[ 5 ]
Сначала мне показалось, что мне показалось.
Эм, я не силен в литературности мысли, да и в математике тоже.
Это был мой первый день в очередной, пятой по счету, новой школе. Я шел за последним нужным учебником, чуть не потерявшись в чужой для меня библиотеке, когда услышал смутно знакомый голос. Негромкий, немного детский и скованный, будто большую часть времени этот человек молчит.
Потом, среди книжных полок, я увидел девушку, чрезвычайно сосредоточенно что-то поправляющую. В большом бордовом свитере поверх белой рубашки, неуклюже обняв худыми тонкими руками с дюжину книг. Отдаленная копия Гермионы Грейнджер даже не заметила меня, хотя я привык считать себя высоким. Заставила меня остановиться, наблюдая, как она убирает за уши каштановые волосы, так и лезущие на эльфийское лицо. Красивая.
Боже, это ее я чуть не сбил утром.
Надо извиниться. Хотя, на самом деле, это просто повод, чтобы с ней познакомиться. Однако что-то пошло не так. Незнакомка вздрогнула и уронила громадную энциклопедию прямо мне на ногу, но больно мне не было, потому что эта девчонка тут же начала осыпаться извинениями, что было довольно забавно.
И мило.
Но её настроение поменялось, как только я спросил её имя. Будто этот вопрос был последним, чего она ожидала услышать.
- Меня зовут Айрин, - после длительного молчания, просто ответила она.
Такое необычное имя.
Не прошло и секунды, как она развернулась на своих кожаных мартенсах и я даже не успел спросить, где смогу ее найти. Оставила меня посреди пыльных книг, а когда я вышел из этого лабиринта, наткнулся только на кислотноволосую библиотекаршу.
- Она так быстро убежала, - констатировала факт Карла, расставляя на стенде журналы из коробки.
- Да, - неловко засмеялся я, отдавая ей на подпись свои учебники, - Обычно все наоборот.
- Айрин не простая девочка, - добродушно, но со странными нотками грусти ответила та.
- Она часто сюда приходит?
Моя заинтересованность заставляет ее поднять голову.
- Да, довольно часто, - улыбается она.
Все это время зеленые глаза женщины пристально изучают меня, что привычно, но все равно странно. Когда я собираюсь выходить из библиотеки, голос мисс Котовски снова заставляет меня обернуться, а фраза сбивает с толку:
- Только не верь слухам, Ирвин. Хорошо?
- Слухам? - переспрашиваю я, и она кивает, - Эм, хорошо. До свидания. - глупо улыбаюсь я.
На улице меня уже ждет отцовский водитель, убирающий мой BMX в багажник, куда следом отправляется и рюкзак с книгами. Обычно я против этой изредка проявляющейся опеки, но мысли заняты совершенно другим. Почему "не простая"? Каким слухам? Что все это значит?
И почему её странное имя то и дело звучит в голове, а потерянный взгляд будто все ещё смотрит куда-то сквозь меня?
Если бы я знал.
______________________________________
Если вы со мной заговариваете, будьте готовы к разочарованию.
- Зачем я вообще пошла в библиотеку? - ворчу я, бросая рюкзак под стол и открывая убитый временем ноутбук.
По пути домой мой мозг выдал очередной миллион тупейших мыслей, среди которых были и те, в которых "мой персонаж" рассказывает какой-нибудь Ребекке о том, что Идльштейн заикается, и что она сбежала из библиотеки, когда с ней впервые за год кто-то заговорил сам. Ошибка, не впервые. Первой была первогодка, спросившая, немая ли я.
Кто такой, этот Ирвин? И похож ли он на моего книжного героя чем-то, кроме внешности? И интересно, как скоро он поймет, что я не та, кем могла показаться? То есть нормальной. Нормальной девушкой, которая не будет сидеть весь день дома в пижаме с совиным принтом, забывать расчесать волосы, считать и сортировать все, что попадется, сторониться живых разговоров и дорогих ресторанов.
Какое же будет разочарование, ха. Я только и умею разочаровывать.
Во вкладке ваттпада мое внимание привлекают уведомления. Новые звезды, новые добавления в библиотеку, новый подписчик и пара восторженных комментариев.
Я отвечаю им со всей своей искренностью и даже слегка улыбаюсь. Но продолжение не пишу уже две недели. Почему?
Не хочу разочаровать. В последнее время меня хватает только на просмотр сериалов о зомби и продумывание сюжета перед сном. Странно еще, что я продолжаю писать, потому что при перечитывании мне хочется как минимум ударить себя в лицо.
Открываю новую вкладку и быстро печатаю: Ирвин Эванс. Я должна убедиться, что он такой же богатый идиот, как и все остальные, а значит забудет обо мне со скоростью рыбки.
Сначала гугл хочет выдать мне красавчика Ирвина Смита из "Атаки титанов" и я усмехаюсь, но продолжаю расследование. В первой вкладке - о, серьёзно? - выходит инстаграм. Каждый новый факт заставляет меня недоверчиво сощуриться, уперевшись щекой в кулак и кликая по фото. Сетка фотографий очень красивая, все они качественные, яркие и магическим образом сочетаются по цветовой гамме, а количество подписчиков равно населению небольшого города. Однажды я тоже пыталась начать вести инстаграм, но камера на моем не самом последнем андроиде, да и отсутствие всех остальных качеств нормального контента убедительно сказали мне не прыгать выше головы.
Открываю фото одно за другим:
С друзьями в скейт-парке. Лондон. Сэлфи. Он довольно красив. Даже слишком. Я думала такие обитают только в девчачьих книжках и моем воображении. Теперь фото с какой-то крутой вечеринки. Сэлфи. Барселона. Снова сэлфи. Концерт в огромном зале. О боже, это концерт Бейонсе. И все это за последний месяц. Я целый месяц главу написать не могу.
- Господи...
Где-то внутри начинает шевелится противное чувство собственной никчемности. Будто жизнь проходит мимо. Ты стоишь на месте в то время как другие действительно живут и что-то делают.
Но от этого становится только интереснее и руки сами по себе стучат по клавишам. Это сродни мазохизму - давить на свою итак лежачую самооценку бесконечным сравнением и обдумыванием.
Я уже профессионально нахожу практически любую интересующую меня информацию. Полезный навык, когда у тебя нет своей жизни.
Его полное имя Ирвин Клайд Эванс, он старше меня на год, имеет испанские корни, с детства поёт каверы на известные песни, в прошлых школах был ведущим нападающим в команде по американскому футболу, а также баскетболу, его фото в инстаграме набирают около двадцати тысяч лайков и восемь тысяч комментариев в среднем, их даже выдаёт гугл.
Я обмозговываю полученную информацию ещё минуту слепя голубым светом экрана усталое, поддерживаемое рукой, лицо. Все настолько привычно, что даже печально.
Он. Просто. Абсолютно. Противоположный мне человек. Очередная далекая планета.
Фантазия о том, как новый знакомый меняется в лице, когда слышит, с кем имел несчастье столкнуться в библиотеке, ярко предстает перед глазами.
Между нами настолько большая пропасть.
Мне даже стало как-то грустно. Где-то в глубине души я надеялась узнать получше, что же скрывается под этой оберткой, а может даже почерпнуть что-то реальное для своего персонажа, раз уж так получилось. Но, с другой стороны, я даже рада, что не придется беспокоиться об общении с кем-то. Такие как он общаются только с себе подобными.
Закрываю вкладку.
- Надеюсь ты забыл моё имя.