красные цветы

в тот вечер дождь лил, будто кто-то хотел смыть с города всё прошлое. Джису стояла на пороге старого дома, где не была много лет. облупленные стены, запах прелости, бутылки, разбросанные по полу - всё осталось таким же, как в детстве. только мать постарела. осунулась, но глаза те же - мутные, не знающие раскаяния.

— Джису?.. — голос дрожал, будто в нём ещё теплилась надежда. — моя девочка.. ты всё-таки пришла навестить свою маму..

женщина медленно прошла внутрь, не произнеся ни слова. каждое её движение было тихим, почти мягким, но в этой тишине чувствовалась буря. на столе стояла недопитая бутылка крепкого алкоголя. мать привычным жестом потянулась к ней, но Джису поймала её руку.

— всё, — произнесла она хрипло. — хватит

мать попыталась усмехнуться, но в глазах мелькнул страх.

— думаешь, ты лучше меня? ты ведь тоже такая же. вся в меня.

Джису долго смотрела на неё с каким-то усталым презрением, будто смотрела не на человека, а на то, что осталось от него.

— нет, — тихо сказала она. — я лишь результат того, что ты сломала.

за окном гремел гром, где-то далеко проехала машина. когда тишина вернулась, Джису стояла одна. на полу лежала пустая бутылка, рассыпавшаяся на осколки. на её лице не было ни слёз, ни злости - лишь странное спокойствие, как после долгой, необходимой операции. с отцом всё было иначе. он жил за городом, в доме, где когда-то пахло табаком и смолой. он встретил её настороженно - будто что-то уже знал.
— я слышал, — сказал он тихо, наливая себе чай. — что ты теперь замужем. хороший парень, детектив, да?

она кивнула. он не смотрел ей в глаза.

— рад за тебя, — добавил он, но голос предательски дрогнул. — надеюсь, ты не такая, как та, что зовётся твоей матерью.

женщина чуть улыбнулась.

— нет, — ответила она, — я совсем не такая.

он не заметил, как воздух в комнате стал тяжелее. как её голос - стал ровнее, чем следовало. она говорила долго.. о детстве, о тех ночах, когда он уходил, а мать плакала, о том, как в ней росла тишина. когда он наконец поднял взгляд, в нём мелькнула догадка, но было уже поздно. позже, возвращаясь домой, Джису шла медленно, сжимая под пальто старое фото, где они втроём: отец, мать и маленькая девочка с косичками. на снимке она улыбалась. теперь же её улыбка была иной.. без света, но с чувством завершённости. она выбросила фото в урну возле дома и пошла дальше, в сторону, где за окном горел тёплый свет их квартиры. там её ждал Чонгук.. единственный, кто всё ещё верил, что она способна любить.. ночь снова застала город врасплох. тяжёлые облака висели низко, будто пытались укрыть его от того, что вот-вот случится. Джису шла медленно, не спеша, в тёплом пальто, с капюшоном, опущенным на глаза. в руках - свёрток из тонкой бумаги. две красные розы. она купила их у старой цветочницы возле вокзала. та улыбнулась, протягивая букет, и сказала:

— две значит прощание..

Джису на миг подняла взгляд, но ничего не ответила. первой остановкой был переулок, где лежала её мать. тот самый узкий, пахнущий мокрым кирпичом и железом дом, в котором лежит бездыханное тело матери, свет фонаря дрожал, будто боялся заглянуть в темноту. Джису подошла к стене, где когда-то остался невидимый след её прикосновений, и достала из бумаги первую розу.. цветок был яркий, почти алый, живой. она положила его в центр проулка, прямо туда, где когда-то лежала та, что смотрела в небо заклеенными глазами.

— спи, — прошептала Джису, едва слышно, — теперь всё кончено.

ветер подхватил лепестки, тронул их, словно хотел забрать с собой. второе место было дальше - у старой теплицы, где лежал отец, оперевшись на стену, с ели горящим огоньком жизни в глазах. стёкла теперь разбиты, вход завален мусором, но для неё всё оставалось прежним. она остановилась, прикоснулась к ржавой двери, и глаза её стали пустыми, как стекло. достала вторую розу, расправила лепестки пальцами, и аккуратно вложила цветок в ту самую точку, где тогда касалась земли кровь.

— всё, — тихо сказала она. — всё закончилось.

на секунду ей показалось, будто теплица отозвалась эхом или это просто ветер. домой она вернулась под утро. в коридоре пахло кофе.. Чонгук, как обычно, не спал. бумаги, дела, звонки - его голова всегда была в работе.
Джису прошла в ванную, смыла с рук запах сырости и пыли, посмотрела на своё отражение. в глазах - усталость, но за ней пряталось нечто другое. освобождение. она вышла в гостиную, где Чонгук сидел, уткнувшись в телефон.

— тебе звонили, — сказал он, не поднимая взгляда. — с участка.

она застыла.

— что-то случилось?

— да... — он наконец посмотрел на неё. взгляд настороженный, усталый. — около твоего старого дома звонила женщина. говорит, слышала крики. женский голос, а потом видела, как кто-то уходил. — он помолчал.

— по её словам, фигура была.. маленькая. в капюшоне.

тишина повисла между ними. Джису медленно подошла, положила руку ему на плечо и чуть улыбнулась.

— наверное, просто кто-то испугался дождя, — тихо произнесла она. — в такую ночь многим чудится.

Чонгук кивнул, но взгляд его задержался на её руке на запястье осталась тонкая полоска от шипа розы. он ничего не сказал. она тоже. в эту секунду между ними стоял не дом, не кофе, не утро, а целая пропасть из недосказанности и лжи, где каждый из них уже понимал больше, чем хотел бы. всю ночь он не мог уснуть. сначала думал, что это просто усталость.. мозг не выключается, прокручивая в голове звонки, отчёты, показания свидетелей, но чем ближе к рассвету, тем отчётливее в памяти звучал голос женщины из того звонка:

«я видела, как кто-то уходил. женщина. маленькая. в капюшоне».

эта фраза не отпускала.

Джису спала рядом.. спокойно, даже слишком. её дыхание было ровным, почти беззвучным, будто она давно привыкла притворяться тишиной. Чонгук смотрел на неё несколько секунд, потом тихо поднялся с кровати, стараясь не разбудить. в гостиной он включил ноутбук. логин, пароль, доступ к базе - всё по привычке. его пальцы двигались быстро, уверенно, но сердце билось так громко, что казалось, будто оно вот-вот выдаст его. он нашёл архив с камер возле старой теплицы. время совпадало - около полуночи. запись грузилась медленно, будто сама не хотела открываться. на экране мелькнула дрожащая улица. лампа, качающаяся под ветром. силуэт.
невысокая фигура в длинном пальто, капюшон надвинут на лицо. в руках что-то, похожее на свёрток. она останавливается у входа в теплицу. наклоняется. секунда. две. три, а потом разворачивается и уходит в темноту.

Чонгук нажал пауза.

изображение замерло, но сердце его.. нет. он медленно приблизил кадр. зернистость мешала рассмотреть лицо, но один штрих выдал всё. рука. тонкое запястье и полоска от шипа. он откинулся на спинку стула, глядя в экран. тишина в квартире давила. за стеной всё ещё спала Джису.

— нет, — выдохнул он, едва слышно. — нет, не может быть..

где-то глубоко внутри он уже знал. все эти годы рядом с ним жила не та, кого он хотел спасти, а та, от кого нужно было спасаться. с первыми лучами солнца он закрыл ноутбук, убрал папку обратно. сел на диван, спрятав лицо в ладонях. когда Джису вошла в комнату в халате, с чашкой кофе, с той самой спокойной улыбкой. он поднял взгляд и, будто ничего не случилось, сказал:

— доброе утро.

она подошла, поставила чашку перед ним, наклонилась, коснулась губами его щеки.

— утро всегда доброе, если мы вместе, — шепнула она.

он улыбнулся в ответ, но в его глазах впервые появилось нечто холодное.. то, что не могло остаться незамеченным. утро выдалось тихим.
слишком тихим. Джису стояла у окна, заваривая кофе, а Чонгук сидел за столом с планшетом, делая вид, что читает отчёт. на самом деле он не видел ни строк, ни цифр - только её отражение в стекле. как она плавно двигается, как заправляет прядь волос за ухо, как взгляд её на секунду становится пустым, когда она думает, что он не смотрит. он стал замечать мелочи. раньше не обращал внимания, а теперь всё бросалось в глаза.

запах.

после каждого её вечернего выхода - не духи, не улица, не дождь. что-то иное, металлическое, острое, почти незаметное, но знакомое. тишина, которая следовала за ней, словно шлейф. вечером Чонгук пошёл в кабинет, где хранил дела. закрыл дверь. на экране ноутбука снова открыл кадр с камер - увеличенный, очищенный фильтрами. рука. тот самый тонкий шрам от шипа. он перевёл дыхание и открыл ещё одно окно, записи с камер возле того переулка, где нашли вторую «жасмин». там она тоже была. тот же силуэт. тот же капюшон. он откинулся на спинку кресла. теперь сомнений не осталось, но что-то внутри него не позволило нажать сообщить. он слишком хорошо знал, чем все это может закончится. на следующее утро он вышел на работу раньше обычного.

— снова вызвали? — спросила Джису, наливая себе чай.

— просто проверка по делу, — спокойно ответил он, застёгивая пальто. — ничего серьёзного.

она улыбнулась.

— тогда поужинаем вместе?

— конечно.

дверь за ним закрылась мягко. в машине он долго сидел, не включая двигатель. на сиденье рядом лежала папка. он сам создал новую.. без номера, без метки. просто надпись на обложке: «J.L.».. её инициалы. с этого дня он начал следить. тихо, методично, с привычной полицейской точностью.
заметки в телефоне, фотографии с камер, наблюдения за маршрутами. всё складывалось в одну линию. каждая точка этой линии вела к ней, но ночью, когда он возвращался домой и видел, как она ждёт его у окна с чашкой, с той же мягкой улыбкой, сердце предательски сжималось. она была его женой. его укрытием. его погибелью. он сел рядом, позволил ей прижаться к нему. её голова легла ему на плечо. в этот момент он понял - если она когда-нибудь узнает, что он всё понял, она не дрогнет. всё же он решил не отступать. она почувствовала это не сразу. сначала лёгкий холод под кожей, будто воздух вокруг стал чуть гуще. потом - странное ощущение, что кто-то стоит за спиной, едва она выходит из дома. не страх. интуиция. та самая, что столько лет спасала её от поимки. она шла по улице, ветер трепал подол пальто, вечерний свет фонарей ложился на асфальт золотыми пятнами. витрины отражали силуэты прохожих и в каждом отражении, на долю секунды, ей чудился один и тот же взгляд. тень, стоящая чуть дальше, чем нужно. слишком ровная походка. слишком знакомая. она ничего не сказала Чонгуку, конечно. только вечером, когда он сидел в кабинете, сделала шаг к двери тихий, лёгкий, как дыхание кошки. посмотрела. он быстро закрыл ноутбук, будто случайно.

— что делаешь? — спросила она с мягкой улыбкой.

— да просто отчёты проверяю, — ответил он спокойно. — ерунда.

— ты устал, — произнесла она, подходя ближе. — Я же вижу.

она положила ладонь ему на плечо и он чуть вздрогнул не от её прикосновения, а от того, что внутри знал: она всё чувствует. позже, когда он уснул на диване, Джису вышла в коридор. на телефоне отражение его недавних звонков. она запомнила номер. в памяти - новое имя в списке контактов. агент отдела. она прижала губы, чуть улыбнулась.

— значит, решил играть, — прошептала она. — что ж, поиграем.

на следующее утро Джису нарочно оставила дверь приоткрытой, когда выходила. пусть заметит. пусть думает, что она неосторожна. она прошла по улице - так же, как раньше, но теперь чуть медленнее. смотрела на витрины, касалась стекла пальцами, ловила отражения и наконец увидела его. далеко, почти сливается с толпой. он думал, что незаметен. в её глазах вспыхнула тихая, ледяная усмешка. она свернула в переулок - тот самый, где оставляла розу. остановилась у стены, будто просто отдыхала. потом обернулась.

— если уж следишь, Чонгук... — сказала она в пустоту, шепотом, едва слышно. — делай это лучше.

вечером она вернулась домой раньше. на плите его недопитый кофе, а на столе папка, лежащая чуть небрежнее, чем обычно. она открыла её. J.L. ни звука. ни эмоции. только лёгкое покалывание в кончиках пальцев. Джису закрыла папку и вернула на место, ровно в ту же позицию, где она лежала. потом подошла к окну, зажгла сигарету, посмотрела в отражение.

— игра началась, — произнесла она тихо, с едва заметной улыбкой. — только вопрос — кто из нас первый сделает ход..