В руках
- И все же, как ты это сделала? - вопрос Локи повисает в воздухе. В духоте южного вечера, среди пыли и запаха гари. Пока я помогаю Тору с перевязкой.
Громовержец сидит прямо на земле, с напряженной спиной. Он сжимает зубы, стараясь не показывать, как ему больно. На его плече - глубокое рассечение, края раны рваные. Ткань, что я прижимаю, быстро пропитывается кровью.
Всего минуту назад Локи предлагал исцелить его магией - «мгновенно и без этого варварства». В словах, за бахвальством, звенела искренняя тревога. Он уже шагнул ближе, протягивая ладонь - но Тор упрямо бросил «нет». Слишком коротко, слишком поспешно - будто боялся передумать.
Даже сидя, бог грома впечатляет размерами, но сейчас он выглядит уязвимым: доспехи помяты, одна рука безвольно лежит на коленях. И он позволяет мне, незнакомке, прикасаться к ране, отказываясь от магии брата.
Возможно, Тор поступает так из осторожности. Или из гордости воина. А может - и я ловлю это в его тяжелом взгляде - просто еще не готов простить. Не готов принять руку, что столько раз предавала.
Локи видит этот отказ и чувствует его как удар. Лицо остается безмятежным, маска не дрогнула - но мне заметно больше. Как напряглись пальцы, сжались в кулаки и тут же разжались. Как на миг сбилось дыхание.
Как быстро он переключается на другую тему. Отворачивается ко мне.
- Ты что, заклинательница артефактов? - голос Локи почти игривый, он наблюдает, как я закрепляю узел повязки. Его тень, худая и насмешливая, ложится на нас с Тором. - Алле-оп, и они сами прыгают к тебе в ладоши?
Шутка. Очередная шутка, чтобы спрятать то, что внутри.
В его тоне - напускная легкость, но я чувствую напряжение. Локи нужен ответ, ему необходимо понять - как я это сделала. Что произошло с Камнем. Я слышу беспокойство - уже за меня. Словно в моем молчании он видит тот же неразумный риск, что и в отказе Тора.
Жезл покоится возле моих колен, как будто забытый в этой передышке. Стилет упрятан в складках одежды. Я пожимаю плечами, прекрасно чувствуя внимательные взгляды.
- Стечение обстоятельств, - выдавливаю я в ответ. Зачем Локи спрашивает при всех? Дает им узнать слишком много... совсем их ни во что не ставит? - Я думаю, мне просто повезло!
Мой голос срывается на октаву выше, звучит слишком ярко и неестественно. Где-то позади меня фыркает Старк - коротко, хрипло. Просто констатируя эту жалкую ложь. У него не осталось сил даже на язвительность, сейчас он просто тяжело дышит.
Герой отлеживается неподалеку, баюкая свои репульсоры. Его броня расколота и вынужденно снята. Судьба - или ирония - уложила его бок о бок с Капитаном Америкой, человеком, с которым он вечно спорит. Но сейчас они оба молчат, каждому хватает своих ран.
Над ними колдует усталая Ведьма, алая дымка вокруг ее пальцев едва теплится. Она залечивает огромный ожог на ноге Стива, и с каждым пассом ее собственное лицо становится все бледнее. Защита от Камней бесконечности выжала ее досуха.
Мстители посматривают на нашу с Локи пару настороженно. Мы для них - несомненно преступники. Пускай и ставшие в момент прихода Таноса почти союзниками. Но сил на задержание сейчас ни у кого нет.
Старк качает головой, глядя на Квинджет - корабль лежит раздавленной скорлупой, смятый ударом о землю. Корпус в трещинах, винты оторваны, он больше не взлетит.
И в это мгновение - без слов, без ментальной связи - мы с Локи сходимся в одной мысли: пора уходить.
Пока не прибыл ЩИТ.
Пока эта шаткая пауза еще позволяет исчезнуть без боя.
Пока Тор не начал говорить о возвращении домой, о долге, о втором шансе.
Пока можно уйти тихо, не разбирая по крупицам, что именно сломалось между братьями и можно ли это склеить. Не сейчас. Не здесь, на виду у всех, когда каждое слово будет взвешено и использовано против них обоих.
Локи протягивает мне руку. Жест исполнен показной галантности, но напряжение в линии плеч выдает его. Так же, как пальцы, застывшие в воздухе. Они словно ожидают, что я отвергну его помощь, как только что сделал Тор.
Я принимаю ее. Его ладонь сжимает мою - крепче и дольше, чем того требует простая вежливость. Благодарность и облегчение пульсируют через связь. Затем он отпускает. Медленно, неохотно.
Его взгляд пристально следит за тем, как я подбираю жезл. Как мои пальцы обхватывают древко - деликатно, почти с нежностью.
Некогда вожделенный артефакт теперь видится ему гадюкой.
«Проклятый прут... - мысль Локи желчная. Он не пытается отнять жезл, хотя раньше забрал бы его без раздумий. Теперь он ждет. - Почему ты не использовала свой?»
Вкрадчивый вопрос заставляет меня внутренне сжаться.
Я делаю шаг ближе, касаясь его плечом, будто нашу мысленную речь можно подслушать:
«Побоялась. Что он обернется против меня, встретившись с мощью Камней. Что это снова пробудит ЕГО. Стилет - он часть Тиамута».
В глазах Локи - мгновенное понимание. Словно он увидел в моем страхе - отражение собственного.
Он помнит, как сам сжимал древко до боли в суставах. Словно от этого зависело все - власть, признание, само выживание. Помнит, как поначалу видел в «скипетре» решение всех проблем.
И какой страх принесло с собой разочарование. Артефакт никогда не был его, всегда оставаясь орудием других - читаури, Таноса... Всех, кто тянул за невидимые нити.
Локи словно ждал моих слов. Ждал, когда я назову свой страх по имени. Его шепот, лишенный привычной насмешки, звучит как заклятие:
«Ты не оружие. Ты - выбор».
Просто слова. Но они обволакивают меня каким-то невозможным облегчением. Будто тяжесть, которую я не осознавала, скинули с моих плеч. Разрушили одним простым, прекрасным утверждением.
И прежде чем я успеваю ответить, осмыслить, он поднимает меня на руки. Без предупреждения, вот так запросто.
Сердце заходится - от неожиданности, от его близости. Я чувствую жесткость доспеха сквозь ткань, и как играют мышцы рук, что уверенно меня держат.
Он летит за нас обоих. Доверяется магии, силе собственной, не выданной в кредит. Избавляя от необходимости призывать черные щупальца. От необходимости выставлять напоказ свою тьму перед Мстителями.
Мы взмываем вверх так быстро, что захватывает дух. На миг я забываю дышать. Кажется, будто небо само подхватило нас и сжало в прохладной ладони.
Выжженный пейзаж уходит вниз, Мстители превращаются в крошечные фигурки, в точки. Ветер врывается в волосы, он полощет одежду - дикий, живой, пьянящий. Из груди вырывается смех, который я не могу сдержать.
Пульс в висках отбивает ликующий ритм. Никогда прежде не было так - легко, без страха, без борьбы с собственной сущностью.
Каждый полет с ним все лучше.
В глазах Локи вспыхивает что-то яркое. Почти торжествующее. Удовлетворение, что он смог подарить мне это. Его губы растягиваются в улыбке - не той, что для чужих, а той, что лучится в глазах и делает его моложе.
Где-то внизу теряются возгласы Тора - гневные или зовущие, уже не разобрать. А Старк нам вслед почему-то смеется - звук доносится обрывками, тонет в расстоянии.
Небо вокруг - чистая лазурь, пронизанная низким солнцем. Воздух разрежен, пахнет лишь высотой и свободой. Такого больше нигде не найти.
Время замедляется, минуты тянутся как мед - я хочу запомнить каждую мелочь. Как солнечные блики играют в его волосах. Как сосредоточенно он смотрит вперед, ведя нас сквозь воздушные потоки. Как крепко держит, принимая на себя всю ответственность.
Скоро - слишком скоро - впереди показывается дымка над небольшим городом, а рядом - четкий росчерк взлетной полосы. И крошечная точка на нем, что стремительно растет, обретая форму фюзеляжа и крыльев. Это наш джет.