• 3 глава •
От лица Киры:
_____________________________________
Когда дверь за последним из ребят закрылась и зал наконец погрузился в тишину, я почувствовала, как внезапно тяжелеют ноги. Словно всё напряжение, которое я не позволяла себе чувствовать, пока они были здесь, теперь обрушилось на меня одним мощным глотком.
Суббота всегда была моим марафоном — в хорошем смысле.
Но когда остаёшься один на один с залом, усталость становится честнее.
Я осторожно поставила бутылку воды на пол, провела рукой по волосам и глубоко вдохнула. Зал всё ещё пах потом, движением, энергией. Это человеческое тепло задерживается в воздухе надолго, как будто здесь всё ещё танцуют мои ребята, а эхо их шагов не спешит исчезать.
Сердце бьётся рвано, но ритмичнее, чем час назад. Я прислоняюсь плечом к зеркалу, закрываю глаза на пару секунд.
«Ещё немного. Просто отдышись.»
Сажусь на пол, вытягиваю ноги. Пальцы дрожат — не от нагрузки, от перебора эмоций. Я действительно люблю их всех… и люблю это место. Даже когда мне тяжело.
И тут — вибрация телефона.
Я автоматически тянусь, собираясь посмотреть время, но на экране — уведомление, которое заставляет меня резко открыть глаза шире.
«Здравствуйте. Пишем вам от лица Григория (OG Buda) и продюсера Алексея Рожка…»
Я застываю.
Мир как будто на секунду сужается.
Сердце делает один глубокий, болезненный удар, потом второй — быстрее.
Я читаю всё сообщение одним глотком.
> «Мы обратили внимание на ваш стиль и работу с командой. Нам понравилось ваше исполнение, и мы хотели бы приехать на открытые занятия, чтобы посмотреть ваш основной состав. Хотим обсудить возможность участия вашей команды в туре. Если вам удобно, можем подъехать в ближайшую неделю.»
Я перечитываю ещё раз.
И ещё.
— Нет… подождите… — шепчу сама себе, будто пытаюсь убедиться, что всё это не галлюцинация от перенапряжения.
OG Buda.
Гриша.
Он.
Серьёзно?
Я поднимаюсь на колени. Телефон чуть не выскальзывает из рук — пальцы всё ещё дрожат.
Почему именно мы?
Почему моя студия?
Почему… я?
Мне вдруг становится жарко.
Как будто кто-то включил прожектор прямо в лицо.
Я вдыхаю резко, глубоко — и выдыхаю долго.
Осознавать это сложно.
Слишком резкий поворот для обычной субботы, в которой я только что объясняла детям, как правильно ставить стопу в поворотах.
Не знаю, сколько времени я просто сижу и смотрю на текст.
Минуту? Пять? Десять?
В итоге я заставляю себя взять себя в руки и написать ответ.
Медленно.
Взвешивая каждое слово, хотя внутри всё кипит.
«Здравствуйте. Спасибо за интерес к нашей студии, очень приятно. Мы будем рады видеть вас на тренировке. Могу предложить среду или пятницу — в эти дни работает основной состав. Напишите, когда удобно. Кира.»
Я перечитываю.
Нормально ли?
Не слишком официально?
Не слишком холодно?
Не слишком… фанатично?
Меня передёргивает. Я не фанатка. Я профессионал. И он — профессионал.
Но внутри всё равно дрожит тонкая струна.
Отправляю.
И телефон почти сразу вибрирует снова.
Сообщение от продюсера:
> «Отлично. Среда подходит. Мы приедем».
Я сглатываю, чувствуя, как сердце делает ещё один сдвиг.
Не в такт.
Не туда.
Но живо.
Ладно.
Теперь… нужно сказать ребятам.
Я открываю чат нашего основного состава — «Pulse Crew».
Обычно там хаос, мемы, жалобы на растяжку и бесконечные обсуждения того, кто забыл коврик.
Сейчас он пуст. Все отдыхают после тренировки.
Пальцы зависают над клавиатурой.
Я вздыхаю — и начинаю писать.
«Ребята, важная информация.
В следующую среду к нам на тренировку приедут Гриша (OG Buda) и его продюсер.
Они хотят посмотреть нашу команду и обсудить возможность участия в туре.
Так что в среду — серьёзнее, чем когда-либо.
Готовьтесь.
Это наш шанс.»
Нажимаю «Отправить».
Пять секунд — тишина.
Десять.
Пятнадцать.
И затем…
– ЧТООООООО???
– Подождите, это шутка?
– Кира, не играйте так с моим сердцем, оно слабее вашего.
– Я орал так, что соседская собака завыла.
– Я в обморок, вы меня потом поднимите.
– Так. Всё. Я проживаю новую жизнь. Начну с покупки новых кроссовок.
Я смеюсь вслух.
И смех выходит чистый, тёплый.
Как давно у меня не было такого искреннего момента.
— Дурачьё, — шепчу я, глядя на их сообщения, которые сыпятся как шквал.
Внутри — тепло.
Гордость.
Волнение.
И чуть-чуть страха.
И то, и другое — настоящее.
Но сейчас, в эту секунду, я хочу просто… перевести дух.
Я блокирую экран и кладу телефон на спортивную скамью.
Так, чтобы он даже не был в поле зрения.
Потому что новости такого масштаба — как удар.
Я знаю себя.
Если сейчас начну думать дальше — уже не остановлюсь.
Нужно… танцевать.
Просто танцевать.
Я встаю медленно, почти мягко, как будто боюсь нарушить тишину.
Подхожу к колонке. Меняю плейлист.
И включаю мелодию — медленную, тихую, чуть дымную.
Трек, под который обычно танцую только когда никого нет рядом.
Зал наполняется музыкой.
Я делаю шаг.
Потом второй.
Даю телу идти, куда ему хочется.
Импровизация — моя терапия.
Боль уходит лишь здесь, в движении.
Плечи мягко проваливаются вниз, руки рисуют линии в воздухе, корпус наклоняется, как будто тянется к полу.
Я дышу глубоко.
Каждый вдох звучит почти как часть музыки.
Каждый выдох — как освобождение.
Я танцую не для кого-то.
Даже не для себя.
Я танцую — чтобы жить.
Ритм становится медленнее, я чувствую, как сердце начинает стучать громче.
Слишком громко.
Слишком неровно.
Сначала я пытаюсь игнорировать.
Продолжаю двигаться, переступаю, наклоняюсь, делаю волну корпусом.
Но сердце уже не слушается.
Бьётся рваными, болезненными толчками.
Музыка будто уходит на второй план.
Звук собственного сердца — на первый.
Секунда.
Другая.
И я понимаю:
надо остановиться.
Вдох.
Резкий.
Грудная клетка сжимается.
Я кладу ладонь на грудь.
Там, где под пальцами — хаос.
— Тихо… тихо… — шепчу я, хотя знаю, что сердце не умеет слушаться.
Делаю шаг назад — ноги подкашиваются.
Я быстро, почти рефлекторно опускаюсь на пол.
Ложусь на спину.
Руки раскинуты.
Пытаюсь поймать дыхание.
Вдох — короткий.
Выдох — длиннее, чем должен быть.
Сердце стучит о рёбра, как будто пытается выбраться наружу.
«Главное — не паниковать. Не сейчас. Не здесь.»
Я закрываю глаза.
Сосредотачиваюсь на холодном полу под спиной.
На музыке, которая едва слышна.
На том, что я — здесь.
Что я — дышу.
Медленно, очень медленно ритм начинает успокаиваться.
Вместо удара — толчок.
Вместо толчка — ровная волна.
Я лежу так долго.
Минуты текут, как растопленный воск — мягко, бесформенно.
И когда, наконец, сердце перестаёт ломать грудь изнутри, я открываю глаза.
Потолок над головой кажется слишком ярким.
— Я в порядке, — шепчу.
Но голос звучит так, будто я убеждаю не себя, а зал.
Сажусь медленно.
Дышу глубоко.
Руки дрожат.
Голова чуть кружится.
Телефон на скамье мигает уведомлениями — ребята продолжают обсуждать новость.
Но мне не хочется читать.
Не сейчас.
Я встаю.
Выключаю музыку.
Провожу рукой по зеркалу, оставляя на нём тёплый след.
Сегодняшний день был слишком насыщенным.
Слишком настоящим.
И где-то на фоне эмоций, волнений, приступа, страха…
у меня появляется думка, от которой становится странно тихо внутри:
«Скоро в этот зал зайдёт человек, который изменит мою жизнь».
Я не знаю почему.
Откуда.
Но чувствую это в каждом вибрирующем ударе своего сердца.
_____________________________________
Жду вас в своём тгк, там узнаете о всем самыми первыми!
Chanel: t.me/repvattpad2