Глава VII.
Лёгкие утренние сумерки уже давно рассеялись, оставив после себя лишь отливающие красным, зелёным, голубым и даже золотым капли росы. Слабое сентябрьское солнце с трудом просачивало свои лучи сквозь высокие пепельно-серые тучи. Оно словно моя надежда на лучшее, окруженная тёмными сомнениями и страхами. Несмотря на, казалось бы, неизбежность победы последних, она продолжает посылать мне свои последние лучи и сподвигать на дальнейшие действия. Хотя я уже ни во что не верю, пусть не знаю ещё настоящего смысла написанных Айседорой слов.
Прижавшись виском к окну, я невидящим взглядом смотрел на пробегающую мимо гладкую асфальтовую дорогу. Плевать на городскую панораму, что так привлекала меня ещё вчера. Плевать на всё. Хочется ехать и ехать, не останавливаясь.
Может, было б неплохо оказаться на плоту посреди океана. Лечь на крепко связанные брёвна и смотреть, забывшись, в небо – голубое или затянутое облаками – отдавая волнам всю власть над направлением. Там останется всего два-три выхода: либо тебя поглотит океанская пучина, либо забросит на какой-нибудь остров, где ты запросто можешь погибнуть, если, конечно, не пойдешь по стопам Робинзона Крузо, либо проплывающие мимо на корабле люди заметят и спасут тебя. Первые два варианта куда интересней и опасней, и я бы не отказался от них.
— Задача на сегодня – добраться до Германии, — водитель явно старался привлечь меня какими-то разговорами.
— Замётано, — вяло ответил я, пытаясь сохранять спокойное выражение лица. — От меня что-то требуется?
— В принципе, нет, — мужчина вздохнул.
Я вновь посмотрел в окно, устремив взгляд в асфальт. Редкие трещины. Возможно, у меня на сердце точно такие же. К счастью, их я не смогу увидеть. Только почувствовать.
Салон автомобиля разразился громким звуком оповещения. Сначала до меня не дошло, откуда доносится этот раздражающий звук, но позже я понял, что мне пришло сообщение.
Может быть, самое важное за последнее время.
Вынув из кармана телефон, я, наверное, с третьего раза сумел ввести графический код. Ещё никогда я не был так взволнован. По крайней мере, я забыл эти моменты, как страшные сны.
То есть попытался.
Facebook. Сообщения. Новое от Айседоры Портрен.
Сердце пропустило удар.
«Понимаешь... За то время, что мы не виделись, я поняла одну очень и очень важную вещь. Мы не можем быть вместе. Я ждала тебя, правда. Все эти пять лет. Но... За время разлуки я смогла осознать всё, что ты сделал. Я люблю тебя, но нам не суждено быть вместе. Я не смогу быть с тобой, зная, что ты убил десятки, а может и сотни невинных девушек, в том числе и Эльвиру. Прости.»
Вдохнув как можно больше воздуха, я затаил дыхание и прочитал сообщение ещё раз. Ещё. Ещё, ещё, ещё и ещё раз. Всё это время я не моргал, и в глазах появилась рябь, маленькие капли слёз ещё больше ухудшили видимость.
Я не верю.
Есть такие люди, которых мы любим ни за что. Просто так. Они появились в нашей жизни, и что-то словно перевернулось с ног на голову, открывая совершенно иной вид на самые что ни на есть повседневные вещи. Холод перестал быть раздражающим и принял живописность точно такую же, как и тепло. Мягкость и твёрдость стали хороши каждый по-своему.
Вообще все конфликты, окружающие нас до этого, сошли на нет. Воцарила гармония, которой мы не могли достичь уже много лет.
Один единственный человек смог открыть нам новые горизонты, даже не прикладывая особых усилий. Но мы полюбили его далеко не за это. И не за красоту, которая у него, как и у всех остальных, особенна. Мы полюбили его просто так, по веянию судьбы. Просто потянуло душу именно к его душе, и назад уже не повернёшь.
И вот в один "прекрасный" миг весь порядок, устоявшийся только благодаря этому чудесному человеку, рушится. Наступает хаос, разруха.
Счастье, снизошедшее на тебя буквально с небес, машет тебе рукой, прощаясь. Человек, чья душа стала настолько родной, что ты не представляешь жизни без её присутствия, ударяет в самое больное место, шрамы на котором еле-еле успели зарости. Он, пусть и со слезами, покидает тебя навсегда, оставляя лишь пустоту, рождающую боль. Ты словно стоишь на краю разрушенного моста, а кругом – хаос и неразбериха. Всё, что ты усердно складывал по полочкам вместе со своим любимым человеком, провисло, упало, разбилось, рассыпалось. В твоём мирке вместо гармонии воцарилась разруха.
Собрать всё заново? Нет сил. Нет стимула. Не для кого наводить чистоту.
Из меня словно выняли все внутренности, но поддерживают в моём теле жизнь, чтобы причинить как можно больше боли.
Нет сил кричать.
Нет сил скандалить.
Нет сил отстаивать свои права.
Осталась только никчёмная жизнь, провести которую мне предстоит тет-а-тет с болью.