Когда не хочется прощаться
Утро началось с хаоса.
Т/И проспала. Будильник звонил трижды, но голова отказывалась думать, а тело двигаться. На кухне пахло кофе, но даже он не спасал.
Она металась по комнате: волосы собраны в небрежный пучок, блузка наполовину застёгнута, карандаш для глаз валялся где-то под стопкой бумаг.
На экране телефона мигало уведомление:
"Совещание в 9:00".
Взгляд на часы — 8:47.
— Отлично, просто идеально, — пробормотала она, натягивая пиджак и всовывая ноги в туфли.
На улице — привычный сценарий: моросящий дождь, прохожие под зонтами, редкие такси. Она прижала папку к груди и почти бегом к автобусной остановке.
Но автобус, конечно же, только что уехал.
— Прекрасно, — выдохнула она, закатывая глаза.
И тут рядом, как будто по заказу, раздался знакомый звук мотора.
Она обернулась.
Мотоцикл. Тот самый.
И он — Пейтон — снимает шлем, смотрит прямо на неё и улыбается так, будто дождь — его стихия.
Пейтон:
— Кажется, у тебя хроническое невезение.
Т/И:
— А у тебя — талант появляться не вовремя.
Пейтон (с усмешкой):
— Я бы сказал наоборот. Кажется, я всегда вовремя.
Он протянул ей запасной шлем.
Пейтон:
— Садись. Я подвезу.
Т/И:
— Даже не мечтай.
Пейтон:
— А зря. Пять минут — и ты не опоздаешь. Пятнадцать — и промокнешь до нитки. Выбирай.
Он был чертовски спокоен, уверенный, мокрые волосы прилипли к лбу, куртка темнела от дождя.
Она постояла секунду, потом — выдохнула.
Т/И:
— Если разобьюсь, я тебя найду и прибью.
Пейтон (улыбаясь):
— Договорились.
Она надела шлем. Мотоцикл рванул с места. Дождь хлестал по щекам, ветер бил в лицо, и почему-то ей было… хорошо.
Свобода, страх и адреналин — всё сразу.
Когда он остановился у здания университета, она ещё секунду сидела, не решаясь спрыгнуть.
Пейтон:
— Всё цела?
Т/И:
— Думаю, да. Только волосы теперь официально объявили забастовку.
Он тихо рассмеялся, глядя на неё.
Пейтон:
— Тебе идёт беспорядок.
Она сняла шлем и протянула ему.
Т/И:
— Спасибо за... спасение. Опять.
Пейтон:
— Похоже, у нас с тобой традиция.
Она уже собиралась уйти, но вдруг он добавил:
Пейтон:
— Сегодня вечером. Кофе. Без дождя, обещаю.
Она обернулась.
Т/И:
— С чего ты взял, что я пойду?
Пейтон (тихо):
— Потому что тебе не хочется прощаться.
Пауза.
В её взгляде — колебание, в его — уверенность.
Она улыбнулась уголком губ.
Т/И:
— Посмотрим.
Она ушла, оставив его с шлемом в руках и лёгкой улыбкой.
А внутри — всё кипело.
Потому что он был прав.
Ей действительно не хотелось прощаться.