Что, если...
Коридор дата-центра все еще окутан полумраком и тишиной - никто еще не поднял тревогу. Небеленые стены все так же поглощают тусклый свет. Единственный его источник - экран консоли - наконец, показывает Локи нужный сектор данных. Он забирает у меня внешний диск, готовясь начать копирование.
А я хмурюсь, отрешенно наблюдая за ним. Его пальцы парят над клавиатурой, зеленое сияние экрана отражается на черном металле наручей.
Мое сознание сверлит одна неотвязная мысль - о мелочи, замеченной в магических уроках Фригги... Нет, просто не мелочи, ведь те не бывают системными.
Маленький принц учился не по свиткам или формулам - был только ритм дыхания, согласующийся с пульсом Иггдрасиля. Не существовало «сверхъестественного» - лишь разные грани одной реальности.
И как ни восхитительна такая философия, я вижу в ней изъян. Обрывки тех дней просачиваются через нашу связь, выстраиваясь в закономерность. Я начинаю понимать, что магия для асов - часть жизни, не требующая «научного объяснения». Что их знания эмпиричны и передаются через традиции и мифы.
Они не изучают науку и магию так, как это делают земляне. Для них это нечто обыденное, даже неважное. Для них...
Пальцы Локи перестают выводить руны. Он замирает, уставившись на меня. Не на мое лицо - на то, что происходит в моем разуме.
Я вижу, как его мысли уносятся вдаль - в мир, где он бы мог вырасти среди землян. Среди тех, кто ценил бы его дарования, а не презирал за «странные штучки».
Из его памяти выплывает профессор Селвиг, чей восторг перед Камнем разума маг хранит как реликвию. Дух этого воспоминания, словно вино, со временем стал только крепче.
«Что, если...» - пьянит его мысль.
Мне знакомо то, что сейчас происходит с Локи. И что такие мысли не остановить никакой силой воли. Это не мечта. Это ностальгия по тому, чего никогда не было.
Он видит себя ребенком, который на школьном празднике заставляет бумажных журавликов парить в воздухе. А одноклассники хлопают в ладоши. Не вежливо, не снисходительно - искренне.
На их лицах сияют те же светлые улыбки, что когда-то озарила лицо профессора. В этой воображаемой жизни учителя называют его одаренным. Родители - гордятся. Сосед приносит починить часы к нему, а не к мастеру.
В этом мире нет Тора, чья слава затмевает все. Нет царя с его уроками долга... В его фантазии земляне больше похожи лицами на жителей Ванахейма, но это не важно, не в этом суть. Подобные мечты всегда окрашены печалью.
Я тоже безотчетно примеряла на себя чужую жизнь, проходя мимо домов, спортивных школ, консерваторий. Воображала мельком, каково это - родиться, вырасти в семье. Слышать «ты молодец» или «ты обязательно сможешь». Чувствовала что-то, ненадолго. Но остужала себя - «я должна».
Вот и сейчас, скрепя сердце, я вынуждена развеять фантазии Локи. Мы в бункере, медлить рискованно. Надо скорее закончить с копированием данных. А после еще выбраться из-под земли.
- Локи, - я начинаю говорить, и низкий, мужской, голос режет тишину.
Как я могла забыть, что на мне образ Тора?
Локи вздрагивает, услышав голос брата, словно возвращается из сна. Его глаза фокусируются на мне, а не на призраках воображаемой жизни. Взгляд скользит по бетонным стенам, по мерцающим индикаторам консоли.
Контраст с фантазиями о Земле почти физически осязаем. Но вот что странно - грубая реальность бункера приносит Локи ощущение завершенности. Как будто голос Тора оказался не просто вторжением, а обязательной деталью в той идиллии...
Он делает глубокий вдох - воздух пахнет строительной пылью и нагретой пластмассой, а не домашним ужином из его грез. Не детством, а работой. Работой, которую он знает. Он щелкает пальцами - и последние руны на экране вспыхивают ядовито-зеленым.
- Готово, - бросает он с нарочитой бодростью, пытаясь заглушить то, что едва позволил себе почувствовать.
Компьютер окончательно сдается. На экране загорается значок загрузки. Я начинаю суетиться - наношу чужую ДНК, маскируя это под случайные прикосновения к предметам.
Локи бездельничает, отойдя к входной двери. Он выполнил свою часть работы. И теперь, поигрывая посохом, он снова думает о брате - о том, как тот бьется в иллюзорной клетке...
«Скоро он догадается», - роняет бог. Это не предположение. Это утверждение.
Локи будто чувствует Тора. Знает, как облупленного. Может предсказать, когда тот поймет: стены тюрьмы - лишь отражение его собственных страхов. Что, воплощенные Камнем разума, они - не настоящие. Что эти преграды - ничто для него, как всегда в его героической жизни...
«Тогда нам пора уходить!» - я выдергиваю накопитель из консоли, где только что закончилась загрузка данных.
Оглядываюсь. Бросаю взгляд на камеру слежения. Та вздрагивает в углу, мгновенно переключая фокус, совсем как человек, которого окликнули. Система реагирует, переходя от лица Локи к моему, пересчитывает приоритеты.
- Вот теперь готово, - говорю я уже на ходу, направляясь к лестнице.