Фиктивный брак//nkeeei

Утро. Квартира. Тишина и солнце.

Ликуся проснулась раньше него.
Тело ломало, но приятно. Внутри — странное чувство: вроде и легко, и тяжело одновременно.

Она встала, тихо натянула его чёрную футболку с запахом табака и кофе.
Прошла на кухню. Поставила чайник.
Кофе для него. Чай — для себя.

Он появился минут через десять. Волосы взлохмачены, взгляд — немного потерянный, но тёплый.

— Утро, — пробормотал он.

— Угу. Кофе налит. Слева.

Он взял чашку, отпил. Они молчали.
Это молчание не было злым или напряжённым — оно было... аккуратным.

Как будто оба боялись наступить на хрупкое.

— Мне через час на студию, — сказал он.

— Трек?

— Ага. С пацанами. Егор, Артём, ещё один чувак из Минска.

Она кивнула.
Он помолчал, потом подошёл.
Наклонился.
Коснулся губами её виска. Очень осторожно.

— Я позвоню вечером. Не теряйся, ладно?

— Ладно.

И он ушёл.

День. Квартира. Тишина.

Ликуся сидела на балконе, завернувшись в плед.
Читала. Молчала. Писала наброски треков.
Задумалась над клипом для нового бита.

Но внутри всё равно крутилась мысль: "А что теперь между нами?"

Поздний вечер. 22:47.

Дверь щёлкнула. Никита вернулся.
На нём — серая толстовка, кроссовки.
Он заглянул в комнату.

— Готова?

— К чему?

Он усмехнулся.

— Погулять. Ночная Москва. Без людей. Без камер. Без фальши.

— С чего вдруг?

— Просто... хочу быть рядом. Не внутри тебя, не в твоей кровати.
Рядом. В твоей тишине.

Она на секунду замерла. А потом встала.

— Только не говори, что мы будем есть шаурму на Арбате.

— Блин, ты читаешь мысли.

— Убью.

Ночная Москва. Тёплый воздух. Почти никого.

Они шли по набережной. Он иногда что-то говорил, она — смеялась.
Смех был настоящий. Такой, каким он не слышал его никогда.

Потом сели на скамейку у воды.

— Помнишь, как мы познакомились? — спросил он.

— Ты случайно пролил на меня шампанское. На бэкстейдже.

— А ты назвала меня мудаком.

— Так и было. А потом уже, в клубе, я узнала твое имя.

Они оба засмеялись.

Пауза. Тихая.
Он посмотрел на неё.
Она — на реку.

— Слушай... — начал он.

— Ммм?

— Я не знаю, что будет дальше. Я не хочу обещать, что не накосячу. — вдох.
— Но я впервые реально чувствую, что если ты уйдёшь — я не доживу до утра. Не так, как человек. А как кто я есть.

Она молчала. Слушала.
Потом повернулась к нему.

— Не говори красиво. Я слишком долго слышала твою ложь, чтобы верить в цветы.

— Это не цветы. Это боль. Признанная.

Он медленно взял её ладонь.
Она не убрала.

— Дай мне шанс быть не лучше, а просто рядом.

— Один? — тихо спросила она.

— Один. Но настоящий.

Она сжала его пальцы.

— Тогда просто... не облажайся.

И они сидели так.
Долго. В ночной Москве.
Как будто всё только начиналось заново...