ГЛАВА 15.«Я не играю»
Москва. Осень. Улицы, парки, воздух с запахом дождя и пряностей.
Они гуляли каждый день. Без особой цели.
Иногда — по набережной. Иногда — по тихим переулкам.
Никита шёл рядом, руки в карманах. Она — в его куртке.
Их не снимали, не замечали. Было тихо.
— Знаешь, — сказала Ликуся однажды, — я иногда думаю, что мы играем в нормальность.
— А мне кажется, что мы просто наконец перестали играть.
— Ты серьёзно?
— На сто процентов.
Он взял её за руку. И больше не отпускал весь вечер.
День. Квартира Оли и Егора.
Ликуся пришла к Оле. Без повода. Просто с коробкой эклеров и бутылкой вина.
Оля мигом поняла, что разговор будет не просто о погоде.
— Рассказывай, — сказала она, ставя вино в холодильник.
— Про кого?
— Про кого-кого. Про рэпера твоего.
Ликуся села на подоконник, потянулась за эклером.
— Мне страшно, Оль.
— Почему?
— Потому что всё стало... реально.
Он готовит мне завтрак. Дарит цветы. Фоткает мои демки и говорит, что я гений.
Он даже перестал уходить, когда я кричу.
— А я? Я уже не понимаю, где конец этой фикции и начало настоящего.
— А сердце что говорит?
— Что если он уйдёт — мне будет не всё равно.
— Я влюбилась. Сильно. И не играю.
Оля подошла, села рядом.
— А может, он тоже не играет?
— А если играет — я просто не переживу.
— Тогда не думай о "если". Просто живи. Пока он рядом.
Студия. Вечер. Никита, Егор, Артём и Илья.
На полу — пицца. На столе — биты. В наушниках — новый парт Никиты.
Он поёт иначе. Мягче. Настояще.
— Ты совсем поменялся, — сказал Илья, потягивая колу.
— Ты будто остепенился, — добавил Артём.
Егор хныкнул:
— Или просто влюбился.
Никита молчал. Потом снял наушники.
— Я влюбился в неё. Окончательно.
Все трое замолчали.
— Без вот этого "мы притворяемся". Без "чтобы отбить контракт".
Я просто... однажды проснулся и понял, что она — моя. Уже.
— И что теперь? — спросил Артём.
— Теперь боюсь облажаться. Потому что это больше, чем я сам.
— И ты ей скажешь?
— Не сразу. Она слишком много пережила. Я хочу не словами, а действиями.
Егор кивнул.
— Тогда начни с простого. Просто держи её. И не отпускай.
Никита улыбнулся.
— Уже не умею иначе.
Ночь. Квартира. Она пишет строчки, он — на балконе.
Он смотрит на Москву. Вдох. Выдох.
Думает о том, как сказать. Как признаться.
Не как рэпер. Не как муж по документам.
А как мужчина, который влюбился по уши...