Цветы, которых не будет.. [RUS]

От лица Ханбина.

Аудитория опустела. Остались только мы вдвоем.

Я задержался специально. Притворился, что дописываю что-то в тетрадь, хотя всё уже было закончено. Просто ждал, пока он встанет. Пока пройдёт мимо.

Но он не спешил.

Сидел, уткнувшись в стол, будто не хотел снова идти в этот шумный коридор, где слишком много глаз.

Я встал первым. Прошёл к выходу — медленно. Остановился у двери. Повернулся.

— Ты... часто остаёшься после?

Он поднял глаза. Медленно. Взгляд — как острое стекло.

— А ты — часто интересуешься?

— Нет, — сказал я. — Почти никогда.

Пауза. Он отвернулся. Посмотрел в окно.

— Тогда зачем сейчас?

— Просто так.

— Может, мне просто некуда спешить. — Его голос был тихим. Без эмоций.

Я подошёл ближе. Сел на край стола напротив.

— Не хочешь пойти в столовку?

Он хмыкнул. Уголки рта дрогнули — не в улыбки, а в усталости.

— Это приглашение? Или ты решил пожалеть меня?

— Ни то, ни другое. Я... просто подумал, может, тебе не хочется быть одному.

Он посмотрел на меня. Внимательно. Почти изучающе.

— А тебе? — спросил он. — Тебе не хочется быть одному?

Я замер. Не ожидал.

— Иногда, — ответил честно. — Но я умею притворяться.

— А я нет. — Его голос стал тише. — Мне даже притворяться надоело.

Я хотел что-то сказать. Поддержать. Или просто — остаться рядом с ним в этом моменте. Но он встал. Взял рюкзак.

— Спасибо за разговор, — сказал он. — Но мне всё-таки... проще одному.

Он прошёл мимо. Почти не задел плечом. Почти.

И всё же — этого касания хватило, чтобы сердце сбилось с ритма.

Я не ушёл.

Просто стоял там, у двери, глядя на то, как он уходит — медленно, как будто в нём нет ни капли спешки. Или надежды.

Что-то во мне не дало развернуться.

--------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

Я нашёл его на заднем дворе. Там, где редко кто бывает — между спортзалом и старым корпусом. Было тихо. Пахло сухими листьями и сигаретами, хотя он не курил.

Он сидел на ступеньке, уронив плечи, будто хотел исчезнуть под тяжестью собственного тела. Рядом стоял бумажный стакан с кофе, судя по всему, уже холодный.

— Ты всегда прячешься здесь?

Он не обернулся.

— Ты всегда следишь за мной?

Я сел рядом. Не слишком близко. Но достаточно, чтобы он мог почувствовать — я здесь.

— Я просто шёл мимо.

— Ты не умеешь врать, Ханбин.

Я усмехнулся. Ловко, как будто мне не хотелось исчезнуть под его взглядом.

— А ты не умеешь принимать помощь.

Он ничего не ответил. Только протянул мне кофе.

— Горький. Без сахара. Как ты.

— Я горький?

Он посмотрел. Спокойно. Почти устало.

— Можно сказать что это так.По манери твоей речи..И по виду..

Сердце ударило резко.

— Я и вправду такой?

—Да... Словно хочешь понять, но не можешь.

Пауза. Он отвернулся, снова уставился в бетон под ногами.

— Люди не хотят понимать, — сказал он. — Им проще сочувствовать. Или отворачиваться.

Я ответил не сразу. Смотрел на него. На то, как пальцы сжимают ткань брюк. На то, как волосы падают на глаза.

— А если я не хочу ни сочувствовать, ни отворачиваться?

Он повернулся. Впервые — по-настоящему. Лицом к лицу.

— Тогда это опасно.

— Для кого?

— Для тебя.

Тишина между нами загустела. Мне показалось, что если я сейчас двинусь — она лопнет. Мы исчезнем.

Он встал. Взял стакан. Повернулся, словно хотел уйти. Но остановился.

— У тебя всё ещё есть шанс передумать, — сказал он. — Пока не поздно.

Я встал тоже. Медленно. Не приближаясь.

— А если я не хочу?

Он ничего не ответил.

Просто пошёл прочь.

Но теперь — медленнее. И я знал: он ждал, услышу ли я, как он уходит. И пойду ли за ним.