Глава 5
— Николь, перестань, — укоризненно говорит Эля, слегка наклоняясь ко мне и бросая взгляд из-под длинных ресниц.
Голос у неё мягкий, как зефир в глянцевой обёртке, но за ним — предупреждение. Она знает, что я недолюбливаю её бойфренда. Знает, что я едва сдерживаюсь, чтобы не фыркнуть каждый раз, когда он открывает рот.
Я закатываю глаза.
Молча.
Красиво.
Так, как это делают только девушки, выросшие среди раздражающих людей с деньгами.
— Девочки, идём! Мне так нравится этот трек! — внезапно визжит Леся, срываясь с места, как с глянцевой обложки — прямо на танцпол. Каблуки стучат по мрамору, платье развевается.
Полина, Маша и Вера не отстают — следуют за одногруппницей в строю, как мини-армия миньонов, только в пиджаках Jacquemus, блестящих босоножках и с телефонами в руках, будто это не смартфоны, а священные скрижали.
У кого-то волосы уже слегка растрепались — локоны больше напоминают побитую градом глянец-рекламу шампуня, у кого-то блёстки на щеках осыпались вниз, оставляя после себя сверкающие следы, как у поп-звезды после тура по Азии.
Но всех объединяет одно: они кричат, смеются и бегут, как будто впереди не просто лестница, а портал в рай. Или хотя бы в вип-зону, где диджей принимает заявки лично, но только если у тебя больше 10 тысяч подписчиков и фамилия заканчивается на «-ская».
— М-да уж, — цокаю я, опираясь на перила и глядя им вслед. Всё это выглядело бы мило... если бы не было так пискляво. И глупо.
— Им весело, Николь, — Эля поворачивается ко мне, уголки губ приподняты в мягкой, почти детской улыбке. — А тебе нет. Почему?
Я не отвечаю сразу. Просто смотрю на Элю. Долго. С прищуром.
Таким взглядом, каким обычно смотрят завучи на девятиклассников с вейпами. Или преподаватель литературы, у которой только что сорвался урок по "Преступлению и наказанию", и она готова всадить «секир-башка» любому, кто перепутает Достоевского с Толстым.
Подруга дёргается. Ну конечно, она уже знает этот взгляд. Он у меня в арсенале рядом с любимым блеском для губ — универсальное оружие массового уничтожения на тусовках.
И — как по заказу вселенной, Spotify, кармы, богини мести Немезиды и тупо злого совпадения — из колонок вылетает припев.
Тот. Самый.
Я даже не сразу понимаю, как резко у меня скривилось лицо — будто лимон вприкуску с предательством.
Да эта же песня... ТА песня.
Которую Левицкий недавно выставлял в сторис. Со своей пассией. В сторис они мило улыбаются, смотрят друг на друга, как будто вот-вот начнут кормить друг друга устрицами, заказывают дегустацию всего меню, и делают вид, что не замечают логотип Michelin на каждом втором блюде.
А он, гнида, ещё и трек наложил мой. Из того самого любимого альбома.
Да с теми нотками, от которых у меня мурашки не только по коже, но и по банковскому счёту.
Потому что я не просто люблю The Weeknd. Я живу им.
У меня к нему отношение, как у фанатки Prada к лимитированному выпуску — с дрожью в коленках и предоплатой за год.
Концерты в Лос-Анджелесе? Конечно. Каждый год. У меня всегда куплены заранее лучшие билеты, есть свои места в первом ряду и приготовлены свои личные страдания.
Левицкий, простите, с деревенской версией «инфлюенсерки» вдруг решил лишний раз напомнить мне о своём существовании?
Перед четвёртым курсом?
Когда у нас и так сессии, зачеты, государственные экзамены, диплом?
Я скривилась.
Да, я до сих пор подписана на него.
Позор. Моральный харакири. Цифровой стокгольм.
Была бы возможность — я бы отписалась, заблокировала, пожаловалась, и, желательно, оформила заявку на удаление его из интернета.
Желательно с таким уведомлением: «Этот пользователь больше не соответствует стандартам сообщества. Ни единого».
Но нет.
Вместо этого я — жертва своего мазохизма, гордости!
Сторисы Левицкого вылезают в мою ленту чаще, чем Ozon предлагает мне «товары, похожие на платье, которое я купила три месяца назад и давно вернула».
— Из-за Левицкого? — осторожно, почти на цыпочках, спрашивает Эля. Будто прощупывает почву. Или минное поле. Хотя с моим настроением — разница минимальна.
Я резко поворачиваюсь к ней, сжимаю бокал — хрустальное стекло звенит, шампанское чуть плескается, но остаётся внутри. Даже оно, это дорогое, пузырящееся, знает: не стоит сегодня нарываться.
— Потому что вы, — произношу с ледяным спокойствием, — Напоминаете об этом уродце каждую грёбаную секунду.
Тишина.
Неловкая, как первая пара после вечеринки.
Секунда.
Другая.
— Лаааадно, прости, — тянет Эля, натягивая свою фирменную примиряющую улыбку. Мол, «давай не будем ругаться, я принесла печеньки».
И берёт меня за руку.
Как в старые времена, когда нас волновали только оценки по алгебре и кто кого поцеловал на «бутылочке».
Мы начинаем спускаться по лестнице — медленно, грациозно, как будто участвуем в показе новой коллекции «Мисс Недотрога и Её Психо-Тень».
В этот момент диджей переключает трек.
И начинается.
Моё любимое.
Бас пробирает до костей, подсветка пульсирует, как чужое сердце, и я... отпускаю всё.
Медленно начинаю трясти головой — шелковистые волосы разлетаются, как в рекламе шампуня. Поворачиваюсь бедрами — вправо, влево, будто издеваюсь над гравитацией.
Эля подходит сзади. Мы ловим ритм. Синхронность — как у пары в клипе: мы двигаемся одинаково, точно, уверенно. Смех вырывается сам собой — звонкий, настоящий, без надрыва.
Подруга берёт меня за левую руку, опускается на корточки — плавно, как будто она всегда танцевала в TikTok и Vogue Runway.
Я же обхожу её кругом — медленно, с той самой походкой, которую тренируют у зеркала под ремиксы в наушниках. Бёдра качаются так, будто у меня за спиной Beyoncé лично дышит в затылок.
Вокруг нас начинает сгущаться мужское внимание. Ну, конечно. Танцуют две стройные девчонки, с ровной осанкой и в одеждах за всю зарплату менеджерах — тут хоть песни перестанут играть, но мальчики всё равно подползут.
Несколько новых лиц — явно не из нашей тусовки. Пытаются влиться в атмосферу, как в дорогой парфюм, но не до конца попадают в ноты. Прически свежие, рубашки натянуты на бицепсы так, будто они собирались на фотосессию в фитнес-клуб.
Глаза — уверенные, шаг — пафосный. Кто-то из них точно снимал сторис у чужой машины, а кто-то, возможно, сдал свои водительские права в обмен на подписку на Telegram-канал "Как стать альфой".
— Подруга, у нас тут отдел «бюджетный люкс» подъехал, — шепчу Эле, едва сдерживая смех.
Девушка закатывает глаза и поправляет волосы. Двигается легко, красиво, без напряжения. Она вообще умеет быть эффектной так, будто это не требует усилий. А я? Я сейчас стою рядом, переставая танцевать, как увидела поклонников. И это уже достаточный эффект.
Один из парней — самый «уверенный» — подруливает ближе. Видимо, считает, что сейчас скажет что-то остроумное, и мы все такие: «О, я дам тебе свой номер!».
— Привет, вы такие клёвые, — выдыхает он.
Ну всё. Я чуть не захлопала. Это был пик твоего словарного запаса, да?
Я улыбаюсь своей самой вежливо-хищной улыбкой. Такая, знаете, из серии: «Мне приятно, но не трогай меня».
— Спасибо, но у неё парень — Кирилл Акимов — владелец данного клуба. — произношу спокойно, отчётливо, будто сообщаю им цену за квадрат в «Москва-Сити». — Так что пока вы целые — лучше отойдите.
Он делает вид, что «сам не особо и хотел», а мы с Элей уже возвращаемся к танцу. Включается новый трек, и в голове переключается тумблер: режим «королева танцпола».
Я начинаю двигаться — плавно, уверенно. Волосы рассыпаются по плечам, руки — в воздух, бёдра — восьмёрками. Эля подхватывает мой ритм. Мы улыбаемся, и я в этот момент реально чувствую себя лучше.
Где-то на сцене диджей, который снова смотрит на меня. И, что самое приятное у него — хороший вкус. Потому что его взгляд сейчас прямо на мне.
Я чуть поворачиваю голову, улыбаюсь — не слишком открыто, но достаточно, чтобы он понял: да, ты тоже мне симпатичен.
— Тебе что, понравился Фредди Нокс? — спрашивает Эля, ухмыляясь.
— Он прикольный, — смеюсь я. Легко, игриво, но с ноткой: «да я просто так веселюсь».
— Прикольный? Особенно его пресс. Ты вообще развратилась! — смеется она.
— Ну, если ты вдруг с Кириллом разругаешься — я уступлю, — подмигиваю.
— Ага, спасибо, щедро, — фыркает Эля. — Ладно, подруга, сцена твоя.
Она отпускает мою руку, я делаю шаг вперёд — и тут...
Плеск.
Что-то холодное и липкое — прямо на мою новую джинсовую юбку голубого оттенка.
Дорогие читатели!
Спасибо вам за ваши звёздочки и поддержку — каждое уведомление о новой звездочке наполняет меня вдохновением и даёт силы творить дальше. Особенно приятно видеть, что история находит отклик в ваших сердцах.
Отдельная благодарность тем, кто оставляет критические оценки. Это не менее важно — вы помогаете мне расти и становиться лучше. Я ценю каждую оценку, ведь именно благодаря вам мои книги развиваются.
И, кстати... что вы думаете о Николь? Что-то вы совсем молчите, а мне очень интересно услышать ваши мысли!
Жду ваших комментариев,
с теплом,
Лекси Рид