Глава 15
***
Чем глубже рана, тем тише человек.
***
Коридор кампуса гудит как всегда: чужие шаги, голоса, хлопающие дверцы шкафчиков. Утро такое же, как и сотни других... если бы не ощущение, что внутри меня до сих пор дрожит ночной холод.
Кейт идёт рядом — бодрая, с кофе в руках, волосы собраны в идеальный высокий хвост. И буквально через три секунды она начинает:
— Так... — она делает паузу. —Ты мне расскажешь, где пропала прошлой ночью? Или играть в угадайку?
Я закатываю глаза:
— Кейт...
— Что Кейт? — она тычет мне в плечо стаканом. — Ты пришла в комнату почти в час ночи, вся красная, будто бежала марафон, и в мужской куртке. В мужской, Элли!
Она поднимает брови:
— К тебе кто-то приставал? Ты была на свидании? Что это вообще было?
— Ничего, — тихо отвечаю я. — Мы просто... смотрели на звёзды за городом.
Она останавливается так резко, что я почти спотыкаюсь.
— «Мы» — это кто?
— Сэм. И... его друг.
— Его друг? — голос Кейт становится опасно высоким. — «Друг», у которого куртки XL? Элли, что за друг? И почему ты смотрела на звёзды с незнакомыми парнями ночью за городом?!
Я сжимаю губы.
— Это долгая история...
— Отлично, — Кейт вскидывает подбородок. — У нас есть ровно пять минут до лекции — давай краткую версию.
Я уже ищу слова, которые звучали бы достаточно уверенно, чтобы её успокоить, когда громкий звук телефона разрывает коридор.
Наши телефоны почти одновременно вибрируют.
Кейт бросает взгляд на экран.
В следующую секунду её лицо резко меняется.
— О, боже... — шепчет она. — Элли, посмотри.
Я достаю телефон.
Есть оповещение о новости.
Щелчок.
Экран мерцает.
«ПРОПАВШАЯ ДЕВУШКА.
В последний раз её видели около полуночи, возле трассы за городом...»
Сердце в горло.
Дата.
Время.
00:50.
Кейт продолжает читать вслух:
— «Девушка, 28 лет, возвращалась домой. Следы обрываются в районе северной трассы. Полиция просит всех, кто был в той области после одиннадцати вечера...» — Она поднимает глаза. — Элли...
Я не отвечаю.
Потому что внутри всё леденеет.
Не от новости.
От совпадения.
От времени.
От его голоса, который прошивает мне память:
«Живой. Пока.»
Кейт дёргает меня за рукав:
— Элли... как ты думаешь? Она... — её голос срывается на шёпот, — она мертва?
Слова висят в воздухе. Я чувствую, как внутри что-то болезненно ёкает, но лицо остаётся спокойным. Слишком спокойным.
— Кейт, — я развожу руками, — ну ты сразу в самый худший вариант. Может, она просто... не знаю... решила уйти в туманную ночь и начать новую жизнь. Ты же любишь драму — вот идеальный сценарий.
Кейт приподнимает бровь:
— Ты правда считаешь, что люди пропадают просто так?
— А ты правда считаешь, что каждая новость — это маньяк в кустах? — парирую я. — Расслабься. Полицейские часто пишут «пропала», а через пару часов человек находится у своего бойфренда... или у подруги...
Кейт смотрит на меня ещё пару секунд, потом выдыхает:
— Знаешь... иногда ты жутко спокойно реагируешь. Прям... пугающе спокойно.
— Это называется адаптивный механизм реагирования на стресс. Мы это на второй паре проходили.
Кейт снова смотрит в телефон:
— Тут пишут, что её видели возле северной трассы... — она смотрит на меня. — А ты вчера где была? В какой части?
Я мгновенно перехватываю её взгляд — и перебиваю раньше, чем она успевает закончить:
— Кейт, ну пожалуйста, не начинай. — Я фыркаю, делая вид, что раздражена. — Если бы я была возле той трассы, я бы уже лежала лицом в ковёр в участке, а не шла с тобой на пары. Расслабься.
Кейт на секунду растерянно моргает:
— Я просто спросила...
— А я просто не хочу превращать каждую новость в расследование.
— Элли, да что с тобой происходит?
— Со мной? Ничего. Я спала три часа и пытаюсь вспомнить хотя бы одно определение из учебника. А ещё у меня контрольная по поведенческой психологии... через минуту. Это всё, что происходит.
Кейт щурится, склоняет голову, будто пытается увидеть то, что я прячу.
— Ничего? — Она делает шаг ближе. — Элли, да тебя всю трясёт!
— Меня не трясёт, — автоматически парирую я.
— Посмотри на себя! — она хватает меня за локоть. — Ты идёшь, как будто только что из холодного душа вышла. Руки... — она поднимает мою ладонь, — у тебя пальцы ледяные. И ты на каждое слово реагируешь, как будто я спрашиваю тебя про тело в багажнике.
Я выдёргиваю руку:
— Кейт, пожалуйста. Не драматизируй. — Я опускаю взгляд на руки. — Мне просто холодно.
— Холодно? Я тебя знаю, Элли. Ты можешь говорить, что угодно, но ты сейчас не в себе.
— Кейт, — повторяю я, будто заклинание. — Я просто устала. Не усложняй.
Я вынужденно улыбаюсь:
— Пошли уже. Если мы опоздаем, профессор Каннингем разорвёт нас на атомы. И это будет гораздо страшнее любой пропажи на трассе.
Кейт фыркает, но отступает — ровно на шаг.
— Ладно, — соглашается она. — Но после пар ты мне всё расскажешь. Особенно...
Она делает выразительную паузу и наклоняется ко мне ближе:
— Про мужскую куртку, в которой ты вчера вернулась.
— Кейт...
— Что «Кейт»? Ты сказала, что была с Сэмом и его другом. Окей. Логично, что кто-то дал тебе куртку. Но кто? И почему ты вчера сделала вид, что это вообще не важно?
— Потому что это действительно не важно, — выдыхаю я. — Было холодно. Мне дали куртку. Конец истории. Ничего сверхъестественного не произошло.
— Если бы ничего не произошло — ты бы сейчас не уворачивалась от каждого вопроса.
Я отвожу взгляд в сторону, на поток студентов:
— Я не уворачиваюсь.
— Уворачиваешься, — парирует она. — И довольно профессионально. Как будто тебя этому учили.
Я выдыхаю:
— Хватит...
Она поднимает ладони:
— Ладно, ладно. Окей. Делаешь вид, что всё нормально — пусть будет так.
Мы уже почти у двери в аудиторию, когда она вдруг прищуривается, хмурит лоб и шепчет:
— Но если это был Джейсон... и ты мне врёшь...
Я резко оборачиваюсь:
— Какой нахрен Джейсон?
Она толкает дверь плечом, но при этом продолжает:
— Твой бывший, Джейсон! Ты знаешь, что я его не перевариваю. И ты знаешь, что я взорвусь, если узнаю, что ты снова на него повелась. Вот поэтому ты и скрываешь.
Я моргаю, ошарашенная.
— Ты сейчас серьёзно?
— Более чем, — бросает она, входя в аудиторию. — У тебя талант ввязываться в неприятности и притворяться, что всё окей. Так что, прости, но я обязана уточнять.
Я сжимаю губы, следуя за ней:
— Это не Джейсон.
— Уверена? — она оборачивается через плечо. — Потому что куртка XL — прям классический его стиль. Мозг XL — не очень, но вещи огромные он любил.
Я закатываю глаза:
— Кейт, перестань. Это не он.
Она садится за парту и скрещивает руки:
— Тогда кто?
— Тайлер, — говорю я резко, не отводя взгляд. —Теперь довольна?
Кейт буквально замирает. Моргает медленно, как будто услышала что-то невозможное.
— Подожди. Кто? — переспрашивает она тихо, будто боится, что ослышалась.
— Тайлер, — повторяю я чуть твёрже.
Она подаётся вперёд, локти на парте, глаза прищурены:
— Тайлер? Тот самый, который запустил тебе мяч в голову? Тот, который сидел у нас на лекции?
Я втягиваю воздух сквозь зубы.
— Да, тот. Мы были с Сэмом, и он тоже был там. Это всё.
Кейт медленно, очень медленно откидывается на спинку стула.
— Охренеть... — она качает головой и коротко смеётся . — После лекции... полный отчёт. Детальный. Как в полицейском протоколе. Без твоих психологических отмазок. Я хочу знать: кто, что, где и почему.
Я вздыхаю.
Кейт тычет в меня карандашом:
— Вздыхай, выдыхай — сколько хочешь. Отчёт всё равно никто не отменял. После лекции расскажешь всё, без пропусков.
⸻
После пары я не иду на следующую. Я буквально выстреливаю из аудитории, оставив Кейт стоять в дверях с открытым ртом.
Коридор, голоса, смешки — всё превращается в фон. Я иду быстро. Слишком быстро. Почти бегу.
Возле доски объявлений висят распечатки расписаний старших курсов.
Я хватаю лист пятого курса, пальцем скользя по строкам:
CRIM 547 — Криминальный профайлинг.
Аудитория B-302
Время: сейчас.
Сердце проваливается вниз.
Он должен быть там.
Я поднимаюсь на третий этаж на автомате, не чувствуя ступеней. Коридор передо мной расплывается — будто я в чужом сне.
Дверь в аудиторию B-302 приоткрыта.
Я делаю шаг внутрь.
Полный зал.
Профессор чертит на доске схемы профайлинга.
Тишина, упавшая после моего появления, режет мне слух.
Профессор оборачивается, приподнимая бровь:
— Эм... Элли Кларк? — В его голосе удивление и лёгкая насмешка. — Вы сменили факультет?
Несколько студентов тихо усмехаются.
Щёки мгновенно вспыхивают.
— Простите... я... не туда... — выдыхаю я.
Профессор медленно снимает очки, закладывает их в карман.
— Что-то случилось?
Горло сжимается.
— Да... то есть нет... — я делаю вид, что ищу слова. — Я хотела спросить... Тайлер... эм...
Профессор кивает, будто помогает:
— Тайлер Смит?
— Наверное... — отвечаю я чуть тише.
Он наклоняет голову к журналу.
— У нас только один Тайлер Смит. Пятый курс. — Профессор медленно обводит взглядом аудиторию. — Его сейчас здесь нет.
Слова падают в грудь тяжело — будто я чего-то ждала и одновременно боялась этого.
Я сглатываю:
— А вы... вы не знаете, где он?
Профессор поднимает глаза на меня — уже внимательнее, чем раньше, будто на секунду оценивает, почему меня интересует студент, который даже не на моём факультете.
— Элли, — он слегка улыбается уголком губ, — я надеюсь, вы не решили переманивать моих студентов на свой факультет? Или... — он прищуривается, — вы собираете материалы для диссертации по социальным взаимодействиям? Прямо в полевых условиях?
Аудитория тихо смеётся.
Я открываю рот, готовясь соврать, что это просто по учёбе, но не успеваю. Потому что прямо за моей моей спиной, так близко, что воздух дрогнул, звучит спокойный, низкий голос:
— Я тут.
Профессор переводит взгляд к двери:
— Мистер Смит. Рад, что вы нашли время присоединиться.
Я медленно оборачиваюсь.
Он стоит в проходе.
Спокойный.
Руки в карманах.
Взгляд — прямой, на меня.
— Ты что-то хотела? — тихо спрашивает он, подходя ближе, так что между нами остаётся меньше шага.
— Н-нет... — я сглатываю. — То есть... да. Я... хотела...
Слова упираются в горло.
— ...вернуть тебе твою куртку. — Вылетает из меня первое, что приходит в голову.
В аудитории кто-то сдавленно хмыкает — то ли от неловкости, то ли от неожиданности.
Тайлер даже бровью не ведёт.
— Хорошо. И где она?
Меня обдаёт жаром. Глупо. Смешно. Слишком честно.
Пока я ищу хоть какую-то форму ответа, профессор громко кашляет.
— Коллеги, — его голос звучит вымученно-вежливо, — может, ваш... обмен гардеробом подождёт после лекции?
Аудитория разражается тихим смешком.
Я резко оборачиваюсь к профессору:
— Простите. Да. Я уже ухожу.
Но взгляд сам срывается на Тайлера.
— Мы можем поговорить? — тихо спрашиваю я.
Пальцы сами находят его рукав и сжимают ткань, словно пытаясь остановить.
Он замирает.
На долю секунды.
И отдёргивает руку обратно.
— Элли, — его голос низкий, спокойный, разочарованно-холодный. — Если ты думаешь, что после того, как ты ночью поехала со мной, дрожала под моими пальцами и вернулась в моей куртке... — он наклоняется ближе, — это что-то значит...
Он делает паузу.
Смотрит прямо в глаза.
— ...ты ошибаешься.
Слова падают на меня тяжело, чисто, почти хирургически.
Аудитория затихает.
Тайлер отступает на шаг.
— Я займу своё место? — произносит он ровно, без единой эмоции, и проходит мимо меня.
⸻
Если вы читаете эту книгу, пожалуйста, поставьте реакцию со звёздочкой — так я буду видеть, что история жива и находит отклик.