Новый этап
Понедельник. Первый день сентября.
Утро пахнет меловой пылью и кофе из автомата. Стены университета снова наполнились звуками: каблуки по плитке, смех, шаги, переклички. Всё ожило — как будто ничего не было. Ни лета. Ни нас.
Я иду по коридору в новой блузке: светлой, приталенной, почти строго деловой. Волосы — в аккуратный пучок. В телефоне — электронное расписание.
Теперь я — преподаватель.
Полставки. Грамматика.
Рядом с Ён.
Но уже не студентка.
Я заметила её первой. Она стояла в конце коридора, разговаривала с кем-то из коллег. Увидела меня — и не улыбнулась. Но глаза её блеснули.
И этого было достаточно.
Я прошла мимо. Сердце пропустило удар. В теле — электричество.
Как будто вернулась туда, откуда не хотела уходить.
На перемене она подошла ко мне. Будто просто коллега. Бумаги в руках, серьёзное лицо, тон спокойный:
— Как первые ощущения?
Я ответила сдержанно:
— Пока держусь. А ты?
Ёнсан замолчала. Секунда. Другая. И вдруг — шаг ближе. Её дыхание — у моего уха.
— Ужасно хочу сорвать с тебя эту блузку прямо сейчас.
Я выдохнула резко. Почти вслух.
— Тебе повезло, что у меня пара через десять минут.
— А мне не повезло, что у тебя юбка слишком короткая. Я весь день не могу думать.
Я ушла первой. Но в животе жгло. И внутри — тревожно сладко.
Моя рука дрожала, когда я открыла расписание. Я не помнила, какая аудитория.
Тело помнило только её голос. Её губы, шепчущие в ухо. Её глаза, читающие сквозь одежду.
14:50. Пара закончилась.
Я стояла у окна. Пальцы — на экране. Написала:
“5-й кабинет. Я там одна. Замкнусь.”
Ответа не было.
Но через три минуты — Ён уже стояла за дверью.
Я впустила.
Молча. Без приветствия. Без объяснений.
Щёлк — замок.
Она подошла ко мне быстро, как будто бежала. Схватила за лицо. Поцеловала.
Жёстко. Сухо. Голодно. Слишком сильно.
Я отозвалась телом. Не словами. Руки — на её талии. Губы — в ответ.
Я прижала девушку к столу. Подняла. Она вцепилась в мою шею.
Я села на стул. Ёнсан — на мне. Её колени по бокам.
Юбка задралась. Губы на губах. Дыхание — горячее, сбивчивое. Бёдра двигаются. С каждым толчком — всё быстрее.
— Если кто-то узнает… — шепчет она, хватаясь за мои плечи.
— То ты получишь выговор за то, что стонала прямо на кафедре, — отвечаю, сжимая её ягодицы.
Она смеётся. Задыхается. Задыхается от того, как сильно нас тянет.
Я чувствую её. Целиком. Сквозь ткань. Сквозь страх. Сквозь всё.
— Ты без белья?
— А ты хочешь проверить?
Я молчу. Провожу рукой под юбку.
Горячо. Влажно.
Готово.
— Ты невыносимая, — шепчет она, вгрызаясь в мою шею.
— А ты — моя. До конца. Даже здесь. Даже так.
Она двигается. Я подхватываю. Руки на спине. Пальцы под рубашкой.
Грудь прижимается. Ён стонет:
— Быстрее. Глубже. Ещё.
Она дрожит. Я чувствую, как её тело начинает терять контроль. Как дрожит в моих руках.
Слов больше нет.
Только дыхание. И стон.
И то, как тело требует. Как будто всё в этом дне — только ради этого момента.
Она кончает, сжимаясь на мне. Вжимается, будто хочет раствориться.
Я держу её крепко. Как обет.
Она не говорит ничего. Только дышит — громко. Долго.
Мы сидим так, сплетённые.
Потом я чувствую, как по её щеке стекает слеза.
Она не вытирает. Только шепчет:
— Прости.
— За что?
— За то, что всё так. Тайно. Быстро. За то, что я не могу взять тебя за руку в коридоре.
Я прижимаю её к себе.
— Ещё не время. Но оно будет.
Мы не возвращаемся к паре.
Мы возвращаемся домой.
Вечером — мы лежим в кровати. Уже без спешки. Она в майке, я — в её футболке.
Я глажу её живот.
Она смотрит в потолок.
— Сколько мы ещё будем жить в режиме «нас нет»?
Я долго думаю. Потом говорю:
— Пока не захотим иначе.
Ён поворачивает голову. В её взгляде — тоска и решимость.
— А если я уже хочу?
Я кладу ладонь на её лицо.
— Тогда будем по-настоящему. Со временем.
Пусть они думают, что хотят.
Мы знаем, кто мы.
— А если я захочу поцеловать тебя в коридоре?
— Тогда целуй.
Я поцелую в ответ.
И пусть катится всё.
Девушка переворачивается ко мне.
Целует медленно.
Без ярости. Без спешки.
Но с любовью. С той самой — глубокой, настоящей.
Любовь, которая в глазах. В коже. В словах.
И даже в том, что мы пока — "нет".