Виновата ты

Кристиан

Сегодняшнюю ночь я не сплю. Никак не могу разгадать, что случилось с Кэтрин за эти несколько минут отсутствия. Ещё и этот её "брат", который забрал с работы и ночевать остался. Они никак не связаны по крови, а значит родственная связь построена только на словах. Мне есть о чём беспокоиться. Кэтрин большую часть ночи тоже не спит, в её голове какой-то рой мыслей, который я, увы, разобрать не могу. Засыпает она только под утро, а я продолжаю наблюдать.

— Я всё равно пойму, что же с тобой случилось вчера, — бормочу себе под нос.

Пишу сообщение охране, чтобы мне сбросили видео с камер места, где работает Алекса. Ничего не проскользнёт мимо моего внимания. Смотрю на часы: 5:00. Скоро уже нужно собираться и выезжать на встречу, которая запланирована у меня сегодня. Меня терзают некие сомнения, что я сегодня попаду в офис, и меня это раздражает ещё больше. Я зависим от присутствия Кэтрин, понимание того, что сегодня, возможно, я не смогу увидеть её, не смогу услышать её голос, не смогу вот так вот просто перебрасываться с ней незначительными фразами, заставляет сойти с ума. Смотрю на экран своего ноутбука, наблюдая за тем, как она спит. Свернувшись клубочком. Она так беззащитна во сне. Не скалится, не ёрничает, не защищается. Я без ума от неё в любом её состоянии. Моя потребность в Кэтрин растёт с каждым днём, уже буквально гранича с безумством.
Сведения от охраны поступают быстро. Параллельно, я открываю видео с камер наблюдения моего офиса на телефоне, именно за вчера. Проматываю до вечера, вижу как Кэтрин выходит из моего кабинета. Вот. Это оно. Лучше бы я не видел этих кадров. Алекса бросается на неё, своими пальцами сжимает её тонкую и хрупкую шею. Она что-то говорит, но я не слышу. Так вот оно что. Алекса смела тронуть Кэтрин. Теперь понятно, почему она пришла сама не своя. Ничего. Каждый получит по заслугам. Всё возвращается. Снова перевожу взгляд на камеры, Кэтрин уже проснулась, пока её брат лежит на кровати. Вот же чёрт. Волна злости накатывает сама собой, когда я вижу другого мужчину рядом с ней. Это невозможно контролировать. Она медленно встаёт, сбрасывает с себя плед. Её плечи приподнимаются от лёгкой дрожи, будто ей холодно. Кэтрин идёт на кухню, делает себе кофе на автомате, мне нравится наблюдать за её вот такой будничной жизнью. В этом есть что-то уютное, почти родное. Смотрю на мужчину, который всё ещё в её квартире. Он небрежно потягивается, встаёт, как будто у себя дома. Ненавижу это. Зейн идёт к ней, встаёт слишком близко. Говорит что-то, она отвечает, не глядя в глаза. Он касается её плеча. Всё. Этого достаточно. Я выключаю трансляцию. Не потому, что не хочу видеть больше, а потому что уже всё понял. Предел достигнут. Ничего. Пишу Дилану, он точно знает, что с этим делать.

"Сводный брат Кэтрин. Сделай что-нибудь, чтобы он прямо сейчас поехал домой. Или на работу. Куда-нибудь"

Иду собираться. Одеваю чёрные штаны и такого же цвета рубашку, штаны на бёдрах закрепляю ремнём. Сегодня ожидается трудный день. Сил почти нет, но придется их снова черпать из бесконечных чашек кофе. Открываю камеры видеонаблюдения в доме Кэтрин уже через телефон, сажусь в машину. На видео вижу, что Зейн собирается, причём очень быстро. Дилан знает свою работу. Несколько минут и его уже нет. Теперь я абсолютно спокоен. Отчасти.
Покой, как оказалось, бывает временным — всего на несколько вдохов. Я всегда буду сходить с ума, когда рядом с ней будет другой мужчина. Чёрт. Я ненавижу это состояние — когда не рядом, когда не могу ни спросить, ни остановить, ни просто дотронуться. Всё, что есть у меня сейчас — это наблюдение. Камеры, охрана, теневые махинации. Ничтожные, бесполезные инструменты, когда она — не в моих руках. Мне хочется приехать туда прямо сейчас. Но я не могу. Встреча не переносится, партнёры летят из Европы. Я обещал быть. Мне нельзя отступать, иначе — потеряю больше, чем просто контракт. Потеряю возможность обеспечить безопасность. Её безопасность. И наше будущее. Смотрю на себя в зеркале заднего вида. Светлые глаза, под ними — синие тени недосыпа. Ничего нового. Всё как всегда: усталость, напряжение и она — в голове, в мыслях, в моей жизни, абсолютно везде... Снова смотрю на камеры — Кэтрин уже одевается и выходит из квартиры. Тяжело вздыхаю, пишу смс парням, чтобы они начали слежку за ней. Я должен знать всё. Завожу двигатель, трогаюсь с места и выезжаю на трассу. Параллельно нахожу номер Кэтрин и пишу сообщение:

"Меня сегодня, скорее всего, не будет. Всё на тебе. Докладывай обо всём. Я доверяю тебе. Ты справишься, Кэтрин"

И откладываю телефон. Нужно сосредоточиться, придти в себя, отогнать лишние мысли. Не могу. В голове крутится одно: её лицо, взгляд, в котором всё чаще проскальзывает что-то тревожное, что-то, чего я не могу понять, наши прикосновения, эти её манеры... Всё в ней для меня — идеально. Звук уведомления прерывает мои мысли и я одной рукой веду машину, а второй читаю ответ Кэтрин. Смайлики. Первый руку держит у лба, а второй — это просто большой палец вверх. Угу. Она могла бы просто плюнуть мне в душу — эффект был бы примерно таким же. Бесстыжая. Я поддерживаю её, тирады пишу, а она ни слова в ответ. Железная, чёрт бы её побрал. Ладно. В любом случае, я всегда буду знать где она и что с ней. Даже если меня нет, то глаза у меня будут всегда и везде. Этого не отнять. Паркуюсь у здания, где у нас будут переговоры. Хоть бы сосредоточиться, хоть бы собрать все мысли воедино. Что ж. Попробую.
Выхожу, меня сразу же встречают, проводят в зал для переговоров. Киваю, сдержанно приветствуя каждого из европейских партнёров. Всё идёт, как по маслу. Внешне. Я спокоен, уверен в себе, голос ровный, жестикуляция отточена. Мы обсуждаем детали, я киваю, говорю, улыбаюсь только для формальности. Я умею быть нужным человеком в нужное время. И всё же — внутри всё горит. Оказывается, отсутствие Кэтрин влияет на меня куда серьезнее, чем даже я ожидал. На одной из пауз незаметно смотрю в телефон. Камера показывает её — она в офисе, нарядно одета, никакой вульгарщины. Её пальцы крутят ручку, но лист под ними остаётся пустым. Я знаю этот взгляд. Я узнаю каждую её эмоцию, даже если она ни слова не скажет. Что её так тревожит? Мысли Кэтрин далеко от работы, неужели её так задела Алекса? Вряд ли. Зная Кэтрин, она переспала с этой мыслью и забыла. Такое долго не держится в голове. Тут что-то другое.
Поворачиваюсь к одному из партнёров и автоматически отвечаю на вопрос. Даже не помню, о чём он был. Секунда — и обратно в телефон. Кэтрин разговаривает с кем-то из сотрудников. Опять эти её движения, будто защищается, держит дистанцию. Как будто всё вокруг — угроза. Я прикусываю внутреннюю сторону щеки, чтобы не сорваться. Так бы и вырвал её из этого офиса, забрал бы куда-нибудь, где нет никого — ни Алексы, ни Зейна, ни этих смс с пустыми смайликами. Где только мы.

— Мистер Локвуд ? — спрашивает переводчик, выводя меня из мыслей. — Вы согласны с пунктом по отсрочке инвестиций?

— Да, — отвечаю спокойно. — При условии, что гарантийные обязательства остаются на прежнем уровне.

Переговоры продолжаются, обещая затянуться. Потом ещё нужно подписать контракт, рассмотреть условия выгодной сделки.

Ахр. Как же мне не сойти с ума без неё? Как успокоить внутреннего зверя?

На поверхности для всех — идеальный мужчина, деловой, сосредоточенный, компетентный, успешный владелец своей компании. Но внутри всё иначе. Внутри — безумец, который мечтает только об одной девушке, о ней — как она улыбается, как поправляет волосы, как смотрит на меня, даже не зная, как много я готов отдать за эти янтарные глаза. Сегодняшний день — это пытка для меня. Настоящая пытка.

Кэтрин

Прихожу в офис и закрываюсь в кабинете. Босса не будет, сегодня я остаюсь одна. Мне ещё нужно закончить отвечать на все письма электронной почты нашей компании, также подготовить некоторые документы для Антонио Верди. Работа есть. Первый час тишины даже положительно влияет на мою продуктивность, я приступаю к разбору почты. Один за другим, письма открываются, обрабатываются, распределяются по папкам. Некоторые требуют мгновенного ответа — я набираю тексты почти машинально. Но... что-то всё равно не так. Слишком тихо. Нет Кристиана, который пристально следит за моей работой, нет этого обмена колкостями, мимолётных прикосновений Кристиана, которые, он считает, что я не замечаю. Сколько бы я ни делала вид, что раздражаюсь от его присутствия, на самом деле — в этих взглядах, в том как он говорит со мной, я нахожу внутреннее спокойствие, будто так и должно быть. Кристиан всегда продолжает игру на равных со мной, что меня удивляет и одновременно восхищает. С юности парни обходили меня стороной. Я знала это. Их пугала не моя внешность, а мой взгляд — прямой, слишком уверенный. Моя самостоятельность, стремление к самодостаточности. В своём подсознании — они дети, которые не готовы нести ответственность за свои решения, не готовы на риски, нет в них мужского стержня. А сейчас в моей жизни появляется Кристиан. Он не пытается приручить меня. Не пытается пригладить острые углы моего характера. Он видит меня такой, какая я есть — и принимает. Его взгляды не похотливые, как у других, они более наблюдающие. И в этом тонком равновесии — насмешке, случайных прикосновениях, взгляде, кроется нечто большее, чем я готова признать. Да. Я скучаю по присутствию чёртового Кристиана. Мой телефон вибрирует, достаю его из сумочки. Лёгок на помине. Кристиан.

"У тебя всё получается?"

Это сообщение вызывает улыбку. Даже если он не присутствует здесь, то все пытается контролировать. Интересно, Кристиан интересуется больше работой или есть что-то другое? Более личное.

"С почтой уже почти закончила."

Печатаю ответ спустя несколько минут и смотрю на пустой лист бумаги перед собой. Прогресс так себе.

"Хорошо. Не сиди дольше положенного. Выспись лучше"

Бросаю взгляд на экран телефона и читаю его, почти, молниеносный ответ. Вот это пальцы, конечно. Выспаться? Откуда он знает, что я плохо спала сегодня? Да ладно, уже слишком придираюсь. Отправляю смайл пальца вверх и снова погружаюсь в работу. Сосредоточиться получается плохо. Снова смотрю на рабочее место своего босса, на губах появляется хитрая ухмылка. Беру свой ноутбук, бумаги и сажусь на кресло Кристиана. Удобное. Даже очень. Откидываюсь на спинку, вытягивая ноги вперёд, как будто это моё кресло уже лет десять. Ноутбук устраиваю на коленях, открываю нужные документы — и делаю вид, что работаю. Пальцы перебирают страницы отчётов, но глаза скользят по его столу. Всё организовано, как всегда. Ручка лежит ровно, подставка для бумаги — пустая. Как и сам стол. Это отражает самого Кристиана. У него всё должно быть под контролем, все решения чёткие, взвешенные. Наверное, именно такой образ в моей голове представляется, когда говорят о мужчине. Не о мальчике, не о парне, а о мужчине.

Да что это сегодня со мной такое? Почему мои мысли всё о нём и о нём?

Поднимаюсь с места и выхожу из кабинета, закрываю его на ключ. Да. Сегодня я распоряжаюсь им. Чувствую взгляд Алексы, которая провожает меня недовольным взглядом. Шлюха. Обыкновенная. Она абсолютно не стоит даже моего внимания. Почему-то я резко задумалась: брал ли Кристиан её прямо на своем рабочем столе? Или привозил домой и имел? Мотаю головой, вхожу в лифт. Совсем с ума сошла. Что за мысли? Иду в кафе, беру себе кофе и отпиваю со стаканчика медленными глотками. Чувствую, как кто-то хватает меня за руку, от чего я чуть не разливаю свой кофе.

— Испугалась? — слышу радостный голос Элен.

— Очень. Сейчас бы пришлось штаны стирать. От кофе. И не только, — усмехаюсь и целую её в щеку.

— Я уже успела по тебе соскучиться. Ты не заходишь вообще, — разочарованно смотрит на меня моя русоволосая знакомая.

— Времени нет. Да и боюсь прервать вас с Коулом в офисе, — играю бровями, явно намекая на их искру.

Элен краснеет, махает рукой, пытаясь отойти от этой темы. Но я не слепая и не глупая. Есть что-то между ними. Правда вот люди они взрослые, а скрывают свои чувства, будто дети.

— Не неси ерунду. Мы просто друзья.

— Ага. Охотно верю, — делаю ещё один глоток кофе, приподняв уголок губ. — Кстати, как там Лукас? Кристиан перевел его в другой отдел, насколько я в курсе.

— Да. Он сначала злился. Очень. Коулу рассказал, что ты понравилась ему и он просто хотел сблизиться, но теперь это желание, однозначно, у него отпало. Кристиана он боится, пусть и не признаёт этого.

— Не люблю такие вульгарные подкаты. Уж прости, — фыркаю, допивая напиток до конца.

— Да за что ты извиняешься? Ты правильно сделала. И я рада, что наш босс тебя защитил.

Дальше мы разговариваем обо всякой мелочи, обсуждая работу, иногда даже Элен рассказывает мне самые новые сплетни, которые я с удовольствием, ради неё, послушаю. По крайней мере, сделаю вид.

— Кстати. Через неделю я уезжаю в командировку с Кристианом. В Испанию. Какая-то встреча, — делюсь я новостью с ней.

— Оу, "деловые" поездки, — теперь бровями играет она.

Закатываю глаза. Ну конечно. Что она ещё могла подумать? Снова звук уведомления. Посмотреть не могу. Элен же рядом. Почему-то, внутри своего сознания, я надеюсь, что это Кристиан. Не знаю почему. Это не поддается логике. Один день без него в офисе ярко показывает значимость его присутствия.
После нескольких фразочек мы расходимся. Я снова возвращаюсь к работе. Сообщение было от мобильного оператора. Кончается счёт на телефоне. Отлично. Именно то, чего я так хочу. Несколько раз ко мне в кабинет хотела зайти Алекса, чего ей надо было — не в курсе, но я быстро поставила на место эту проходимку. Я была к ней слишком лояльна с самого начала.
Вечер. Уже пора идти домой. Встаю, бумаги оставляю на столе, закрываю рабочий ноутбук. Выйдя из компании, вдыхаю аромат ночного воздуха, сразу же чувствуется лёгкость и некая свобода. Не успеваю насладиться этим, как слышу сигнал автомобиля. Хочу возмутиться, но, по-моему, мне придется сейчас подбирать свою челюсть с асфальта.

— Что? Как?! — моргаю, пытаясь понять сон ли это.

Кристиан сидит за рулём моей машины. Да. Именно моей машины. Целая. Как новая. Даже царапин, что были на дверце, теперь нет.

— Садись. Или автобус лучше? —он подмигивает, а я с улыбкой прыгаю на переднее сиденье своей любимой машины. Сразу же ударяю Кристиана по руке раз, второй, ещё больнее.

— Штраф-площадка значит?! Это всё ты?! Я так расстроилась из-за своей машины, так переживала, что с ней могло случиться!! А ты вот так просто обманул меня и даже не предупредил? — начинаю кричать, ведь с радостью ко мне приходит и осознание.

Кристиан трогается с места и едет по направлению к моему дому. На лице у него улыбка, пусть и сдержанная.

— Это должен был быть сюрприз. Он удался, — Кристиан доволен собой, вот же засранец!

Я сжимаю губы, стараясь выглядеть сердитой, но уголки рта сами собой предательски ползут вверх. Бросаю на него косой взгляд и демонстративно отворачиваюсь к окну. Ура. Наконец-то больше не будет автобусов, никакого общественного транспорта, никаких приключений с утра. И даже поспать можно подольше.

— Машина прошла полный ремонт, — продолжает он, не глядя на меня. — Я заметил, как ты грустила, когда говорила про неё и особенно, когда приходила с утра после автобуса. Захотел вернуть тебе хотя бы одну радость.

— Ты иногда пугающе внимательный, — выдыхаю, уткнувшись лбом в стекло. — Но... спасибо. Правда.

— Ого. Решила поблагодарить? Кэтрин, да ты сама вежливость. Ты сегодня в духе. Я удивлён.

— Обещаю, мистер Локвуд — это в последний раз, — смеюсь, действительно, я очень рада, что подарок отчима в целости и сохранности. — Что я должна тебе за это? Ты ведь заставил меня отрабатывать стоимость ремонта своей машины, но так щедро чинишь мою. Где логика?

— Возможно, здесь её и нет. А ты уже хочешь уволиться?

— Нет уж. Спасибо. Мне и тут неплохо, — фыркаю и мы подъезжаем к моему дому.

Поворачиваюсь. Снова эти светло - голубые глаза, которые смотрят мне буквально в душу. На секунду позволяю себе замереть и насладиться этим моментом тишины и спокойствия, выдыхаю и своей рукой похлопываю Кристиана по ладони.

— Ещё раз спасибо.

Выходим из машины, он отдает мне ключи, его взгляд прожигает меня насквозь, но он молчит. Удивительный мужчина.

— А вы, мистер Локвуд, теперь пешком что ли? — спрашиваю, держа дистанцию между нами лишь в несколько шагов.

— Получается. Во всяком случае, попробую твой автобус. Или вызову такси. Не волнуйся, — голос его спокойный, но я улавливаю в нем нотки каких-то эмоций. Только вот каких... разобрать не могу. Слишком загадочный.

— Автобус? Такси? Сам Кристиан Локвуд? Ого, — усмехаюсь и качаю головой. — Если вы, великий и могущественный не боитесь однокомнатной квартиры... могли бы переночевать у меня. Всё равно уже поздно.

Я пытаюсь быть доброй. Стараюсь изо всех сил быть взаимной. Это прогресс в моем случае. Кристиан приподнимает уголок губ, по его выражению лица абсолютно ничего не понятно.

— Приглашаешь меня переночевать с тобой? — переспрашивает он, будто ему показалось.

—  Не со мной. А в моей квартире. А впрочем... не хотите — идите пешком, — разворачиваюсь и иду к своему подъезду. Видят всевышние силы — я пыталась.

— Ну стой же ты, я просто переспросил, — Кристиан с лёгким смехом догоняет меня и ловит закрывающуюся дверь.

— Не боитесь ли бедности? — открываю квартиру и захожу внутрь. Конечно, у меня не хоромы, но по крайней мере приемлемо.

— Ну ты же, когда приходишь в компанию, не боишься роскоши, — язвит, отвечает мне такими же маневрами. Да. Однозначно, сегодня мне этого не хватало.

Разуваюсь, иду на кухню. А там ничего нет. Даже элементарной еды. В последнее время я питаюсь в кафе компании.

— Если вы планировали ужин, то это не мой вариант. Я не ем по ночам, — пытаюсь сгладить эту ситуацию. А вообще, мне все равно что он там думает.

— Не ешь по ночам? Хм. А вот я был бы не против. Как относишься к доставке? — Кристиан садится за стол на моей кухне. Да, выглядит он тут абсолютно неестественно. В дорогом костюме, пахнет таким приятным парфюмом и в однокомнатной, съемной квартире. — Из ресторана, например.

Кристиан начинает листать в интернете разные доставки из дорогих ресторанов, но я выхватываю его телефон, переходя на сайт пиццерии. Улыбаюсь. Ещё и скидки сегодня.

— Вот. Идеальный вариант. Дёшево и вкусно. Как вам? — ухмыляюсь, передаю телефон с описанием меню.

— Пиццерия? — он переспрашивает, поднимая на меня взгляд.

— Да. Что-то не так? Или вы настолько голубых кровей, что пицца не для вас? — приподнимаю бровь, смотря в глаза босса с ноткой осуждения.

— Абсолютно, — Кристиан передает мне телефон. — Заказывай что хочешь. А я, если не против, схожу в душ.

Я киваю, принимая телефон, он пойдёт в душ. У меня. Кристиан Локвуд. В моей скромной квартирке с обшарпанными стенами и вечно капающим краном на кухне. Мне так смешно от этой ситуации, но я пытаюсь сдержать это внутри себя.

— Полотенце — в шкафу над стиралкой. Гель — как повезёт, — бурчу я, прикрывая за ним дверь ванной. А потом стою пару секунд и медленно выпускаю воздух из лёгких. Всё это настолько абсурдно, что даже начинает нравиться.

Выбираю пиццу. Самую простую — с ветчиной и грибами. И ещё с салями. И четыре сыра. И колу. Себе. Ему — не знаю. Плевать. Заказываю то же самое. Вот это уже другой разговор. Ароматная и сытная пицца, да и на бюджет влияет не так сильно. Ползарплаты отдать за кусочек мяса в ресторане, после которого всё равно хочется есть — абсурдно. Он возвращается минут через пятнадцать. Без костюма. В моём полотенце, что обмотано вокруг бёдер.  Волосы мокрые, слегка растрёпанные, и, боже, он всё ещё пахнет этим проклятым парфюмом. Или это уже моя фантазия рисует.

Успокойся, Кэтрин. Всё под контролем.

Звонит домофон. Пицца приехала. Спасение, или наоборот — только продолжение странной игры. Открываю дверь, забираю коробки с пиццей, бросаю короткое "спасибо" курьеру и возвращаюсь на кухню, стараясь не смотреть на Кристиана. Хотя чувствую — он смотрит на меня.

— У нас праздник живота, — ставлю коробки на стол, вытаскиваю две банки колы и сажусь напротив. — Приятного аппетита, мистер Локвуд.

Он не отвечает сразу. Открывает коробку, берёт кусок пиццы, рассматривает, потом — кусает. И улыбается. Странный. Пиццы никогда не видел?

— Честно? Вкусно. Лучше, чем в некоторых изысканных местах, куда меня силком таскают инвесторы, — он бросает взгляд на меня. — Ты всегда так бунтуешь против моего вкуса?

— Я не бунтую, — пожимаю плечами. — Просто я живу иначе. И не собираюсь подстраиваться под чьи-то стандарты. Даже если это ты.

— Даже? — он усмехается. — Звучит почти как вызов.

— Может быть.

Я жадно поглощаю куски пиццы — уж слишком давно не ела. Кристиан наблюдает за мной постоянно, я уже и привыкнуть успела. И когда я заканчиваю, то откидываюсь на спинку стула и выдыхаю.

— Ох. Это лучший ужин за последнее время, — улыбаюсь, встаю и иду в душ, всё так же под пристальным взглядом моего босса.

Я закрываю за собой дверь ванной и сразу включаю воду. Горячую. Пусть смоет всё — усталость, напряжение, странную химию между нами, его взгляд, который будто проникает под кожу. Опираюсь руками о раковину и смотрю в зеркало. Моё отражение смотрит в ответ — с мокрыми волосами, румянцем на щеках и вопросами в глазах. Что я делаю? Почему позволила ему остаться? Душ помогает ненадолго. Тело расслабляется, но внутри всё по-прежнему неспокойно. Я заворачиваюсь в полотенце, снимаю с крючка домашнюю футболку и шорты — самый обычный вид, чтобы не посылать никаких "сигналов". Хотя... не уверена, что в его случае одежда что-то изменит. Когда выхожу на кухню, Кристиан всё ещё там. Он убрал со стола, сложил коробки, даже помыл чашки, которые стоят тут уже неделю. Сидит, облокотившись на спинку стула, с тем самым своим видом — спокойным, но с лёгкой тенью иронии. Взгляд у него всё такой же.

— Я, всё так же, не в курсе где буду спать, — заявляет он мне с шутливой претензией.

— Как же? Я не сообщила? — делаю максимально удивленный вид, иду на балкон в своей квартирке, достаю раскладушку и ставлю её напротив своей кровати, бросаю туда подушку и одеяло.

Кристиан заходит в комнату, несколько раз переводит взгляд от раскладушки ко мне и пытается понять шучу ли я.

— Раскладушка значит? — переспрашивает он, садится на неё, не отводя взгляд от меня.

— Очень удобная между прочим. Почти как пятизвёздочный отель.

— Щедро, — хмыкает он, пробует покачаться, проверяет устойчивость конструкции. — А завтрак включён?

— Только если постоялец ведёт себя хорошо, — пожимаю плечами. — И не храпит.

Он усмехается, не сводя глаз. Между нами на пару мгновений повисает тишина, натянутая, как струна. Потом он откидывается назад, ложится поудобнее. Я же выключаю везде свет и устраиваюсь в своей кровати поудобнее. Он лежит, сцепив пальцы за головой, и пристально наблюдает, как я поправляю подушку, укрываюсь, прячу ноги под одеяло.

— А что, если я всё-таки буду храпеть? — негромко спрашивает, и голос у него такой ленивый, тёплый, как будто его уже начинает клонить в сон.

— Тогда тебя переселю на балкон, — кидаю в ответ через плечо, делая вид, что проверяю уведомления на телефоне, хотя на самом деле просто не хочу сразу встречаться с его взглядом. Он слишком внимательно смотрит.

— Звучит заманчиво. Вид на город, свежий воздух... почти как романтика, — тянет он, и я слышу, как раскладушка слегка поскрипывает от его движения.

— Вот и будешь романтично мёрзнуть там. Доброй ночи, — укрываюсь почти с головой, только лишь краем глаза могу наблюдать за ним.

Что я вообще творю? И как эта идея образовалась в моей голове? Ночевать со своим боссом... уму непостижимо. Большую часть ночи я не сплю, а просто наблюдаю за Кристианом. Его почти не слышно, кроме размеренного дыхания. А я ведь действительно думала что он храпит. Смешно, как быстро рушатся стереотипы, когда человек оказывается слишком близко. Он спит спокойно, на спине, одна рука закинута за голову, другая чуть касается моей подушки. Я поворачиваюсь на бок, лицом к нему. Свет с улицы едва касается его черт, из темноты видно его острые скулы, прямой нос, чуть приоткрытые губы. И это мой босс. Мой. Босс. Господи. Я буквально насильно заставляю себя заснуть, чтобы больше не думать. Не о нём.