Глава 21: "Она приходит"
(от первого лица)
Стучат.
Тихо. Но настойчиво.
Он морщится, будто уже знает.
Я смотрю на него:
— Кто это?
Он подходит к двери. Не сразу открывает.
Я встаю. Привожу себя в порядок. Инстинкт.
Именно в такие моменты хочется быть сильной, холодной и безупречной.
Он поворачивает ручку.
Открывает.
Там она.
Высокая. Безупречная. Уверенная.
Смелая — или, скорее, отчаянная.
Она проходит взглядом по нему. Потом — на меня.
И улыбается. Слишком мягко, чтобы быть искренне.
— Значит, это правда, — говорит она.
Он делает шаг, закрывая меня собой.
— Что ты здесь делаешь?
— А что ты ожидал? — её голос ровный. — Ты исчез после разговора. Никакого "извини", никакого "до свидания". Только молчание.
— Потому что мне нечего сказать, — спокойно отвечает он.
Она переводит взгляд на меня.
— А ты? Ты гордишься собой? Вернулась, как буря, разрушила всё — и теперь тут, на его подушке?
Я делаю шаг вперёд.
Говорю спокойно, но чётко:
— Я не просила его звать меня.
— Но и не отказалась, правда?
— А ты бы отказалась, если бы любила его по-настоящему?
Пауза.
Молчание врезается в воздух.
•
Он сжимает кулаки.
— Прекрати. Ты знала, что между нами — ничего. Ты чувствовала это всё время.
— Я чувствовала, — кивает она. — Но ты был со мной. А не с ней.
— Потому что её не было.
•
Она хочет сказать что-то ещё, но голос дрожит.
— Он был мой, — шепчет. — А теперь вы ведёте себя, как будто меня не существует.
— Потому что между вами было «вместо», а не «вместе», — говорю я. — А теперь он со мной. Не чтобы закрыть рану. А чтобы начать дышать.
•
Она смотрит на него. Долго.
Потом — разворачивается.
И говорит в прощание:
— Когда она снова исчезнет — не звони мне.
И уходит.
•
Дверь захлопывается.
Он поворачивается ко мне.
— Прости.
— Не за что, — тихо говорю я. — Это было нужно. Чтобы понять.
Он прижимает меня к себе.
— Я с тобой.
— Пока?
— Нет. До конца.
•
Но мы оба знаем — покой только начинается.
Нас ждёт ещё путь.
Потому что быть вместе — это выбор. Каждое утро.