Путь домой
Ночь окутала город мягким туманом. Уличные фонари мелькали за окном, отражаясь в чёрном лаке BMW, как звёзды, упавшие на землю. Минхо сидел на пассажирском сиденье, всё ещё в лёгком трансе после выступления. Сердце постепенно успокаивалось, но внутри всё ещё пульсировала странная, трепетная радость.
Он не верил, что едет домой **с Бан Чаном**.
Тем самым Бан Чаном.
Тем, чьи тексты он выписывал в тетрадь, чьи интервью пересматривал до дыр, чьё имя шептал себе перед сном, когда было страшно или одиноко.
Сначала в машине царила тишина - не неловкая, а... **мягкая**. Как будто оба наслаждались моментом, не решаясь его нарушить.
Но потом Чан заговорил. Его голос был тише, чем на сцене, чуть хрипловатый от усталости - и от чего-то ещё, что Минхо не мог сразу понять.
- Почему именно *Broken Compass*? - спросил он, не отрывая глаз от дороги. - Из всех наших песен... почему эта?
Минхо замер. Он знал, что рано или поздно этот вопрос прозвучит. Но теперь, сидя рядом с Чаном, чувствуя запах кожи, кофе и лёгкого древесного парфюма, ответ казался слишком личным. Слишком настоящим.
Он глубоко вдохнул.
- Потому что... - начал он тихо, - потому что в ней говорится о том, как теряешься... но всё равно идёшь вперёд. Потому что даже сломанный компас лучше, чем ничего.
- Он замялся, потом добавил, почти шёпотом: - А ещё... потому что в ней есть **ваш голос**. Твой.
Чан слегка сжал руль. Минхо заметил, как его пальцы напряглись на мгновение.
- Ты... фанат? - спросил Чан, но без насмешки. Скорее - с осторожным любопытством.
- Не просто фанат, - Минхо посмотрел в окно, будто слова легче было сказать, не глядя на него. - Ты... для меня всегда был чем-то большим. С 16 лет. Твои тексты... они спасали меня. Когда я чувствовал, что не на своём месте. Когда думал, что никто не поймёт.
Он замолчал. Слишком много. Слишком честно.
Но Чан не отвёл взгляд. Он даже немного улыбнулся - той улыбкой, что редко показывал публике.
- Ты не один, - сказал он тихо. - Я тоже писал эту песню, когда чувствовал, что потерял путь.
- Он помолчал, потом добавил: - А сегодня... ты спел её так, будто **ты** - тот самый компас.
Минхо почувствовал, как по спине пробежала дрожь. Он повернулся к Чану - и увидел, что тот смотрит на него. Всего на секунду. Но этого хватило.
- Спасибо, - прошептал Минхо.
- Нет, - ответил Чан. - Спасибо тебе.
Они ехали дальше. Тишина вернулась, но теперь она была другой - **наполненной**. Словно между ними протянулась невидимая нить, тонкая, но прочная.
Когда они подъехали к дому Минхо, Чан остановил машину у подъезда.
- Приходи завтра в студию, - сказал он, не выключая двигатель. - Джисон хочет поговорить с тобой о коллаборации. А я... хочу услышать, что ты споёшь **сам**.
Минхо кивнул, не в силах вымолвить ни слова. Он вышел из машины, но на крыльце обернулся.
Чан всё ещё смотрел ему вслед.
- Спокойной ночи, Минхо, - сказал он.
- Спокойной ночи, Чан-хён, - ответил Минхо, чувствуя, как имя срывается с губ, как молитва.
И впервые за долгое время он не чувствовал себя потерянным.
Потому что, может быть, компас уже не сломан.
Может быть, он просто ждал, чтобы его **нашли**.