Мозг

01.01

Я проснулся с болезненным стоном — голова будто готова была взорваться от усталости. Лежать казалось разумной идеей: вдруг станет легче. Попросить воды? Некому. Поговорить? Некому. Один. Беспомощный. Идиот.

Но, как бы мне не хотелось оставаться в кровати — я всё-таки встал. Вода и таблетка немного смягчили пульсацию в висках. Вчера была семичасовая операция. Я чуть не умер. Отличный выходной, правда?

Телефон зазвонил. Уже непривычно — я давно ни с кем не разговаривал.

Макс? Что ему нужно?

- Да?
- Брайан, сможешь приехать?
- Куда и зачем? — Господи, мне бы хоть один день покоя...
- У тебя же почетная степень по гематологии. Судмедэксперты не справляются.
- Я просто хорошо знаю кровь. Что там у вас?
- Сейчас за тобой заедут. Виктор тебя подхватит.
- Кто это еще такой?
- Мой напарник. Голубоглазый, брюнет, красивый.
- Превосходно.

Я отключил звонок и пошёл умываться. Ледяная вода пробежала мурашками по телу. Иногда полезно быть врачом — знаешь, как себя встряхнуть. Стук в дверь. Наверное, Виктор.

Я открыл. Передо мной стоял он — высокий, голубоглазый, в форме. Выглядел как ходячая фантазия. Наверняка бабник.

- Вы Брайан, верно? — голос низкий, мышцы под формой выдавали частого посетителя спортзала.
- Верно. А вы Виктор?
- Рад познакомиться. Пойдёмте, вас ждут.

Служебная машина — обычная, неприметная. Виктор в неё не вписывался. Слишком ухоженный. Интересно, родители делали ему пластические операции в детстве?

По дороге мы молчали. И слава богу — не хотел с ним говорить. Он казался... подозрительным.

Мы прибыли к современному зданию, облепленному камерами. Чувство, будто каждая из них наблюдает именно за мной. Внутри — суета, белые халаты, стерильные коридоры. Почти как в больнице. И, судя по лицам — не я один "счастливчик" с такой жизнью.

В лаборатории я надел перчатки, прошёл дезинфекцию. Запах спирта въелся в ноздри. Оборудование жужжало, сотрудники переговаривались друг с другом на своём медицинском наречии.

- Брат! Наконец-то.
- Что у вас случилось, раз вы решили меня позвать? — двое судмедэкспертов выглядели растерянными. Опыта в гематологии у них явно не хватало.
- Похоже, у жертвы на момент смерти был рак крови. Но мы не можем это подтвердить.
- Гистологическое исследование поможет. — Жертва... значит, убийство. Интересно.
- Точно. Я сейчас закажу костный мозг из морга.

Кровь. Моя любимая жидкость. Красное вино моей одержимости. Всё началось в детстве, когда я упал с велосипеда и разбил колено. Попробовал кровь на вкус. Она была безвкусной — и всё же я влюбился. С тех пор я изучал её день за днём, под микроскопом, забывая про возраст и время. Я знаю о ней всё. Она мучила меня, но я не мог от неё отказаться. Мы с ней — старые любовники.

- У нас дело с серийным убийцей. Прозвали его "Кровавый" — все убийства связаны с кровью. — сказал Макс.

Меня это... возбудило? Маньяк, одержимый кровью? Идеально. Я его понимаю. Я тоже мог бы убивать за кровь. Но вот вопрос — что он делает с ней? С моим вином?

- Можно я присоединюсь к делу? У меня докторская по гематологии. Я знаю кровь от А до Я.
- Ого... я поговорю с шефом. Постараюсь убедить. — Макс похлопал меня по плечу. Не надо было. Но ладно. Пока он мне нужен.

Это было поспешно... А работа? Возьму отпуск. Главное — попасть в это дело.

- Макс, ознакомь меня с делом.
- Нет. — его ответ был холодным, и меня это задело. Я старше. Умнее. Опытнее. А он ведёт себя как хозяин положения.
- Почему нет?
- Ещё не известно, будешь ли ты с нами работать.

Он вышел, направляясь к шефу. Я видел его раздражение. Между нами — пустота. А в лаборатории — тишина. Даже антисептики замолкли.

- А почему вы так хорошо знаете кровь, мистер Стоун? — спросил один из сотрудников. Я и не заметил, что пялился на него.

Русые волосы, голубые глаза. Как у моего брата. Только короче и выглядит старше. Хотя нет, Макс всё равно зд. Не спит по ночам, наверняка. Мешки под глазами, тяжёлое дыхание. Надо бы ему отдыхать.

- Потому что она интересна. Самая важная часть нашего организма. Без неё мы ничто. — Я ответил профессионально, хотя правду оставил при себе. Не поймут. Да и не нужно.

- Верно. Меня зовут Хью Кларк. А вас?

- Брайан Стоун.

- Рад знакомству, Брайан. — он протянул руку, и я пожал её. Первый коп, который мне понравился.

- А я — Эдвард Маккой. — сказал второй. Тёмные волосы, карие глаза, руки, покрытые венами. Я пожал и его руку. Люблю, когда люди следят за собой. Крепкое рукопожатие. Хороший парень.

Хью выглядел уставшим. Мешки под глазами, дрожь в пальцах. Такие долго не держатся.

А вот Эдвард — другое дело. Сила, выносливость. Надёжный.

Они мне нравятся.

01.02

Крики сирен разрывали утреннюю тишину. Я сидел на заднем сиденье служебной машины, чувствуя, как каждая кочка отдаётся в висках. Виктор за рулём что-то говорил, но я его почти не слышал. Всё моё внимание было приковано к папке, которую передал мне Макс.
"Кровавый" — гласил заголовок.

На фотографии — женщина. Её тело казалось залитым вином. Но это была кровь. Много крови.

И мне... было приятно смотреть на неё.

Я закрыл папку. Нет. Нет, Брайан. Ты становишься психом. Одержимым.

- Я не понимаю, зачем ты вообще согласился, — Макс сверлил меня взглядом. Он будто пытался найти во мне хоть что-то человеческое.
- Потому что без меня вы не справитесь, — ответил я спокойно. На самом деле, мне было интересно, как долго он выдержит, прежде чем взорвётся. Это уже стало игрой.
- Ты слишком уверен в себе, Брайан. Это может тебя погубить.
- Вождение и отвлечение от дороги — вот что тебя погубит.

Мы приехали на место преступления. Но сидели в машине, ожидая, пока криминалисты всё расставят. Улики, фото, фиксация. Они начали с вечера, так что осталось немного.

- Твою мать, — выдохнул Хью. — Этот ублюдок уже шестую девушку убил.
- Шестую? — мои мысли случайно вышли наружу.
- Да, — Хью закурил. Неудивительно. Не каждый может спокойно смотреть на расчленённого человека в ванне из крови. — Но мужчин он убил больше. Наверное, интерес к ним потерял, мудак.

Я смотрел на него, стоящего рядом с телом. Его пальцы дрожали от сигареты. Запах табака вплетался в металлическую ноту крови — её уже чувствовалось даже в машине.

- Мужчин больше, говоришь? — переспросил я через окно. Хотя мне было неважно, кого он убивал. Мужчин, женщин... Все они были источником того самого вина. Любопытство заглушало жалость.

- Да, шесть женщин. Мужчин — восемнадцать. Только не так расчленённых, как последние. Думаю, он просто тренировался на них, — Хью говорил, не глядя. Его взгляд был прикован к сигарете, будто она — единственное, что держит его на плаву.

- Значит, для него это искусство, — пробормотал я.

- Что ты сказал? — резко обернулся Макс. Его лицо — смесь отвращения и подозрения.

- Ничего. Просто размышляю.

Мы вышли. Холодный воздух ударил в лицо. Под ногами хрустел снег, испещрённый бурыми пятнами. Я знал, что это. Кровь.

- Эй, доктор, сюда, — крикнул один из криминалистов.

Женщина лежала на земле, будто кто-то запечатлел её в момент абсолютного отчаяния. Руки раскинуты, как у распятой. Ноги сложены в изящной, почти танцевальной позе. Но главное — её кожа. Белее снега. В теле не осталось ни капли крови.

- Он её высосал, что ли? — Хью наклонился ближе.

Я почувствовал знакомое дрожание внутри. Восторг. Нет. Не сейчас.

- Не высосал, — ответил я. — Он использовал медицинское оборудование. Видите надрезы? Аккуратно, с опытом.

- Опытный врач? — нахмурился Макс.

- Или тот, кто отлично знает анатомию, — я посмотрел на него с лёгкой улыбкой. — Похоже, я не единственный эксперт по крови.

Хью отшатнулся, чуть не выронив сигарету. Лицо его побледнело сильнее, чем тело мертвой женщины.

- Ты говоришь это так, будто тебе... нравится, — пробормотал он.

Я не ответил. Наклонился ближе к телу. Мне предстояло изучить "Кровавого". Возможно, я пойму не только его... но и самого себя.

Позже, во время обеда, Хью сидел, ничего не заказывая. Я наблюдал за ним. Он худел. Глаза впалые. Плечи опущены.

- Хью, — сказал я серьёзно.
- Да, док?
- Тебе стоит поесть. Иначе истощение приведёт к потере рассудка. Вдобавок — курение. Такими темпами ты умрёшь через пять лет.
- Спасибо за бесплатную диагностику, док.

Зачем я это сказал?

Я... волнуюсь за кого-то?

Я взглянул на Макса. Он был так же ошарашен, как и я.
Что происходит со мной?

Поздним вечером я продолжал работать в лаборатории. Хью уснул на стуле сбоку. Пусть спит.

Я открыл банку с кровью. Глубоко вдохнул.

Ммм... запах. Мой мозг загудел, как будто кто-то ударил по внутреннему камертону.
Сердце забилось чаще. Грудь сдавило. Воздух стал вязким.
Запах крови наполнял всё. Он не давал дышать. И в то же время... давал жить.

Пальцы задрожали. Я отпрянул. Сосредоточься, Брайан. Работай.

Я смотрел под микроскопом. Моя любовь. Моя наука. Моя зависимость.

И снова — рак крови.

Почему у всех его жертв рак?

Надо будет сообщить об этом. Это важно.

Прошло около четырёх часов. Я закончил. Разбудил Хью, и мы вышли.

В машине он вёл молча, глаза полуприкрыты.

- Ладно, док... доброй ночи, — пробормотал он.
- Не засни за рулём, коп, — я вышел с лёгкой улыбкой.

Друг? У меня появляется... друг?

В детстве я не знал, что это. Я читал, учился, смотрел кровь под микроскопом.
Друзей у крови не бывает.

А сейчас... странно. Не страшно.

Дома я стоял под горячим душем, чувствуя, как кровь в теле становится горячей. Мне это нравилось.

Я — психопат. И это... приятно.

Вода смывала усталость. Но вместе с ней просыпалось нечто. Что-то, что я жаждал и боялся.

- Ты психопат, Брайан, — прошептал я сам себе.

Но всё равно... я улыбался.

Я вытер волосы. Лёг в постель.
И от усталости, от всего — мгновенно провалился в сон.

01.03

Проснувшись, я некоторое время смотрел на потолок, слушая утренние звуки города. Скрип шин, приглушённый шум соседей, редкий крик птицы. Всё казалось таким обыденным. На мгновение я почти поверил, что живу нормальной жизнью. Но запах крови... он всё ещё был где-то рядом, напоминая, кто я на самом деле.

Звонок раздался ровно в семь утра. Голос Хью был хриплым, как будто он не спал всю ночь.
- Брайан, у нас ещё одно тело.
- Где?
- В больнице. На этот раз он убил прямо там.

В больнице?! Он совсем с дуба рухнул?! Его же могут поймать! Что за псих этот маньяк?

Почему я беспокоюсь за него? Может, потому что он моё отражение. Или потому что я боюсь, что если его поймают, мне придётся признаться, что я его понимаю.

- В какой? - тревожно спросил я, мой голос дрожал. Но Хью не заметил того, что я тревожусь за убийцу. И это хорошо.
- Сильвер Хилз, на улице Грин 16. Я уже на месте. Тебя не хватает, извращуга. Тут столько крови...
- Что прости? - мои пальцы на секунду сжали трубку так сильно, что костяшки побелели. - Ты серьёзно?
- Расслабься, док, я шучу. Просто приезжай.

Подъехав к больнице я сразу же заметил кучу полицейских. И Эдвард который ждал меня.

- Хей, док. Как дела?
- Замечательно, Эдвард. Особенно теперь, когда ты всё так усложнил своим отсутствием сна, - бросил я, проходя мимо него.
- Не переживай. Не всем быть такими роботами, как ты.

Больница выглядела как любой другой городской госпиталь: старые стены, серые стеклопакеты, автоматические двери, пахнущие антисептиком. Но сегодня запах крови был сильнее. Он пробивался сквозь металл и бетон, как будто само здание кричало о случившемся.

Я встретился с Хью, мы по-дружески пожали руки.

- Давай, извращуга. Глянь на искусство, - сказал Хью с той лёгкостью, которая меня всегда настораживала.
- Почему ты меня так называешь? - спросил я холодно, чувствуя, как мои руки слегка дрожат.
- Я видел, как ты вчера... нюхал ту банку с кровью, - он прищурился, словно ждал, что я отреагирую. - Ты выглядел так, будто хотел её выпить.
- Это не то, что ты думаешь, - начал я, но он резко перебил.
- Брайан, не надо оправдываться. У всех свои скелеты в шкафу. И твои - не самые страшные. Пока. Ну все! Шагай.

Я открыл дверь в палату 312. Запах крови ударил в лицо, как волна, пропитанная металлом и чем-то сладким. Стены, потолок, даже пол - всё было покрыто этим густым, бордовым вином. Оно казалось живым, будто двигалось в слабом свете лампы.

Меня захлестнуло... Экстаз. В груди что-то сдавило, дыхание участилось, а в ушах гудело, словно я слышал, как эта кровь зовёт меня.

Я сделал шаг вперёд, чувствуя, как ноги будто тонут в липком ковре алого. Каждый мой вздох был пропитан этим ароматом. Это был мой рай.

Но рай не должен быть таким пугающим.

Соберись, Брайан. Это просто кровь. Ты врач, чёрт возьми, ты видел её сотни раз. Но почему же сейчас она кажется такой... манящей? Как будто она здесь для меня. Как будто он сделал это специально, зная, что я приду. Ах...спасибо...

Я заметил листовку в левом углу. Одев перчатки я взял ее в руки: «Тебе нравится это, Брайан?»

Резко, в палату заходит Хью, а я испугавшись, скомкал записку.

- Что это у тебя? - спросил Хью, наклоняясь ближе. Его взгляд скользнул к листовке.
- Ничего, просто мусор, - я поспешно скомкал её и сунул в карман.
- Ты всегда так нервничаешь, когда находишь "мусор"? - он прищурился, но, к счастью, не стал настаивать.

Я снова развернул листовку, присматриваясь к словам. Почерк был странно аккуратным, словно каждую букву писали с маниакальной точностью. Но что-то в нём казалось смутно знакомым.

«Это невозможно», - подумал я. Но мысль уже засела в голове, как заноза.

Если кто-то узнает, что это послание для меня, всё кончено. Хью, Дэниел, Эдвард - все они начнут задавать вопросы. А я не могу ответить. Я не хочу отвечать. Этот убийца... он больше, чем просто монстр. Он мой демон. И теперь он играет со мной.

Выйдя из больницы под конец смены я услышал диалог двоих полицейских.

- А ты слышал про этого новенького?
- А...Брат Мистера Стоуна?
- Да да. Как его там? Брайан вроде.
- Странный он какой-то.
- Об этом я и хотел поговорить. Я заметил как он пристально изучал кровь. Ну слишком. Я конечно понимаю что он хирург. Но даже Хью не выдерживает полной смены. А тут оно, так еще и остается на дополнительную.

Оно? Почему они меня называют оно? Я продолжил прятаться, мне было интересно что еще обо мне думают. Холодный ночной ветер продувал меня насквозь, но я не мог уйти, не сейчас.

- Может это он убийца?
- Возможно. Он слишком маниакально осматривал место преступления.
- Надо доложить об этом монстре начальству.

Я вспотел, а если меня примут за убийцу? Ну нет...Так, пора уходить. Поспешив, я уселся в машину Хью и вместе мы уехали домой.

01.04

Ночью, в темноте своей квартиры, я долго лежал без сна.
"Монстр" — это слово вертелось в голове, словно застряло под кожей.
Меня назвали монстром.
И я не мог это выбросить. Как клеймо. Как проклятие.

Они не знают, кто я на самом деле.
Они не понимают. И, возможно... не должны.

Сколько лет я уже в этом? Столько, что забыл, когда в последний раз чувствовал себя живым. Всё, что осталось — тень. Не человек. Даже не врач. Просто... оболочка.

Сначала я был странным. Потом — опасным. А теперь — монстр.
И что, если они правы?

Может ли кто-то по-настоящему осознать, что скрывается за этим словом? Когда оно не просто пугающее — а правдивое.

Я был врачом.
Я спасал жизни. Я должен был спасать больше.
Но всегда, глубоко внутри, во мне жило что-то... другое.
То, что шептало, дышало, звало.
И теперь, наконец, я нашёл его — кровь.
Она стала моим дыханием. Моей истиной. Моим богом и моим грехом.

Я пытался уснуть. Но голос не утихал. Он повторял:
"Ты — монстр."

Эта мысль росла в ночной тишине, как тень на стене.
И впервые за долгое время я начал сомневаться — остался ли я человеком?
И... хочу ли им быть?

Всё, что раньше казалось нормальным, теперь выглядит как иллюзия.
Жизнь, пациенты, улыбки, спасённые сердца — фантомы.
Я ведь думал, что это был просто этап. Что мне надо "перерасти".

Но каждый раз, когда я оказывался рядом с ужасом,
я чувствовал не страх,
а восторг.
Волнение.
Экстаз.

Темнота расползалась внутри меня, как жидкость по сосудам.
И я не хотел её останавливать.

Монстр.
Может, это и правда — я.

Весь следующий день я провёл в лаборатории. Работал, как одержимый.
Без перерыва. Без сна. Без мыслей.

Но — никаких зацепок.

Три дня — и мы топчемся на месте.
Дэниел работает плохо.
Слишком спокойно.
Словно маньяк подождёт, пока он придумает, что делать дальше.

Я должен с ним поговорить. Иначе он всё загубит.

К концу смены меня пригласили на ужин с семьей. Суббота.
Я хотел отказаться. Я не виделся с ними два года. И, честно, не скучал.
Но почему-то... согласился.

И вот я снова в машине Дэниела. И снова еду туда, куда не хочу.

Старый дом. Он выглядел мрачным и холодным.
Хотя для кого-то, возможно, — уютным.

Я переступил порог.
Тишина.

Мать встретила меня с той самой доброй улыбкой.
Улыбкой "полной любви".
Как же она меня бесит.

Я поднял взгляд — и столкнулся глазами с отцом.
Холод, резкий, как лезвие. Ни одного слова. Только взгляд.
И я понял:
Зря я приехал.