ГЛАВА 12.«По-настоящему»
Прошло несколько дней. Квартира, утро.
Жизнь больше не была похожа на поле боя.
Скорее — на странный эксперимент: что будет, если двое, официально женатые фиктивно, вдруг начнут вести себя, как настоящие?
Они вставали почти одновременно. Никита делал кофе — крепкий, как он сам.
Ликуся резала фрукты, или ленилась и ставила круассаны в духовку.
— Мы, похоже, стали скучной парой, — однажды хмыкнула она, сидя на подоконнике в его рубашке.
— Ну да, — сказал он, садясь рядом. — Только я до сих пор вспоминаю, как ты кидалась пепельницей. Романтика, мать её.
Они смеялись вместе. Всё чаще.
Не потому что было весело, а потому что больше не было страшно.
Студия. Днём.
Никита работал с Егором и Артёмом.
Они собирали альбом — грязный, уличный, настоящий.
Вдохновлённый и злостью, и... чем-то новым.
— У тебя голос поменялся, — сказал Егор после записи.
— В смысле?
— Менее злой стал. Более... живой.
Артём добавил:
— Ты, походу, влюбился в фиктивную жену.
Никита ничего не ответил. Просто улыбнулся.
Квартира. Вечером.
Ликуся сидела у окна с ноутбуком.
Писала строчки, перебирала рифмы.
Один из треков был о нём — не в лоб, не в лирику, а между строк.
Она записывала демки, скидывала в папку. Он иногда заходил, слушал — молча.
Но после каждого такого прослушивания оставлял на столе цветок. Один. Без слов.
Роза. Лилия. Василёк.
Никаких объяснений. Просто "я слышал, и мне важно".
Однажды вечером.
Они лежали на диване. Смотрели кино. Тупой боевик. Она зевала, он смеялся над диалогами.
— Ты же раньше не смотрел такую хрень, — дразнила она.
— Я раньше и не ел кашу с малиной, но теперь варю тебе сам.
— Ты становишься подозрительно домашним.
— Ты — подозрительно сладкой.
Она ткнула его в бок, но не отодвинулась. Он обнял.
И так они лежали, пока титры не закончились, а фильм не забылся.
Через несколько дней. Он приходит домой.
В руках — букет тюльпанов.
На лице — усталость и довольство.
— Тебе, — просто сказал он, протягивая цветы.
— Что опять натворил?
— Ничего. Просто ты... просто Ликуся.— пауза.
— А я хочу, чтобы ты чувствовала это. Каждый день.
Она взяла букет. Поставила в вазу.
Потом — подошла, поцеловала в щёку.
И осталась стоять рядом.
— Спасибо, Никит. Правда. За просто так.
Он ничего не сказал. Просто обнял. Молча. Как будто слов — уже не нужно.
Оба в студии.
Она сидит в углу, в наушниках. Он — у микрофона.
Он смотрит на неё перед тем, как начать.
И в треке, который пишет, впервые звучит.
Она улыбается.
И впервые — не как подруга. Не как соседка.
А как та, кто слышит его душу. И отвечает своей...