Кофе,который всё меняет
Вечер опустился на город медленно, как мягкое одеяло из света и теней.
Улицы мерцали неоном, витрины отражали капли дождя, который наконец-то стих.
Воздух был чистым, прохладным — таким, что хочется вдохнуть поглубже и просто... начать что-то новое.
Т/И стояла у зеркала, поправляя волосы. Сегодня она долго выбирала, что надеть — не потому, что это свидание, а просто... хотелось выглядеть чуть лучше, чем обычно.
Белая рубашка, лёгкий аромат жасмина, аккуратный макияж. Без лишнего. Без попыток впечатлить. Но внутри всё равно дрожало.
Телефон мигнул.
Сообщение от Пейтона:
> “Я уже здесь. Не спеши. Просто будь.”
Она улыбнулась.
Просто будь.
Как будто он умел подобрать нужные слова, чтобы выбить из равновесия.
Кофейня была небольшой — деревянные столики, мягкий свет, запах свежемолотого кофе и тихий джаз на фоне.
Он сидел у окна. Тот самый стол, где они встретились в прошлый раз.
Куртка перекинута через спинку стула, волосы чуть взъерошены. И этот взгляд — прямой, внимательный.
Пейтон:
— Привет.
Т/И:
— Привет. Надеюсь, дождя не будет, а то вдруг опять спасать придётся.
Пейтон (улыбаясь):
— Не против. Уже привык.
Она села напротив, поставила сумку, сняла пальто.
Молчание между ними было не неловким, а тёплым. Тем самым, когда не нужно спешить.
Пейтон:
— Ты часто сюда приходишь?
Т/И:
— Иногда. Когда нужно подумать. Здесь как будто время останавливается.
Пейтон:
— А сейчас о чём думаешь?
Она подняла глаза. Её пальцы машинально крутили ложку. Взгляд — прямой, но мягкий.
Т/И:
— Думаю, что всё это немного странно. Мы почти не знакомы, но я сижу с тобой и чувствую... спокойно.
Он чуть наклонился вперёд.
Пейтон (тихо):
— Может, это не странно. Может, просто правильно.
Она замерла.
Эти слова будто остановили воздух. Музыка стала тише, люди вокруг — дальше, а между ними вдруг стало ближе, чем должно было быть.
Т/И (улыбаясь):
— Ты всегда так говоришь?
Пейтон:
— Только когда хочу, чтобы человек остался.
Она отвела взгляд, чувствуя, как в груди становится горячо.
Он смотрел, не торопясь, словно хотел запомнить каждую черту.
Официантка принесла заказ — две чашки капучино, десерт с клубникой, который Т/И не собиралась брать, но почему-то не отказалась, когда он предложил.
Пейтон:
— Знаешь, я ведь не просто так тебя тогда встретил.
Т/И:
— Да?
Пейтон (усмехаясь):
— Судьба. Или неисправный аккумулятор — что-то из этого.
Она рассмеялась, наконец расслабившись.
Смех был лёгким, как дыхание. Тем самым, которого не хватает, когда слишком долго сдерживаешь эмоции.
Они разговаривали о работе, о городе, о том, как Т/И мечтает построить дом у моря — не роскошный, а уютный, с деревянными стенами и запахом кофе по утрам.
Пейтон слушал. По-настоящему.
Не перебивал, не шутил, просто — слушал.
Пейтон:
— Если построишь, обещай пригласить.
Т/И:
— Если ты не опоздаешь.
Пейтон:
— Я всегда прихожу вовремя. Особенно туда, где хочу быть.
Она посмотрела на него.
И вдруг поняла — этот вечер будет тем, который захочется запомнить. Без громких слов, без обещаний. Просто — начало чего-то тёплого.
Они вышли из кофейни вместе.
Вечерний воздух был свежим, фонари отражались в мокром асфальте.
Он проводил её до остановки, не спрашивая, можно ли.
Пейтон:
— Значит, до следующего раза?
Т/И:
— Кто сказал, что он будет?
Пейтон (мягко):
— Ты. Просто ещё не знаешь.
И когда он ушёл, а ветер качнул её волосы, Т/И поймала себя на мысли, что впервые за долгое время ждёт не завтра, а именно «следующего раза».