Цена её любви.

Вы подъезжаете к заброшенному зданию.
Серое.
Холодное.
Пустое.
Ты сразу чувствуешь—
место неправильное.

— Быстро, — говорит Пэйтон.

Вы заходите внутрь.
Пыль.
Разбитые окна.
Эхо шагов.

Ты оглядываешься. Каждый звук режет слух.

— Здесь кто-то был, — тихо говоришь ты.

Пэйтон кивает. Уже заметил. Вы проходите глубже.
И находите.
Старый стол.
На нём — папка.

Ты подходишь. Открываешь.
Фото.
Документы.
Твои.

Сердце сжимается.
— Это про меня...

Пэйтон резко напрягается.
— Уходим. Сейчас.

Но—
слишком поздно.

Резкий звук.
Выстрел.
Громкий.
Оглушающий.

Ты даже не сразу понимаешь—
Пэйтон падает.

— ПЭЙТОН!

Он хватается за бок. Лицо резко бледнеет.

— Чёрт...

Ты падаешь рядом.

— Нет, нет, нет...

Руки сразу к нему.
Кровь.
Слишком быстро.

— Смотри на меня! — голос срывается.

Он сжимает зубы. Пытается держаться.

— Я здесь...

Ты оглядываешься.
Пусто.

— Кто это?! — почти кричишь.

Ответа нет.

Но ты чувствуешь—
вас видят. За вами следят. И могут выстрелить снова. Но сейчас—тебе всё равно.
Ты возвращаешься к нему.

— Держись, слышишь?

Руки дрожат. Но ты давишь на рану.

— Ты не умрёшь! Даже не думай!

Он смотрит на тебя. Слабо усмехается.

— Ты уже... говорила это...
— Заткнись! — почти плачешь.

Ты хватаешь телефон. Руки не слушаются.

— Скорая! Быстро! Огнестрел! Адрес—

Голос срывается. Но ты говоришь.

Секунды тянутся вечностью.
Ты держишь его.
Не отпускаешь.

— Пэйтон, смотри на меня...

Он моргает медленно. Слишком медленно.

— Не закрывай глаза!
— Я здесь... — шепчет он.
— Я тоже! Я здесь!

Слёзы падают на его руку.
Сирена.
Где-то вдали.

— Держись... ещё чуть-чуть...

Ты почти не дышишь.
Сирена ближе.
Дверь.
Голоса.
Люди.

— Здесь! Быстро!

Тебя оттесняют.
— Мы забираем его!

— Нет, я с ним!
— Отойдите!

Ты не хочешь отпускать. Но тебя отрывают.

Носилки.
Движение.
Он уже почти без сознания.

— Пэйтон!

На секунду—
он открывает глаза. Смотрит на тебя.
И тихо—
почти неслышно:

— Не уходи...

Сердце разрывается.

— Не уйду! Слышишь?! Не уйду!

Двери скорой закрываются. И он уезжает. Ты остаёшься.
Одна.
Снова.
Но теперь—
с новым страхом.
А если в этот раз...
Ты резко вытираешь слёзы.

— Нет.

И бежишь за ним.
Потому что в этот раз—
ты не отпустишь.
Никогда.

Больница встретила тебя холодом. Тишина, в которой слишком много мыслей. Ты сидела в коридоре. Руки сжаты. Взгляд в одну точку.
Когда врач вышел—
ты вскочила сразу.

— Он?..

Пауза показалась вечностью.
— Пуля извлечена. Он выживет.

Ты закрыла глаза.
Выдох.

— Но ему нужно время на восстановление.

Ты киваешь.
Слишком быстро.
— Я могу к нему?
— Недолго.

Ты идёшь по коридору. Шаги глухо отдаются.
Палата.
Дверь.
Ты открываешь.
Он там.
Слабый.
Бледный.
Но...
живой.

Сердце сжимается. Ты подходишь медленно. Садишься рядом.
— Привет...
Тихо.
Он открывает глаза. Смотрит на тебя. И почти незаметно улыбается.
— Ты всё-таки осталась...
Ты усмехаешься сквозь слёзы:
— Я же сказала.

Ты берёшь его за руку. Осторожно.
— Как ты?
— Бывало лучше...
Ты качаешь головой:
— Идиот.
Он тихо хмыкает.
И в этой простой тишине—
есть что-то настоящее.