Тени настоящего
Кабинет был тусклым и прохладным.
За тяжёлым столом сидел профессор Баранов — её научный руководитель, человек, про которого говорили, что он может одним взглядом превратить дипломника в пыль.
Он листал её черновики, нахмурившись всё глубже.
— Алиса, — заговорил он, медленно перекладывая страницы, — ты занимаешься не тем.
Алиса выпрямилась на стуле.
— Я работаю с первоисточниками, — тихо сказала она. — Письма — это прямая речь эпохи.
Баранов вздохнул.
— Прямая речь — когда у тебя есть доказанная авторство, ссылка на архив, реестры. А у тебя? — он постучал пальцем по листу. — Девушка из XIX века, тайные послания, кулон, найденный "по совпадению". Где факты?
Алиса покраснела.
— Я пытаюсь понять, как личные истории отражают эпоху. В них — живой дух времени. Не только документы создают историю, но и чувства людей.
Профессор откинулся на спинку кресла.
— Ты умная. Но ты слишком увлеклась. История — это факты, Морозова. А мечты оставь для романов.
Её пальцы невольно сжались на коленях.
Она взяла свои бумаги, кивнула и вышла, не оглядываясь.
⸻
На улице её ждал Кирилл.
Он стоял у решётки, высоко подняв воротник, ловя капли тумана на объектив камеры.
Увидев Алису, он улыбнулся:
— Судя по лицу, доктор истории снова разнёс твою веру в чудеса?
Алиса позволила себе лёгкую улыбку.
— Всё как всегда, — пожала она плечами. — Моя работа "слишком романтичная".
Кирилл сунул камеру в чехол.
— А что ты ему показывала?
— Письма. Одна девушка из Смольного. 1871 год. Она писала о своей жизни, о страхах... о человеке, которого любила. Письма сохранились — а вот о ней самой почти ничего нет. Ни упоминаний в реестрах, ни сведений о судьбе.
Кирилл задумчиво потер подбородок.
— Значит, призрак среди бумажных стен?
— Не призрак. — Алиса смотрела вдаль, где фонари тонули в мутном воздухе. — Скорее, след. Отголосок того, что когда-то было важно.
Они шли по Невскому, сквозь шум машин и толпу прохожих.
Ветер доносил обрывки чужих разговоров, запах мокрого асфальта, отдалённый звон часов.
— Ты знаешь, — сказал Кирилл после паузы, — иногда мне кажется, что ты сама больше живёшь в прошлом, чем в настоящем.
Алиса молчала.
Порой ей казалось — это правда.
⸻
Дома она долго не могла заснуть.
В голове крутились фразы профессора, обрывки писем, образы Елизаветы.
Перед глазами всё время стоял тот кулон — крошечный, потемневший, с буквами, будто шепчущими что-то на старом языке.
И когда она наконец задремала, в почтовом ящике у двери уже лежал конверт.
Современный, ничем не примечательный.
Без марки. Без отправителя.
Только её имя, выведенное тонким, старомодным почерком.