Кофе с привкусом гордости
Прошло три дня.
Три дождливых, серых, упрямо одинаковых дня.
Т/И пыталась забыть про того парня с мотоциклом, но почему-то каждый раз, когда за окном начинался дождь — она вспоминала его голос.
Хриплый, спокойный, раздражающе уверенный.
Сегодня утро началось с кофе.
И с опоздания.
Она забежала в любимую кофейню у университета — волосы спутаны, папка под мышкой, пальто наискось застёгнуто. Очередь — как всегда.
Она уже почти дошла до стойки, когда кто-то сбоку произнёс:
— Осторожнее. Уронишь, опять придётся спасать.
Она обернулась.
Пейтон.
Сидел у окна с чашкой, нога на ногу, и та же уверенная полуулыбка.
— Я не нуждаюсь в спасателях, — спокойно ответила она, хотя сердце почему-то сбилось.
— Конечно. Но если вдруг — я рядом.
Он поднялся, подошёл ближе, забрал у бариста её стакан с кофе.
— Держи. Без сахара, как в тот день?
— Откуда ты знаешь?
— Угадываю. Ты выглядишь как человек, который не любит всё приторное.
Она фыркнула, забирая стакан.
— А ты выглядишь как человек, который слишком уверен в себе.
— Может быть, — пожал плечами он. — Но мне это пока помогает.
Пауза. Секунда взгляда.
Она уже собиралась уйти, но он добавил:
— Если вдруг снова заглохнешь — знаешь, кого звать.
— Я бы скорее пешком пошла, — бросила она через плечо.
— Тогда надеюсь, пойдёшь под дождём, — усмехнулся он.
И снова этот дождь.
Как будто их истории без него просто не существовало.