ГЛАВА 16.«Страсть. Без слов.»
Вечер. Их квартира. За окнами — шум дождя.
Она была в его футболке. Без штанов. Волосы собраны, ноги босиком.
Он зашёл с кухни, бросил взгляд — и всё внутри сжалось.
Просто потому что она была здесь. В его пространстве. В его футболке. Его.
Она что-то сказала — про фильм, про чай, про дождь. Он не слушал.
Смотрел на неё, как будто видел в последний раз.
И вдруг — подошёл. Быстро. Грубо. Решительно.
Притянул к себе.
Целовал сразу. Глубоко. Зло.
Она оторвалась.
— Ты...
Но не договорила — он снова накрыл её губы.
Не дал шанса отдышаться.
Руки — в волосы.
Её ногти — в его плечи.
Воздух — горячий, будто горел кислород.
Он поднял её на руки, не спрашивая. Унёс в спальню.
Кинул на кровать, будто не мог больше терпеть.
Снял с неё футболку — медленно, но с напряжением, как будто рвал внутренний тормоз.
И она не оттолкнула.
Наоборот — притянула его ближе.
Тела встретились с силой.
Он двигался резко, целеустремлённо.
Её дыхание — резкое, срывающееся. Пальцы сжимали простыню.
Никаких слов. Только звуки. Тела. Жадность.
Он целовал её шею, ключицы, живот.
Она выгибалась под ним, будто только так могла выжить.
Это не был любовный акт.
Это была жажда. Терпение, которое взорвалось.
Она шептала его имя. Он — кусал её губы.
Он не спрашивал: "хочешь?"
Он знал. По глазам. По дыханию. По тому, как она обнимала его бедрами.
Когда всё закончилось, она лежала рядом с ним, в поту, с прерывистым дыханием.
Он смотрел на неё. В глазах — тишина. Не покой, нет.
Опасное молчание. Тот момент, когда уже нельзя притворяться.
Она не сказала ни слова.
Просто провела пальцем по его спине.
И он остался лежать рядом. Молча.
Не как муж.
Не как партнёр по фикции.
А как тот, кто уже не контролирует, что между ними.