6 | План
Экран монитора вспыхнул, освещая лицо синевой. На столе блистал счет за аренду: $3,800. На часах - 17:37. Деньги от донатов сегодня - единственный шанс откупиться от Динны. Цифры мелькали, как таймер бомбы.
- Чёртов стрим... - Грэм потянулся к наушникам и сигаретам. Вспомнил: последние он выкурил у университета, пока ментально расчленял декана. «Тимур...» Мысль врезалась неожиданно. После Starbucks они не общались. Тот молчал, хотя обычно закидывал мемами ежедневно.
Стрим начинался как кошмар. За десять минут до старта Грэм обнаружил, что микрофон фонит, а на фоне OBS горела ошибка «Нет сигнала». Феликс, скрючившись под столом с пучком проводов перечислял варианты:
- Возможно, вирус. Или поломка звуковой карты. Или сгорел порт USB.
- Или ты сейчас умрёшь от моих рук, - выругался Грэм, в сотый раз проверяя настройки, и все еще не понимая потребность Феликса ходить за ним хвостиком.
Выгнав наконец соседа из своей комнаты и убрав с божественной силой неполадки, экран монитора раздробился на пять окон Discord. Он не включая камеру, приглушил микрофон, наблюдая, как заполняется канал. Ники участников: ChillCharlie, PixelPudding, Bishop, Vek.on и FORSTER. Аватарки мелькали уже привычно: Чарли - пицца с его лицом, Марс - мем с кричащей альпакой, Дэвид - Лукас Бишоп из комиксов Marvel и Тимур, как всегда, - золотой ретривер в ушанке.
«Всем привет-привет!»- Чарли взорвал эфир своим энтузиазмом. «Сегодня особенный стрим! Два часа безумия, пять игроков, и...»
«И пять шансов выключить мой микрофон, - сухо перебил Дэвид. Аватарка дёрнулась в такт сарказму. - Что за игра?»
«У нас есть три категории на выбор, продолжал восторженно Чарли. - Overwatch, Call of Duty и Dead by Daylight».
«Извините, я устал купаться в отборной куче фекалий», - простонал Тимур. Низкий завораживающий смех Марса, последовал после.
«Что бы ты предложил?» - вмешался Дэвид, глубоко вздохнув, явно уже привыкший к резким замечанием русского.
«Ну, у меня есть своя собственная свалка с кучкой лоу-скилльных* безруких игроков. Если хочешь почувствовать пальчик в попе, пойдем в Dota 2, LOL».
«Dota? - Марс громко фыркнул. - Ты же знаешь, что я там баню всех за 0/10/0. Ты хочешь, чтобы мы все возненавидели друг друга?»
Грэм приглушилено фыркнул. Пальцы нервно выбивали ритм по столу, но не из-за Тимура, а из-за счета за аренду, торчащего из-под клавиатуры. «Выбирайте быстрее. У меня через два часа... - едва не ляпнув про долги. - ...важные дела».
«Ладно Dead by Daylight, погнали», - сдался Тимур, и Чарли тут же запустил игру, не дав опомниться.
Грэм ловил себя на том, что следит не за игрой, а за голосом русского. Тот сегодня говорил медленнее, растягивая слова.
На экране всплыло уведомление о донате: «User_SAMANTA666: 150$ за правду вы с Vek.on целовались?»
«О, - Тимур протяжно выдохнул, в микрофон донесся звук затяжки. - Форсти, ты что, не рассказал? Мы поженились в Лас-Вегасе. Свидетелем была твоя мама с фотоаппаратом».
Чат взорвался сердечками и криками «ОТР». Грэм закатил глаза, чувствуя, как уши наливаются жаром. «Верите ему? - фальшиво-весело бросил он. - Он ещё скажет, что я родил ему тройняшек».
«Двойняшек, - поправил Тимур. - Третьего мы продали на органы. Спонсор стрима - DarkBabysNet*».
Марс захохотал так, что в динамиках захрипело. Дэвид лишь фыркнул: «Вы оба идиоты».
Чат взрывался. Донаты сыпались. Грэм закрыл глаза, позволив смеху Чарли и Марса затопить тревогу, на секунду позабыв о всех проблемах. Он не заметил, как стрим закончился раньше положенного. ChillCharlie уже кричал о рекордных просмотрах, а Грэм смотрел на сумму в углу экрана - $1,200. Не хватает. Он открыл тумбочку, вытащив конверт с надписью «На чёрный день». Внутри три двадцатки и выцветившая помятая фотография из детства: он с отцом на рыбалке. Отец улыбался. Грэм нет. Когда все стали прощаться и выходить из общего канала в Discord, он потянулся за кружкой с кофе в углу стола, но вдруг заметил странную вещь - Тимур еще онлайн. Обычно тот выходит самым первым.
Грэм, прикусил губу, и не удержавшись, спросил: «Эй, Vek.on, ты точно в норме?»
Тимур молчал дольше обычного. Вместо привычной токсичности в наушниках повисло тихое шипение.
«Нормально, Форсти», - наконец ответил он.
«Слушай, я... - Грэм замолчал, разминая в руке конверт с деньгами и снова посмотрел на сумму в уголке экрана. Оставалось найти ещё $2,600. - Если у тебя есть лишние полчаса... Не поможешь с одним делом?»
Тимур внезапно смягчился, голос стал тише: «Что такое?»
«Нужно залить пару роликов на твой канал. Чарли говорит, у тебя аудитория лайкает всё подряд. Я смонтирую клипсы из стрима оба получим с донатов».
«Да, они те еще придурки, - Тимур беззлобно усмехнулся. - И ты решил, что я пойду на благотворительность?»
«20% твои», - быстро добавил Грэм, вздыхая.
«50».
«30».
«40, и ванильная кола».
Грэм улыбнулся, сам не поняв почему. «Договорились».
Тимур прислал логин и пароль от своего канала. «Только не залей порно. Или залей - похуй».
Пока Грэм возился с монтажом, диалог наполнилась странным уютом. Тимур не выходил из Discord, периодически комментируя его действия: «Боже, эти переходы...Windows Movie Maker?»
«Это называется винтаж», - огрызнулся Грэм, добавляя к ролику фильтр «сепия».
Когда последний ролик ушёл в загрузку, Грэм вздохнул. На счету ровно $1700.
«Спасибо», - пробормотал он, не ожидая ответа.
Грэм замер, уставившись на экран. В Discord горела зелёная полоска активности Тимура, тот всё ещё был онлайн, но молчал. Шум вентилятора ПК гудел на фоне, от неловкости и скуки захотелось творить. Схватив карандаш, он начал рисовать. Где-то между фигурами проступал профиль с острыми скулами и татуировкой на шее.
«Форсти, - голос Тимура прозвучал неожиданно, заставив Грэма остановиться. В нём не было привычной насмешки только нежная усталость. - Ты ещё здесь?»
«Ага. Жду, пока ролики зальются», - соврал Грэм, быстро скомкав рисунок в руках.
«Скучаешь?» - мягко прорвался сквозь тишину. И Грэм представил, как тот полулежит на игровом кресле, закинув ноги на стол, с вэйпом в руке.
«Скучаю по деньгам, - пошутил Грэм, но вышла плоско. - Мерзкая домовладелица грозится вышвырнуть меня к чёртовой матери, если я не принесу сегодня деньги, думаю, её вдохновляет твой стиль общения».
Тимур замолчал. В наушниках послышался лёгкий шум: «Сколько?»
«$2100»
Тимур засмеялся: «$2100... Целых три грамма белого в моём районе. Или месяц аренды в этом свинарнике, - Тимур цокнул языком. - Держи».
На экране всплыло уведомление о донате: Vek.on - $2200. Сообщение: «Сдача на презервативы».
Форстер замер, подавившись пыльным воздухом, уставился на уведомление, открыв рот. Цифры сияли перед глазами: $2200. Сумма, которая закрывала долг и оставляла ему гроши на пищу или сигареты. Он почувствовал, как горло сжалось от кома, который не мог проглотить, пальцы зависли над клавиатурой, не находя слов. В голове крутились мысли: «Почему он это сделал? Зачем? И что ему нужно?» Но вместо вопросов он выдавил:
«Ах...ты...это серьезно? - голос сорвался, став выше обычного. Грэм не верил своим глазам. - ...Откуда?» - послышался ошеломленный смешок, не зная, как еще составить предложение.
«Ограбил банк, - с издевкой произнёс Vek.on, как будто переводить цифры с тремя нулями для него было ежедневной рутиной. Тимур опять отпил что-то, пытаясь смыть что-то с языка. После чего сразу же успокоил. - друг проспорил буквально на днях. Так что тебе повезло, что я сегодня добрый».
«Спасибо... - слова выходили искренне, но с тяжким трудом. - Поверить не могу, что ты просто так отдаешь такие деньги».
К удивлению Форстера, в ответ прозвучал лишь тихое «Ага».
Он снова вспомнил, что они - не друзья, а просто стримеры. Незнакомцы. Так и не успевшие узнать друг друга получше. Тишина в Discord давила.
«Иди плати своей гарпии, потом спасибо скажешь». - наконец произнёс русский, нарушив паузу, после чего неожиданно отключился. В чате мелькнуло уведомление: Vek.on вышел из голосового канала.
«Добрый...» - усмехнулся Грэм в пустоту. В голове всплыл его запах, который он уловил в Starbucks, но мысли расплывались, как краски в воде.
***
Динна жила над ними. Он позвонил, сжимая купюры. Дверь распахнулась, открыв взор на просторную квартиру с кучей коробок и бесполезных безделушек. Рыжие волосы домовладелицы, собранные в пучок, торчали через гулек. За её спиной телевизор орал рекламой диабетических таблеток, освещая коридор мерцанием голубого экрана. Снисходительный взгляд впился в Грэма.
«Ну?» - раздраженно протянула она.
Грэм молча протянул пачку с наличными.
«Три месяца. Без процентов», - буркнул он, впиваясь взглядом в трещину на дверном косяке. На стене висел календарь с Иисусом.
Динна пересчитала деньги влажными пальцами, облизанными после каждой купюры. Её губы шевелились беззвучно, словно она складывала цифры в уме. В конце остановилась и недовольно причмокнула.
«Ладно. На месяц прощаю. Но если опоздаешь хоть на день...» - её палец, упёрся ему в ключицу для драматизма, - выкину тебя на улицу без разбора.
Дверь захлопнулась, отрезав последние слова. Грэм постоял на лестничной площадке, выдыхая запах облегчения. Затем спустившись вниз, где фонарь мигал аритмично, отбрасывая тени на городские граффити, он проложил путь до покупки никотина. На улице стоял туман и мелкий дождь. В проводных наушниках от Apple
играл трек In Flames - «Stay with Me». Слова отдавались эхом в пустоте под рёбрами. Он улыбнулся вдыхая петрикор*. Мимолётное крайне незнакомое, но приятное чувство пронеслось по телу. Глаза запечатляли в памяти вид, делая его ключевым. Он достал телефон, открыв чат с Vek.on.
«Слушай, - начал Грэм, быстро двигая пальцами по клавиатуре, - Если завтра... ну, вдруг тебе снова понадобится помощь. С монтажом или...»
«Или?» - Тимур ответил сразу.
Грэм застыл обдумывая вопрос, пока пару капель попали на имя аватара.
«Или просто потусить. Без стримов».
«Ты что, приглашаешь меня на свидание?» - пришло уведомление от Vek.on. Оно звучало шутливо, но подтекст витал в голове.
Грэм улыбнулся, закашлялся, скинув это на смог.
«Ха-ха. Это как... коллаборация. Дружеская».
Тимур прокомментировал это кучей эмодзи со смехом.
«А чего ждать? Я завтра занят, приезжай сейчас, если хочешь». Дальше короткие сообщения. Адрес. Время. Никаких объяснений или смайлов. Тимур сразу же отключился.
Форстер изучил местоположение на Google Maps. Это оказался клуб, о котором он никогда не слышал - 4.2 по рейтингу. Он вообще не переносил клубы, в его предпочтении был только один единственный панк-бар в местном гетто Бруклина, где по вечерам собирались пьяные скинхеды, играл Феликс с группой, а главное, где ему бесплатно наливали дешевое пиво из-за дружбы с владельцем заведения.
***
Клуб оказался двухэтажным зданием с вывеской «Anubis», отмеченный неоновыми граффити из сексуализированных суккубов. Из-за двери лилась музыка - что-то между техно, фонка и драм-н-бейс, словно роботы пытались воспроизвести человеческую похоть. Лысый охранник, кивнул на его серую худи. Грэм осознал, что забыл свои документы, полез за фальшивкой, который носил с 18 лет для распития алкоголя. «Блять, блять, блять», - забился пульс, пока он предъявил фейковый ID. Тот взглянул, махнув рукой: «Проходи, Кенни Маккормик*».
Он протискивался сквозь толпу, ловя запах пота и перегара, неон резал глаза. Внутри было слишком жарко от дыма кальянов и сладковатого пара электроннок. Авангардное место - стены, расписанные теггингом и портретами незнакомых рэперов, люди в кроссовках лимитированных серий толкались у бара, где вместо стульев - покрышки от BMW.
«Ты где?» - отправил он Тимуру потерявшись в центре давки, но ответа не последовало. Грэм продолжил пробираться к бару, цепляясь локтями за тела, пока не почувствовал как теплые пальцы закрывают ему глаза.
«Извините, я заблудился, не знаете, где туалет для транс-небинарных фурри?» - знакомый голос прозвучал за спиной с усмешкой, прямо за его ухом, тёплый, мягкий, заставив Грэма улыбнуться.
Он резко повернулся, когда Тимур отпустил ладони - и дыхание спёрло, неоновый свет выхватил из темноты его улыбку - лисью, загадочную, с чуть прищуренными глазами. Он был в чёрном оверсайз-худи с выцветшим логотипом японской стрит-марки с изображением собаки размером с годзиллу, стреляющую лазером из рта, спортивных штанах и массивных белых кроссовках. Стильно, ненавязчиво.Но даже в этой простоте он выделялся, как икона трэп-андеграунда.
«Привет», - крикнул Грэм сквозь грохот музыки и уплыл уголками губ до ушей от его лениво-насмешливого взгляда.
«Мы сидим там», - указал Тимур на столик в конце зала.
«Мы?» - разочарованно повторил Грэм.
Из толпы вынырнул высокий белый парень чуть ниже Тимура. С инфантильными глазами. Его светлые волосы, собранные в небрежный хвост, мерцали под ультрафиолетом. «Я заказал кучу шотов!» - произнес он русскому, своей массивной челюстью.
Тимур представил незнакомца: «Грэм, это Энди. Энди, это Грэм».
«О, так это тот самый? - закричал Энди прямо в ухо, перекрывая музыку, схватив Грэма в объятия, как старого друга, хотя они увиделись впервые. От него пахло дорогим одеколоном и текилой. - Тот, что довел тебя до благотворительности? Мои две тысячи баксов - это, блять, святое».
Грэм застыл, не зная, как реагировать, пока Vek.on громко хохотал. Он ожидал провести вечер с Тимуром наедине, а не с его друзьями.
«Приятно познакомиться...» - неловко улыбаясь, произнес Форстер, пытаясь скрыть истинные чувства.
«Пойдем сядем», - сказал Энди с энтузиазмом, направляя их к зарезервированному месту.
Шум клуба накрыл помощение, но Грэм уже не замечал ни толпу, ни музыку - только Тимура, который лениво шагал впереди, изредка оглядываясь, проверяя, не потерялся ли он. Его друг шёл рядом, болтая без умолку об ИИ, который совсем скоро заменит все важные профессии, в том числе и художников, вызывая у Форстера сильное раздражение.
Неожиданно глаза Грэма расширились от шока, когда его взгляду показалась знакомая фигура, куда они направлялись. Марс - PixelPudding. Ещё пару часов назад они играли по сети. Торрес сидел на кожанном диване, листая ленту в телефоне.
«Радужные шоты, каждый вкус разный!» - радостно закричал Энди, подходя к столику, на котором уже стоял алкоголь. Стримеры встретились глазами. Марс всего-лишь одобрительно кивнул.
«Так вы... давно дружите?» - спросил Грэм, перекрывая рёв басов.
«С тех пор, как эти псы вылезли из школьного автобуса с иммигрантами», - Энди мягко толкнул Тимура по плечу через стол, пока тот закатывал глаза, улыбаясь от шутливых реплик.
Музыка била в виски, как молот. Этот диалог показался странным, ведь Марс был старше Тимура по виду на года три-четыре, но не меньше. Но он не стал расспрашивать его подробнее, сделал вид, что понял и кивнул, пригубив розовый шот - сладкий, с привкусом медикаментов. Энди болтал без умолку, перескакивая с темы на тему: крипта, поп-психология, спорт. Все возможные скучные и уже не раз избитые темы, от которых тошнило. Тимур молча курил вейп, полузакрыв глаза. Его нога иногда под столом случайно касалась Грэма, отчего тот замирал.
«Ну, рассказывай, - Энди упёрся щетинистым подбородком в ладонь, остановившись на своем монологе. - Тимур тебя ни разу не упоминал, а тут вдруг - «ого, пригласим того парня со стримов»».
«Не упоминал?» - Грэм поднял бровь, пытаясь звучать небрежно. Он попытался заглушить неловкость зелёным яблочным шотом, чувствуя, как алкоголь обжигает горло.
«Ну, кроме того, что ты «нормальный для американца», - Энди засмеялся, хлопнув Тимура по плечу. - А это для него высшая степень похвалы».
Тимур лишь покачал головой с застенчивой ухмылкой: «Я просто сказал, что ты не орешь как Чарли».
Комментарий заставил Марса громко рассмеяться.
«О, значит, я хоть что-то могу делать правильно», - Грэм предательски ухмыльнулся.
«Я к тому что у тебя настоящие эмоции, не гиперболизированные, как у многих здесь», - добавил Тимур, на удивление с более искренним тоном, после чего выдохнул клубок дыма.
Энди тут же подхватил: «Ладно, раз уж ты здесь, давай быстрый тест. Ты вообще знаешь, кто такой Тимур вне стримов?»
Грэм замер. Он знал только то, что сам подметил: акцент, татуировки, язвительность. Но вне Discord - ничего. «Э... ютубер? Токсичный русский?»
«Боже, - Энди закатил глаза, но засмеялся. - Ладно, слушай. Этот парень по образованию - специалист по кибербезопасности. Помню как в старших классах, этот придурок заразил вирусом весь кабинет информатики, который включал каждый час звуки из Gachimuchi*».
Ответ заставил Грэма улыбнуться. В то время, как Тимур швырнул в друга соломинкой с весёлым лицом.
По мере разговора Энди продолжал болтать и спорить с Марсом, жестикулировать руками. Форстера это не интересовало, он украдкой поглядывал на висок Тимура, где красовалась татуировка со сломанным ножом, замечая, как русский молча тянется к стакану с водой уже в пятый раз за минуту.
«Ты в порядке?» - Грэм наклонился к его лицу и даже позволил себе коснуться его плеча.
Тимур медленно кивнул, но взгляд его застрял на одной точке, мимо всех.
Прошел час, музыка в клубе превратилась в оглушительный рев, сменившись на тяжёлый дарк-техно, бивший по вискам пульсирующими волнами. Парни продолжали обсуждать игры, секс, деньги, выпивать и громко смеяться. Vek.on все еще сохранял тишину. Одна из дерзких шуток от Энди повисла в воздухе. Тимур не засмеялся. Его веки опущенные в усталом виде, все ещё упирались в стакан с мутными остатками льда. Взгляд отрешенный и отсутствующий, но все кроме Форстера, будто не замечали изменений.
«Нам, наверное, стоит отвезти Тимура домой, - наконец предложил Грэм, почувствовав тревогу. - Он выглядит не очень хорошо».
На что получил раздраженный вздох Марса: «Он в порядке, Грэм. Просто немного пьян, вот и все».
Энди также вмешался: «Да, расслабься, чувак. Все в порядке».
Грэм перестал слушать. Он наблюдал, как Тимур молчит, прикрыв глаза, и вдруг понял - этот вечер не станет их моментом. Пространство между ними заполнили чужие шутки и полуправда. Он неуверенно схватил его за запястье, почувствовав жар и учащенное сердцебиение, даже через кисть.
«Может, прогуляемся? - предложил Грэм, нарушая тишину между ними - Здесь душно».
Тимур, проигнорировал его, лишь покачал головой, полной отрешенности и каких-либо чувств, в знак отрицания. После чего выхватил свою руку, поднял голову к Энди и промямлил: «Я хочу бургер».
Тот лишь рассмеялся, кивнул и пошел к бару заказывать еду. Форстер почувствовал, как что-то сжимается в груди. Он хотел спросить «Что случилось?», «Что я сделал не так?», но слова застряли в горле. Тимур встал, опираясь на стол, чтобы пойти за другом. Его действия были замедленными, но резкими, как будто давались с трудом. Шел он трезво, не шатаясь, как некоторые пьяные тела на танцполе, но в движениях чувствовалась скрытая неуверенность. Ел он медленно, молча, но большими кусками, отчего большой бургер с беконом ушёл всего за пару секунд.
«Тебе точно не нужен воздух?» - настойчиво повторил Грэм. В голове тревожно звенело: что-то не так.
Энди внезапно закашлялся, перекрывая вопрос. «Слушай, Грэм. Ты, конечно, милый, но оставь его в покое. Тимур взрослый мужик. Сам разберётся». Торрес неустанно поддакивал.
Именно тогда русский вяло наклонился к Энди и что-то сказал другу на ухо. Музыка съела все слова, оставив Форстера в незнании. В глазах его друга на миг мелькнуло что-то вроде сожаления, но он тут же засмеялся, встал с места, продолжив рассказывать Марсу про свои истории из жизни, пока расплачивался своей черной кредитной картой за всех.
Собрав свои вещи, они вышли из клуба, протискиваясь через ещё большую кучу людей. По дороге Тимур запаниковал, ухватил Энди за руку, расспрашивая друзей, что случилось и куда они всей толпой направляются, те лишь спокойно похлопали его по спине, быстро успокаивая его и направляя к выходу за широкие плечи. На улице туман обнял их влажным теплом, все еще моросило. Тимур безмолвно прислонился к кирпичной стене клуба, пока ожидал такси. Энди с Марсом курили и тихо хихикали, не замечая потерянного лица Форстера, до тех пор пока не подъехала пара машин. Русский ничего не сказал на прощание, даже не обернулся, быстро запрыгнул в Uber, на который ткнули ему пальцем друзья.
«Эй, не кисни. Он завтра будет как огурчик. Всегда так, - подмигнул вслед Энди, открывая дверцу такси с другой стороны. - спокойной, Грэм».
Форстер стоял под дождём, наблюдая, как задние фары такси растворяются в серой пелене. Влажный ветер хлестал по лицу, смешиваясь с каплями, стекавшими с волос. Энди махнул ему из окна. Марс уже исчез в другой машине, оставив после себя шлейф табачного дыма. Он повернулся, наступив в лужу. Отражение в воде распалось на сотни блёклых осколков. «Все должно было быть иначе», - эхом отозвалось в голове. Грэм потрогал карман куртки - там лежала смятая пачка, промокшая насквозь. Выбросил, даже не пытаясь прикурить. Покопался в карманах, вытаскивая запутавшиеся наушники и треснувший айфон, застряв пальцами над диалогом с Тимуром, так и не придумав, что написать, отложил его обратно и направился домой.
***
*Лоускилльных - игровой сленг, обозначающий игроков с плохими навыками или недостаточным опытом.
*DarkBabysNet - вымышленная компания-спонсор, пародирующая стереотипные названия сервисов в даркнете.
*Gachimuchi - интернет-мем, возникший из японских гей порно-пародий с элементами абсурдного юмора и брутальной эстетики.
*Петрикор - запах земли после дождя, вызванный выделением масел растениями и бактериями.
*Теггинг - стиль уличного граффити, где основным элементом является подпись автора (тег).
*Кенни Маккормик - персонаж South Park, чьё лицо всегда скрыто капюшоном.