Цена её любви.

Вечер давит. Слишком много всего сразу.
Ты сидишь на кухне. Пустая бутылка дорогого красного вина стоит рядом. Потом вторая.

Мысли путаются.
Но одно становится кристально ясным—

всё вернулось.

Он.
Чувства.
Боль.
Любовь.

Ты резко встаёшь. Почти не чувствуя ног. Идёшь к нему.

Пэйтон в комнате. Сидит, уткнувшись в телефон. Как будто всё... нормально. И это выводит из себя окончательно.

— Нормально, да?! — голос срывается сразу.
Он поднимает взгляд. Ты подходишь ближе.

— Я тебя любила!
Голос дрожит.
— Я думала, ты умер!
Он встаёт.
— Я—
— Не надо! — резко.

Слёзы уже текут. Ты даже не пытаешься их остановить.

— Ты сломал меня...

Тише.
Но больнее.
Пауза.
— И я всё равно люблю тебя...

Тишина.
Он делает шаг.
Ближе.

— Знаю.
И в этом «знаю» — слишком много.

Ты бьёшь его в грудь ладонью. Слабо. Не от силы—
от боли.

— Как ты мог?..

Он ловит твою руку. И просто притягивает тебя к себе. Секунда. Его губы уже на твоих. Ты не сопротивляешься. Только углубляешь поцелуй. Его руки крепко обнимают. Как раньше. И это ломает окончательно. Твои руки залезли под его футболку. Его теплое, накаченное тело сводит тебя с ума. Момент. И твои губы уже спускаются ниже. Шея. Ключицы. Ты аккуратно целуешь его. Он закрыл глаза и зарылся пальцами с твои волосы. Ты отстранилась, и тихо прошептала на ухо.

— Ненавижу тебя...
— И люблю...
Он закрывает глаза на секунду.
— Я тоже.

Спустя мгновение вы уже на кровати. Ты сидишь на нем в нижнем белье. Его горячие руки и губы гуляют по твоему телу. Ты просто наслаждалась. В этот момент ты забыла о боли. Об опасности. Он был рядом. И этого было достаточно. Что бы забыть обо всём...

Утро наступило тихо. Слишком тихо после всего. Ты открываешь глаза. Свет мягко падает в комнату.

Рядом — он.
Пэйтон спит.
Спокойный.
Редкое состояние для него.

Ты несколько секунд просто смотришь.
Он жив.
Эта мысль всё ещё звучит непривычно. Ты аккуратно встаёшь, чтобы не разбудить его. Идёшь в душ.

В зеркале в ванной ты замечаешь за своем теле несколько бордовых пятен. Но ты не жалела.

Горячая вода немного приводит в порядок. Но голова всё равно тяжёлая после выпитого вина.
— Перебор...

Ты выходишь, собираешься и идёшь на кухню.
Таблетка.
Стакан воды.

Становится чуть легче. Ты открываешь холодильник.

— Панкейки...

Движения знакомые. Успокаивающие.
Мука. Молоко. Яйца.
Ты готовишь почти на автомате. И впервые за долгое время— внутри не пусто.

Запах заполняет кухню.
И в этот момент—
чьи-то руки мягко обнимают тебя со спины.
Ты замираешь на секунду. Но не отстраняешься. Тёплое дыхание рядом.

— Доброе утро, — тихо говорит Пэйтон.
Ты чуть поворачиваешь голову.
— Доброе... Садись, сейчас будет готово.

Он отпускает тебя не сразу.
Как будто проверяет—
ты правда не уйдёшь.

Потом садится. Ты ставишь перед ним тарелку. Он пробует.
Пауза.

— Ты всё так же готовишь лучше всех.

Ты чуть усмехаешься:
— За три года навык не потерялся.

Он кивает.
Но взгляд на тебе задерживается дольше, чем нужно.

— Что? — спрашиваешь ты.
— Ничего.
Пауза.
— Просто... ты изменилась.
Ты пожимаешь плечами:
— Логично.

Тишина.
Но она уже не такая тяжёлая, как раньше.
Вы едите.
Быстро.
Без лишних слов.
Потому что оба понимаете—
времени мало.

Он первым встаёт.
— Нам нужно ехать.

Ты киваешь.
Мир снова возвращается.
Опасность.
Дело.
Но теперь—
вы не по разные стороны.

Ты берёшь ключи. Смотришь на него. И на секунду—
всё снова становится сложным. Но уже не так, как раньше.

— Поехали, — говоришь ты.

И вы выходите.
Снова вместе.
Но теперь—
с другой правдой между вами.