ГЛАВА 7.«Без прав на сцену»
Москва. Ночной клуб в центре. День рождения Оли.
Толпа гудела.
Оля, в серебряном топе, смеялась, поднимая бокал.
— Сегодня тусуем как в последний раз, ясно?
— Оля, ты каждый раз так говоришь, — хохотнул Егор.
— И каждый раз — по делу!
Ликуся появилась чуть позже — в длинной чёрной юбке, белом кропе, губы алые.
На ней не было ни грамма страха. Только холод и красота.
— Где Никита? — спросила у Оли.
— Должен быть. Он сказал, что придёт. С пацанами.
— Охрененно, — с нажимом. — Прям мечта — тусить с «мужем», которого хочется прибить.
— Хоть не трахнуть?
— Наоборот.
Спустя час. Он пришёл.
Никита вошёл с Артёмом и Ильей. В чёрной рубашке, волосы в беспорядке, но красивый, зараза. Слишком красивый.
И... не один.
Рядом — она.
Блондинка. Высокая. Улыбается, держит его за руку.
— Ты серьёзно? — прошептала Ликуся.
Оля замерла:
— Кто это?
— Алиса, — сказал Егор. — Они встречались год назад. Она к нему снова подкатывает, и, походу, он...
— Понятно, — Ликуся глотнула алкоголь. — Даже не удивлена.
Никита увидел Ликусю. Их взгляды скрестились — как клинки.
Он будто хотел подойти, но Алиса опередила:
— Привет, вы, наверное, Лика? Ой. Ликуся? Такая... настоящая. Без фильтров.
— А ты, наверное, та, кто забыла, что у Никиты теперь "жена", — с ядом.
— О, это же фикция, да? У нас с ним... столько настоящего было. — Алиса слегка провела пальцем по его руке.
— Никита не протестовал.
Ни слова. Ни жеста.
И этого хватило.
— Поняла, — Ликуся выпрямилась. — Вы заслуживаете друг друга. Он — молчаливый предатель, ты — фальшивая кукла. Счастья вам.
Она повернулась и пошла прочь.
Никита рванул за ней.
На улице. Дождь моросит. Город гудит. Она идёт быстро, он — догоняет.
— Ликуся! Стой, блядь! Это не то, что ты...
Она развернулась.
— Заткнись, Никита. Ты — просто кусок лжи с голосом.
— Она сама прицепилась, я не...
— А ты не отцепился. Потому что тебе удобно. Одна делает контент, вторая — ласкает самолюбие. Иди нахуй.
— Это не так.
— Тогда почему ты молчал, когда она мне в лицо плевала ядом?! Почему ты стоял как статуя?!
Он шагнул ближе.
— Потому что я... запутался.
— Запутался? Ты всегда такой? Сначала греешь, потом холодишь, потом винтишь, потом жалеешь?
— А ты? Ты ненавидишь и всё равно смотришь, как будто... как будто...
— Как будто люблю?
Пауза.
Ветер усилился.
— Нет, Никита. Я не люблю тебя.
Я горю, умираю, теряю контроль — но не люблю.
Потому что любовь — это не про предательство.
Она развернулась. Он схватил её за руку.
— Отпусти.
— Не могу.
— Отпусти, блядь!
Он отпустил.
Она ушла.
Медленно.
Под дождём.
Ночь. Его квартира.
Он курит у окна. На столе листок с не дописанной песней.
Сторис на утро:
— Фото: Ликуся в одиночестве, на крыше, волосы растрёпаны, бокал вина.
«Любовь — это когда боль громче, чем музыка.»
— Фото Никиты: студия, микрофон.
«Скоро. Без купюры. Без жалости.»
Интернет — в истерике.
«nkeeei и Ликуся поссорились?»
«Фиктивный брак — на грани?»
«Будет трек-дисс?»