Удобная ложь
Я избегаю лифтов. И тех углов, где вечно стоят курильщики. Здание встречает рабочей «тишиной» - приглушенным гулом голосов. Каждый шаг отдается в висках, напоминая обо всех шагах, сделанных здесь раньше.
Воздух в коридорах нижних этажей пахнет чем-то неуловимо знакомым - пылью кондиционеров, бумагой, стрессом. Изредка мне попадаются люди. Они проходят мимо, будто гонимые невидимыми часами. Не замечая меня и не встречаясь взглядом.
А стены... стены, кажется, узнают меня. Перила касаются краской, которую я годами задевала, поднимаясь наверх. Вывеска над фойе «Совет мировой безопасности» больше не возмущает лицемерием, от нее ноет где-то под ребрами, как старый перелом.
«Прогулка по зоопарку» - доносится до меня мысль Локи. Нарочито легкая, полная пренебрежения. Я почти улыбаюсь. Знаю этот тон - он говорит так, потому что хочет, чтобы я не нервничала: смотри, для меня это - ничто. Для нас - игра.
Мои ощущения - сплав ностальгии и тошноты - так контрастирует с его полным равнодушием к земной конторе. Но все же я мысленно соскальзываю в прошлое. Ступени, повороты, дверные проемы - все знакомо, будто вчерашнее утро.
Даже стопки папок на подоконниках, даже скрип стульев в кабинетах. Это место, которое я когда-то ненавидела, теперь обнимает меня, как старый друг. Сейчас я здесь с новой целью, но ноги помнят прежнюю дорогу, ведут меня почти сами собой.
Я знаю короткий путь. В одном из угловых кабинетов есть малоприметная дверь. Она ведет на лестницу, что спускается прямиком в кафетерий. Кабинет вечно пустует. В кафетерии вечно народ. Мой шаг невольно ускоряется, будто невидимая рука толкает в спину.
Я чувствую нутром, что Локи тоже захвачен моим настроением. Он понимает - меня несет, но даже не думает останавливать. Так человек, уверенный, что сейчас столкнется с чем-то плохим, прибавляет шаг, скорее спеша плохому навстречу.
У входа в кафетерий что-то внутри меня обрывается. Предчувствие не обмануло. За столиком, над чашками с паром, двое клерков обсуждают последние новости: «...агентша, Печатная машинка, что сбежала с этим... Локи... чистая дикость, даже думать о таком...»
Я прохожу мимо, не меняя темпа, глядя прямо перед собой. Спина прямая, шаг ровный. Доношу себя до рабочей зоны. До первого пустующего терминала, в дальнем углу. Сажусь.
И только тогда фраза догоняет. Врезается в бок, как нож, отточенный в первых главах моей новой жизни. Тогда они обсуждали кражу кинжала, не зная о моей причастности. Теперь я стала для них образцом плохого поведения. Забавной ошибкой в логике.
Стол с компьютером все еще ощущается тихой гаванью, мир сужается до размера экрана. Это мой ритуал, мое место. Руки ложатся на клавиатуру. Пару минут я просто организую рабочее пространство - окна, вкладки, доступ к нужным базам.
Пальцы знают сочетания клавиш, выучили их и могли бы набрать в темноте. Хотя, это требует всего внимания: чтобы открыть даже одно окошко, надо ложным кодом доступа обмануть программу.
Локи наблюдает. Не за экраном сквозь мои глаза, а за мной - за тем, как я превращаюсь в ту версию себя, которой владею в совершенстве. Его внимание скользит по моим пальцам, по напряженным мышцам плеч, по тому, как я не моргаю, пока строки бегут по экрану.
Он видит машинальность моих действий, и почему-то его переполняет восторг. Как будто он видит во мне художника, рисующего на пустом холсте. Но через связь плывет легкая волна разочарования самой картиной: «И это все? Цифры, строки? Все, что ты будешь делать?»
- О нет, это только набросок. Само полотно... будет сложнее. Фьюри не ищет правду, - говорю я, вызывая из памяти манеру мышления босса. - Он ищет угрозу, которую можно классифицировать, и актив, который можно взять под контроль. Он видит мир в категориях рисков и активов. Я буду это использовать.
Последующие часы превращаются в странный, почти интимный танец. Мои пальцы летают по клавиатуре, получая доступ. Обманывая протоколы. Подстраиваясь под психологические портреты аналитиков ЩИТа. Мысли Локи окутывают вниманием, овивают интересом.
Я создаю не просто массив фальшивых данных, но целый нарратив - убедительный след, ведущий в противоположную сторону от особняка. Вплетаю в данные ЩИТа новый сюжет, сотканный из полутонов и подтекстов. Целую легенду.
- Смотри, - говорю я, выводя на экран карту. - Мы не просто «скрылись», улетев с небоскреба. Мы «исчезли при подозрительных обстоятельствах» в районе старого склада «Роксон». Место с дурной репутацией, известное аномальными энергетическими выбросами. Не доказательство, но - намек. Достаточно, чтобы отвлечь их на неделю. А за неделю мы успеем спасти мир и улететь в заслуженный отпуск.
Локи пристально следит за моей мыслью, и это похоже на физическое присутствие. Его смешок мог бы пощекотать мне ухо. Через связь я чувствую горячий интерес - он видит того, кто переписывает реальность, не прикасаясь к ней.
«Ты оставляешь им не просто улики, - думает он, улыбаясь, - целую головоломку. Ту, которую его аналитики азартно будут собирать, уверенные, что пришли к выводу сами!»
- Именно! Фьюри не верит в совпадения. Он верит в заговоры. Так что мы дадим ему заговор. Неуловимый, призрачный. Отвлекающий.
Я вызываю логи серверов, куда Локи проникал ранее. Вместо того чтобы замести следы, я аккуратно подправляю временные метки, смещая цифровой призрак на несколько часов. Теперь кажется, что взлом был совершен откуда-то из-за океана, а не из окрестностей Нью-Йорка.
- Он будет искать технический след, - комментирую я. - Сложный, продвинутый. Так что мы дадим ему... тебя. Следы твоего стиля, твоей магии в коде. Чтобы он думал, что я - твоя запутавшаяся заложница. Так ему будет комфортнее. Угроза знакомая, ситуация - объяснимая.
В первую секунду, я думаю, что Локи испытает сожаление, как и я. Но нет, меня касается лишь одобрение. В его мыслях - никаких вздохов по запятнанной репутации.
«Браво, - от его низкого голоса бегут мурашки. - Подбросить им мою иллюзию, чтобы спрятать нашу с тобой действительность... Это не просто умно. Это - поэтично».
Я чувствую, как его мысли обволакивают мои. Его восхищение - ровное, теплое, как утреннее солнце.
А он - чувствует тонкую, горькую струйку моей ностальгии по той жизни, где были правила, приказы и иллюзия простоты. По жизни маленьких агентов, которым не нужно выбирать, только подчиняться.
«Жалеешь их?» - его вопрос звучит мягко.
Я отвожу взгляд от экрана. Пауза длится долго.
- Жалею, что не могу объяснить, - признаюсь я. - Что не могу сказать Фьюри: «Смотри, твой актив научился мыслить категориями не солдата, а... рассказчика».
«Объяснения - привилегия тех, кого принимают, - в его словах слышна та самая смесь иронии и печали, что рождается из тысячелетий опыта. - Мы с тобой лишены этой роскоши. Но мы можем дать им то, что им нужно - удобную ложь».
Вдруг - мысль Локи проступает прямо в моем сознании, выделяя строку кода. Между нами повисает намерение. Вопрос, ощутимый, как напряжение перед прыжком: «Позволишь?».
«Здесь. Слишком чисто. Фьюри заподозрит неладное. Добавь немного... хаоса. Следы попытки противодействия. Словно кто-то пытался помешать мне проникнуть».
Я замираю на секунду, а затем медленно улыбаюсь. Это гениально - создать целую историю с конфликтом.
- Ты хочешь, чтобы он подумал, что есть третья сторона? Что нас еще кто-то преследует?
Сквозь связь скользит его улыбка, острая и хитрая.
«Пусть поломает голову. Пусть почувствует, что игра стала сложнее. Паранойя - прекрасный союзник, если направить ее в нужное русло».
Я вношу правки. Создаю в данных признаки «битвы» - неудачные попытки блокировки, следы чужого сканирования. Теперь мы работаем в тандеме: мое знание систем и его бездонное понимание природы подозрения. Каждый мой шаг встречает его поддержку, каждый его совет вписывается в мой план.
Это уже не работа, а совместное творчество, игра, где мы дополняем друг друга. И когда последняя строка дописана, когда легенда обретает законченность, наши спины выпрямляются. Одновременно.
Я просто знаю, что за мили от меня тело Локи повторяет мои движения. Он так же чуть откидывается назад, так же расправляет плечи. В мыслях наступает тишина, насыщенная удовлетворением.
Он не прячет от меня эмоции, сквозь нашу связь струится восхищение - чистое, почти удивленное. Эта волна накрывает меня с головой. И я понимаю: он думает, что нашел не последователя, а спутника с собственным блеском.
«Рассказчик, - он пробует слово, и оно звучит в его мыслях как титул. - Да. Это куда интереснее, чем актив».
Мы создали что-то вместе, и я чувствую подъем, пресловутых бабочек в животе. Пока мой взгляд не цепляется за ссылку. Мои прошлые проекты. Курсор замирает над названием файла, и вдруг все становится слишком... личным.