ГЛАВА 9.«Почти»
День. Квартира. Ликуся на кухне, ноутбук открыт, кофе остывает.
На экране — письмо от агентства:
Приглашение на сольное интервью для шоу "Лица сцены"
«Мы хотим поговорить о вашем творчестве, жизни в Москве, сольных проектах...
И, если вы не против — немного о "фиктивном браке", который обсуждает вся страна.»
Она откинулась на спинку стула.
Потёрла лоб.
Сердце — будто не билось, а долбилось.
Никита вошёл в кухню — сонный, в чёрной майке, волосы растрёпаны.
Пауза. Взгляд — на неё. Потом на кружку.
— Я допью? — тихо.
— Бери.
Он потянулся за чашкой, задел её пальцы.
Мимолётно. Но они оба ощутили это.
— Ты в порядке? — спросил он.
— Да. Просто... — пауза.
— Меня зовут на интервью. И хотят копать про нас.
— Про нас нечего говорить.
— Именно.
Он посмотрел на неё долго.
— Но если будешь говорить — говори, как хочешь. Я не обижусь.
Она кивнула.
Потом добавила:
— Не буду врать. Просто скажу, что ты... сложный человек.
— Это ещё мягко сказано, — горько усмехнулся он.
— И что мы не пара. А просто два человека в одной квартире. С фиктивным браком. В паспорте.
Пауза.
— Я заслужил хуже.
Она взглянула на него. В его глазах — честность. Чистая. Настоящая.
Без понтов. Без позы.
— Может, — тихо. — Но я устала быть злой.
Поздний вечер. Квартира. Оба дома. Музыка в комнате. Атмосфера — тёплая, но молчаливая.
Никита был в зале, включил старый бит, перебирал строки в голове.
Ликуся зашла за ноутбуком. На секунду замирает от звука. Узнаёт бит.
— Ты снова это пишешь?
— Да. Этот куплет не выходит из головы. Хочешь послушать?
Она села рядом. Осторожно.
Он включил проигрыватель.
"Я теряю тебя — не из-за другого.
Сам оттолкнул. Сам закрыл.
Но если ты здесь — в этой квартире —
Значит, мы всё ещё не забыли."
(автор если че не поэт)
Он выключил.
Молчание.
— Красивая строчка, — сказала она.
— Это про тебя. Всё ещё про тебя.
Они посмотрели друг на друга.
Долго. В воздухе — электричество. Неуловимое. Тёплое.
Он подался ближе. Она не отстранилась.
Он дотронулся до её руки.
Она посмотрела вниз — и не убрала.
Но вдруг встала. Мягко.
— Не сегодня, Никита. Не так.
— Я знаю. — пауза.
— Просто... спасибо, что осталась.
Она посмотрела через плечо:
— Я просто пока не ушла.
Дверь её комнаты закрылась мягко.
А он остался — с её прикосновением на коже.
Слишком живым, чтобы игнорировать.
Слишком ранним, чтобы повторить...