Расчетливый подход
На почте царит оживление. Эхо шагов по мраморному полу взлетает под арочные своды, смешивается там с голосами - кто-то спрашивает номер ячейки, кто-то ругается из-за очереди. Никто не обращает внимания на нашу странную пару - он в черном костюме, я в неуместном платье. Никакой магии, просто все очень заняты.
Я заворачиваю кинжал в бумажный кокон. Делаю это с той осторожностью, с какой другие обращаются с хрупкими воспоминаниями. Укладываю в коробку. На боку вывожу: «Совет мировой безопасности». Звучит внушительно. Почти свято.
На деле - всего лишь надзорный орган ЩИТа. Унылое серое здание. Там я просиживала часы, делая вид, что делаю что-то значимое. Плодила отчеты, отбирала проекты для ООН, читала то, что знать не полагалось. Я была очень занята.
Туда перевели после того, как Трискелион превратился в груду обломков, и хоть формально ЩИТ очистился от Гидры, каким-то образом атмосфера на новом месте только ухудшилась. В моей голове всплывают лица начальства - каменные, застывшие в гримасах превосходства.
Локи, подглядывающий мои мысли, резко фыркает:
- Твои бывшие коллеги похожи на целестиалов. Та же пустота в глазах. Та же уверенность, что они стоят выше всего живого.
Его слова заставляют вздрогнуть. Я не осознавала всей глубины своего отторжения, пока не увидела свои чувства, отраженные в нем, как в зеркале.
Расчетливый подход ЩИТа годами давил на меня - как груз, который я перестала замечать, приняв за должное. Он каждый день напоминал о холодной логике моих создателей, о том, что я - инструмент, а не человек.
Теперь, глядя на аккуратно упакованный кинжал, я понимаю: это не просто возврат экспоната. Это ритуал. Отрезание связей. Последний привет - с долей язвительности, которая так свойственна Локи.
Он забирает ручку из моих пальцев - легкое, почти невесомое касание - и бросает на меня взгляд. Проницательный. Дерзкий. В уголке губ - улыбка, обещающая неприятности. Но не мне. Размашисто, с вызовом, он пишет поверх моего аккуратного почерка.
Кинжал отправляется в ЩИТ с наказом - возвратить в Метрополитен. Не запирать на склад. Бог Локи не желает, чтобы ЩИТ изучал его, низвел произведение искусства до набора данных.
- Пусть попробуют превратить шедевр в строчки отчета, - шепчет он, проводя пальцем по крышке коробки. - Как сделали с тобой.
Его уверенность обволакивает словно плащом, удивительно теплым. С каждым мгновением я чувствую себя легче - будто сбрасываю оковы, которые давно приняла за часть себя. Отказавшись от миссии целестиалов, я сделала первый шаг к свободе.
Но теперь передо мной встают новые барьеры - планы Локи. Я уже вижу, как они обрамляют мою дорогу - не как клетка, а как путь, который он хочет проложить за меня.
Нет, он не хочет принуждать. Он просто желает мне лучшего. Болеет за меня со всей яростью изгоя. Как я могу не тянуться к этому пламени?
Его слова перекраивают мое восприятие. Я ловлю себя на непривычной мысли: «Не вписалась в ЩИТ? Это же повод для гордости!»
Локи, вечно чужой среди воинственных асов, внушает: «Чуждость может быть оружием, а не проклятьем».
Но я чувствую - в этих словах больше пожелания, чем убежденности. Он сам уже почти отчаялся поверить в это.
Я видела Асгард его глазами: бесконечный пир воинов, где его магия была диковинкой, а он - вроде шута при королевском троне.
- Я никогда не был таким как они, - его голос хриплый, пропитанный болью, а в голове эхом отзываются бесконечные внутренние монологи, которыми он изводил себя годами. - Я был тенью, что жила в свете великого королевства. «Но ты... - переход на мысленную речь вызывает у меня мурашки. - Ты можешь стать бурей, что сметет само королевство».
В этих словах - не просто поддержка. Это вызов, брошенный мне и всему мирозданию.
Но разница наших взглядов оставляет горький привкус. Локи видит во мне утес, способный усмирить бурю его жизни. Я же думаю, что его ждет разочарование.
Выйдя из Небесной кузницы, я слишком хорошо понимаю разницу между своими возможностями и истинной силой. Конечно, я мгновенно регенерирую, играю с Камнями бесконечности, как фокусник с картами. Но это - ничто. Когда Тиамут полностью пробудится, это не будет иметь значения.
Надежды Локи, которыми он сам для себя подменяет реальность, мне совсем не нравятся. Величественная, неуязвимая, олицетворение грозной власти... Он еще в глубине своего сна решил - я именно такая. Образ из вчерашнего кошмара ослепил его, словно ложный идол.
Мое несогласие во взглядах он трактует по-своему - не как скепсис, а как нерешительность, требующую легкого подталкивания.
Он прижимается лбом к моему лбу, почти по-дружески, с неожиданной для трикстера мягкостью. Его голос - тихий, но настойчивый:
- Ты зарыла себя в рутину глубже, чем Тиамут - в Землю. Позволь мне стать твоим...
Он планировал сказать «наставником», я слышу его мысли. Но вдруг споткнулся.
Слово «союзник» висит между нами - невысказанное.
Оно настолько явственное, что, кажется, его можно коснуться руками. И мне удивительно даже не то, что Локи хочет видеть меня равной. А то, что где-то в лабиринте его разума я уже такой стала.
И это не расчетливая мысль, не хитроумный план - это чувство. Из тех, что он выбрасывает из сознания, как обжигающий предмет. Как нечто слишком опасное.
Посреди оживленной толпы я стою рядом с Локи. Стою в молчании. Из штамповок в союзники - потрясающий карьерный рост, если вдуматься...
А Локи крепко держится за посох. И вдруг одним движением отбрасывает волосы назад, начинает разглядывать как алхимик голема. Этот термин значит сырой, необработанный материал, или незавершенного человека в глазах бога.
Бог асов намеревается меня завершить. Стать лучшим творцом, чем целестиалы.