они были рядом, в одних кругах, на тех же тренировках, но теперь между ними зияла невидимая трещина. Не злая, не ледяная. Просто пустая. Та, в которую проваливаются взгляды, мысли, и то, что могло бы быть.
Он смотрел на неё мельком. Будто ждал, что она первая подаст знак. А она боялась: если начнёт говорить, не сможет остановиться.
Она сидела в машине, готовясь к заезду. На ней были перчатки, на губах - еле заметная сжатая линия. Всё казалось как обычно. Но внутри - нет. Внутри было слишком тихо. Слишком много неопределённости. А на площадке - слишком много глаз.
Организаторы объявляли заезды, и до её пары оставались минуты. Она проверяла руль, зеркало, сцепление. Механически, почти на автомате. Потому что это - то, что она умела. А вот с Пэйтоном - нет. Она не знала, как себя вести. Не знала, кем он теперь для неё был.
Вдруг кто-то постучал по стеклу.
Мила подняла голову - и встретилась взглядом с Лиамом.
Он стоял спокойно, даже с ленцой, будто всё происходящее - не более чем лёгкая забава. Он слегка кивнул в сторону, прося выйти.
Она опустила стекло, но не вышла.
- Знаешь, что смешно? - начал он. - Я наблюдаю за вами, и это... даже не любовная драма. Это молчаливая катастрофа.
-Что ты хочешь?
- Всего лишь напомнить. Всё только начинается. И вы оба это знаете.
Он шагнул назад, позволяя ей видеть, как его имя появляется на табло. Его гонка - следующая.
- Смотри внимательно, Мила, - бросил он напоследок. - Пока ещё есть время.
Пэйтон стоял в десятке метров. Спиной. Но она чувствовала - он видел. Он слышал. Его спина была напряжена, кулаки сжаты. Но он по-прежнему молчал.
И вот - старт.
Гонка началась.
Свет. Рёв. Адреналин. И почти сразу - страх. Не потому что опасно. А потому что в голове - он. Их разговор. Его правда. Его молчание.
Она шла быстро, почти безошибочно. Руки не дрожали. Но каждый поворот был как внутренняя попытка убежать. От той части себя, что всё ещё хотела верить ему.
Лиам прошёл круг, позже она. Быстро. Но не идеально. В нём было что-то слишком нарочитое. Словно он гонит не ради победы - ради впечатления. Ради того, чтобы кто-то испугался.
А Пэйтон так и не смотрел. Или делал вид, что не смотрит.
______________________________________
После гонки она стояла у своей машины, не снимая шлема. В груди - пустота, которую не может заполнить даже скорость. Пэйтон прошёл мимо, не задержавшись. Но на секунду остановился. И только сказал:
- Он играет. А ты - держись. Хоть за что-нибудь.
И ушёл.
Мила осталась одна. С пустыми руками. С переполненной головой. И с вопросом: а что, если он прав?
Ночь. Мила ехала без маршрута, просто куда-то прочь от трассы, шума, аплодисментов, чужих взглядов. В её машине - тишина. Только ровный гул мотора, да редкие сигналы на перекрёстках. Она не включала музыку. Боялась, что любая мелодия сорвёт с неё то хрупкое равновесие, за которое она держалась последние дни.
Она думала, что гонка поможет. Что она выйдет на трассу, почувствует руль - и всё встанет на место. Как бывало раньше. Но не вышло.
Лиам.
Пэйтон.
Все их разговоры - обрывками. В голове. Снова и снова.
"Он играл."
"А ты держись."
"Посмотрим, как ты продержишься, герой."
Она не знала, на кого злилась сильнее - на них или на себя. За то, что позволила втянуть себя в это. За то, что хотела, чтобы кто-то сказал: «Я рядом». Чтобы хоть кто-то объяснил, что происходит. Но этого не случилось. Ни Пэйтон, ни Лиам не были ей опорой. У каждого - свои игры. Своё прошлое. Своё молчание.
А у неё? У неё было слишком много вопросов. И пустые ответы.
Мила свернула к обочине, выключила двигатель. Впервые за день позволила себе вдохнуть глубже. Пальцы дрожали. Не от страха. От усталости.
Она достала телефон. Открыла чат с Пэйтоном. Пусто. Он не писал. Она - тоже.
"Ты ведь мог сказать. Просто сказать. И я бы поняла," - мысленно проговорила она.
Но вслух - ничего.
Смахнула экран. Нажала кнопку блокировки. Отложила телефон. И просто сидела, глядя вперёд, на огни далёкого города.
И вдруг - вспомнила: однажды Пэйтон сказал ей, будто между гонкой и жизнью нет разницы. «Просто нажми на газ. Не останавливайся». Тогда это звучало по-дурацки. А теперь - как единственное, что им обоим осталось.