До того, как ты скажешь «да» [Vlad Kuertov]

Прошла неделя с момента, как я приехала в его автосалон. С тех пор — ни одного звонка, ни сообщения.

Я снова работала, как будто ничего не произошло. Судебные заседания, бесконечные отчёты, звонки. Всё шло своим чередом, и я даже начала думать, что эта история закончится бесшумно, как и началась. Пока однажды вечером, около семи, не зазвонил телефон.

Не номер Влада. Но я знала, что это он. Просто знала.

— Да? — ответила я слишком холодно. Как будто нам не о чем говорить.

— Добрый вечер, Александра. Я подумал, что мы могли бы встретиться.

— Цель? — Я пересела с одного бедра на другое, удерживая телефон плечом и продолжая печатать на ноутбуке.

— Есть разговор. Скорее деловой. Ужин. Сегодня. Восемь. «Porto Rossa».

Я замерла. Это был не тот ресторан, куда ходят для деловых переговоров. Скорее, для того, чтобы кого-то впечатлить.

— Деловой? — переспросила я. — Или ты не понял, что я не хочу видеться?

— Я понял. Но ты же не думала, что это всерьёз? — Он не смеялся, но голос у него стал чуть мягче. — Я обещаю: сегодня только разговор. Если тебе станет некомфортно — уходи. Без обид. Обещаю.

Я закатила глаза.

— А ты, значит, будешь там уже ждать?

— Я уже там. Столик на двоих. Красное вино. Стейк. Но можно отменить.

— Нет, — сказала я. — Не отменяй. Буду.

***

«Porto Rossa» был не просто рестораном. Это было место, куда приходили те, у кого было что скрывать — или чем гордиться. Полутемные залы, шелест дорогих костюмов, официанты, которые не смотрят в глаза. Я бывала здесь пару раз — по работе, но не с кем-то вроде Влада.

Он сидел в углу. Спокойный, в рубашке цвета тёмного угля, запястье на белой скатерти, бокал в руке. Улыбнулся, когда я подошла, и встал, как джентльмен из старого кино.

— Ты пришла.

— Ты сам знал, что приду, — я села напротив.

— Это было интуитивное предположение, — сказал он, наливая мне вина. — Спасибо, что не опоздала. Я всегда ценю пунктуальность.

— Хочешь обсудить ещё одно уголовное дело за ужином? Или это тест на устойчивость?

Он откинулся в кресле, глядя на меня почти с удовольствием.

— Ты правда думаешь, что я пригласил тебя сюда, чтобы обсуждать работу?

— Ты же сказал — деловой ужин.

— Да. Но у слова «деловой» есть много оттенков.

Я сделала глоток вина и поджала губы.

— Влад, если ты хочешь, чтобы я снова взяла твоё дело — забудь. Я передала его другому адвокату. Всё по протоколу.

— Я знаю. Это было правильное решение.

— Тогда зачем я здесь?

Он поставил бокал, сложил руки перед собой.

— Я хочу, чтобы ты представляла мои интересы в другом вопросе. Официально. Как юрист. Это чистая сделка, не связанная с уголовкой. Никакого риска, никаких угроз.

Я нахмурилась. Он говорил спокойно. И это было самым подозрительным.

— Что за сделка?

— Один из моих проектов выходит на внешний рынок. Нужно подготовить соглашения, проверить юридическую часть, быть на переговорах. Всё в белую. Никакой темноты.

— Влад, ты понимаешь, что твоё имя и «в белую» звучат как анекдот?

Он усмехнулся.

— Я понимаю, что ты мне не веришь. Но я хочу, чтобы ты согласилась. Не потому, что ты должна. А потому что ты лучший юрист, с которым я работал. И — я доверяю тебе.

Я посмотрела на него. Слишком внимательно. Слишком долго.

— Это не контракт. Это ловушка. Ты хочешь снова затащить меня в свою жизнь. Медленно. Через дверь, которую я сама захлопнула.

— Может быть. Но тебе это всё равно интересно.

Я молчала. Он был прав, чёрт возьми. Я ненавидела это, но он был прав.

— Я подумаю, — сказала я, беря в руки меню. — Но только после десерта.

Он улыбнулся. Чуть-чуть. Но в этом было что-то странное — как будто он только что выиграл первый раунд. Ах если бы я тогда знала, что в этой партии каждый раунд будет за ним...

***

— Почему ты вообще выбрал меня? — спросила я позже, когда принесли горячее.

Он ел медленно. Аккуратно. Как человек, привыкший к роскоши.

— Потому что ты умная. Потому что не боишься. Потому что умеешь быть холодной, когда нужно. И — потому что ты мне нравишься.

Я посмотрела на него с приподнятой бровью.

— А вот это было лишним.

— Правда?

— Влад, я не дура. Ты не романтик. Ты стратег. Если бы я была тебе неинтересна, ты бы не появился в моем офисе с цветами и не следил после.

Он чуть хмыкнул.

— Не думал, что ты заметишь.

— Я всё замечаю. Особенно, когда кто-то считает, что может контролировать ситуацию.

— А я не могу?

— Не со мной.

Он поднял бокал.

— За это.

Я чокнулась с ним, не раздумывая. Просто потому, что атмосфера требовала этого.

— Если согласишься — начнём уже на следующей неделе. Я пришлю бумаги.

— Не спеши. Я прочитаю их сначала. Может, ещё и своего помощника подключу.

— Конечно. Делай, как считаешь нужным.

Я вздохнула. Медленно. Так, как делают люди, которые устали от борьбы, но всё ещё не сдались.

— Влад...

— Да?

— Я не обещаю ничего. Ни профессионально, ни лично. Это мой выбор. Не твой. Не судьбы. Не чёртового сценариста нашего триллера.

Он кивнул. Медленно. Почтительно.

— Условия приняты.

...Десерт подали в подходящий момент. Маленькие тарелки, на которых всё выглядело так, будто это надо не есть, а сфотографировать и повесить в галерею. У меня — крем-брюле с тонкой карамельной корочкой. У него — шоколадный торт с чем-то тёмным и густым внутри. Ему подходило.

Я медленно ударила ложкой по хрустящей корке. Звук был тихий, но Влад поднял глаза и посмотрел, как будто я только что выстрелила в потолок.

— Тебе идёт сладкое, — сказал он, чуть насмешливо.

— Это комплимент? — отозвалась я и поднесла ложку ко рту.

— Смотря как ты это воспринимаешь.

— Я — реалист. И немного скептик. А ты — слишком спокойно ведёшь себя с женщиной, которая может тебя засадить в тюрьму.

Он усмехнулся. Чёртов взгляд — расслабленный, немного ленивый, но в нём под кожей что-то пульсировало. Как будто он играл музыку, которую слышал только он.

— Я предпочитаю женщин, которые не боятся говорить то, что думают. Даже если это... неприятно.

— Значит, ты мазохист.

— Значит, мне просто нравятся острые ощущения.

Он провёл пальцем по краю бокала, взглядом не отпуская меня. Я не выдержала — чуть усмехнулась.

— Ты сейчас флиртуешь?

— А ты заметила?

— Влад...

— Саша, — перебил он мягко. — У тебя на щеке крошка. Вот здесь. — Он чуть наклонился, будто собирался дотронуться, но остановился на полпути. Просто задержал взгляд.

Я вытерла щёку салфеткой, стараясь не показать, как горят уши.

— Всё в порядке?

— Почти, — ответил он. — Просто думаю: ты часто бываешь такой... настоящей?

Я наклонилась вперёд. Локти на стол. Ложка в пальцах.

— А ты часто используешь деловые ужины как повод для психологической разведки?

— Только когда на другом конце стола сидит кто-то, кого я не могу разгадать.

— Что, так и не получилось?

Он медленно покачал головой.

— Нет. Но, может, это и к лучшему. Я бы заскучал.

На несколько секунд между нами зависла тишина. Та самая, которую трудно выносить. Не потому что неловко. А потому что в ней — всё, что пока не сказано.

— Я всё ещё не уверена, что тебе можно доверять, — сказала я наконец.

— А я не уверен, что ты себе доверяешь, когда рядом я.

Моя ложка замерла в воздухе. Его голос звучал спокойно, но взгляд был почти откровенным.

— Осторожно, Влад, — пробормотала я. — Тонкая грань между дерзостью и высокомерием.

— С тобой? — он усмехнулся. — Я иду по ней босиком. С риском сорваться.

Я хмыкнула. Хотела вставить резкость. Но внутри — этот дурацкий жар. Как будто кто-то повернул ручку плиты на максимум. И я знала: если ещё немного, если он скажет хоть что-то неосторожное — я сорвусь первой.

— Думаешь, это сработает? — спросила я, наклоняя бокал. — Шарм. Загадочность. Фирменная «неприступность с намёком»?

— Думаю, ты всё равно вернёшься, — ответил он. — Не из-за шарма. А потому что между нами — что-то есть.

Я посмотрела прямо в его глаза. И ничего не сказала. Потому что он был прав.

И это бесило меня больше всего.

Я встала. Он тут же поднялся.

— Я возьму такси, — сказала я, когда мы вышли на улицу.

— Уже ждёт, — ответил он, кивая в сторону чёрной машины у обочины.

— Конечно, — я усмехнулась. — Контроль до конца.

— Безопасность, Саша.

— В твоём случае — это одно и то же.

Он открыл передо мной дверь. Я села. Машина тронулась плавно, и я не оглянулась.

И всё же... весь путь домой я чувствовала этот странный ком в груди. Смесь раздражения и любопытства. Недоверия и чего-то другого. Чего-то, чему я старалась не давать имени.

Но вы ведь уже поняли к чему все идет..?